David Jaffin Am Horizont des Seins • Gebete

David Jaffin
Am Horizont des Seins
Gebete
johannis
Dank an meine Frau Rosemarie für die Bearbeitung dieses Manuskripts
Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme Jaffin, David:
Am Horizont des Seins : Gebete / David Jaffin. - Lahr/Schwarzwald: Johannis, 2000 (TELOS-Bücher; 7823 : TELOS-Taschenbuch) ISBN 3-501-01409-0
TELOS-Taschenbuch 77 823 © 2000 by Verlag Johannis, Lahr/Schwarzwald Umschlagbild: Matthias Grünewald, Auferstehung Jesu, Detail aus dem Isenheimer Altar in Colmar © by Kunstbildarchiv Aline Lenz, Hamburg Fotograf: Jochen Remmer Umschlaggestaltung: Friedbert Baumann Gesamtherstellung: St.-Johannis-Druckerei, Lahr/Schw. Printed in Germany 14127/2000
Ich sehe ihn jetzt langsam durch den
Schnee gehen. Jeder Schritt der Eindruck
eines Gedankens, ein Bild aber noch nicht
gesichert/festgehalten, als ob der Himmel
ein Nachklang seiner Gedanken, seiner Schritte
wäre. Herr, er kann nicht mehr finden,
weil er nicht mehr wirklich suchen kann.
Du hast den Verlorenen gesucht. Hilf ihm,
er ist mein Vater.

Diese Vögel sind weniger geworden
durch ihren Flug.
Ihre Schatten sind
weg, sie streifen das Land vergeblich,
um einen Halt zu finden, Herr,
die Schatten, welche ich hinterlassen
habe, wachsen in dieser tief herbstlichen
Zeit, dass ich Angst vor mir selbst
bekomme, nicht was war, sondern was hätte sein
können... Aber ich suche jetzt wie
damals Zuflucht unter deinen schützenden
Händen.
Israel unerlöst im Kreuzesblut -
wie weit noch nach Golgatha?
Wie viel mehr stumme Lämmer, die
Opfergänge?
Wie oft die andere Wange hinhalten?
Wie lange noch die Schuld bei uns
selbst suchen?
Israel, unerlöst,
Herr, im Kreuzesblut.
Du gabst Hiob Recht, Herr,
gegen die Frommen - war Israel gemeint?
Recht auszuharren, seinen eigenen Weg
stur zu gehen, wie heute im Streit
mit dir, seinen Leidensweg?
Und Hiob gab dir Recht, Herr, schwieg
zu deiner Herrschaft. - Wie lange noch
schweigt mein Volk zu deiner Erhöhung
am Kreuz?

Die Sonne greift tief in den Schatten.
Die schwarzen Vögel spiegeln sich im
Flug des klaren, unbegrenzten Himmels.
Blau ist der Tag, aber meine Gedanken sind schwer
beladen, Herr, ich lebe die Widersprüche
dieser Welt und dein Kreuz, dein Leiden
erhellt mich täglich neu.
Etwas in diesem Gebirge macht mich unruhig trotz dieser unschuldigen Schmetterlingstänze und der feinfühligen Aussagen
der Blumen, etwas mehr als ich begreifen kann. -
Wohin steigen denn diese Bäume, diese Höhe,
welche ich nicht mit meinen Augen, mit
meinen Sinnen bestimmen kann? Und die Schatten,
welche so tief
greifen wie ausgestreckte,
sehnsüchtige Arme - Herr, ich fühle mich so unwesentlich, so
klein hier. Aber in deiner Schöpferkraft
überragst du alles, was ich habe und bin.

Ein Haus im Dunkel umrahmt meine
Gedanken. Blätter geformt zum Grünen
befreit jetzt zum Fallen, nicht wovon
sondern woher blindlings getragen
wie der Rhythmus des Meers. Und ich
stehe mit dünner werdendem Haar und pulsierenden
Händen in meinem siebenten Jahrzehnt
erwartend, Herr, soweit ich nicht
sehen kann.
Es war, als ob ich in eine Wohnung
eintreten würde, aber der Raum war tiefer
als ich gedacht hatte.
Was zuerst schattige
Gänge zu sein schienen, eröffnete neue Räume, Einblicke, Entfernungen, bis ich endlich zu mir selbst
kam, Schatten und Menschen, Bewegungen zu
Stille, Herr. So hast du mich gerufen und
so komme ich.

Unsichtbar
irgendwo in diesem Baum sitzt er und
singt ein klares aber eintöniges Lied.
Er singt meine Sinne zu Farbe. Er weckt
etwas längst Vergessenes in mir auf.
Er singt und singt, bis ich meine eigene
Stimme nicht mehr hören kann,
bis die Welt nur dieses einsame
Lied hört. Alles vergeht, Herr,
aber dein Wort, die Stimme deines
Rufes bleibt.

Ein Haus für Blinde:
Hier hängen schöne, farbige Bilder
und auch weise Sprüche an den Wänden.
Draußen blühen die
Gärten, klar geordnet und hier
drinnen tappen die Blinden von Wand zu
Wand nur mit den Händen sich orientierend, augenlos für das Licht.
Herr, ich fand mich selbst hier. Wie oft bin ich blind
für die Wahrheit deines Wortes und das Licht deiner Wege.
Ich tappe wie in Dunkelheit meiner Sünde - führe du
mich, Herr, mich Blinden, an deiner Hand,
Geleite mich auf deinen Wegen.
Ich ging so als Kind, hüpfte von
Stein zu Stein,
bis ich ohne zu fallen durchkam.
Heute scheint es mir auch so zu gehen,
Schritte zwischen Hell und Dunkel,
Wege wie Gedankengänge, Sonne und Schatten
einander durchleuchtend... Aber jetzt weiß ich,
Herr, wie oft ich gefallen bin. Ich
brauche haltende Hände, deine, mich aufzuheben
und neu aufrecht zu halten.

Allein sitze ich hier in meinem Zimmer. Die Wände beschließen diese Grenze, eingeengt in mir selbst.
Die Blumen stehen
künstlich zur Schau ohne Blätter und
Geruch des Lebens.
Die Stühle sitzen ihre
eigene Sicht der Dinge starr, leblos.
Herr, du bist der wahre Grund des Lebens.
Erneuere mich wie die
Felder im Frühling
mit deinem aufgehenden Licht.
Lass mich wieder Anteil haben an deinem lebendigen Wort.

Wie ein Entengebet
Mutterente, sechs ganz kleine
finden den gleichen Pfad. Sie schaut
immer vorwärts, vertrauend auf ihr
Beispiel. Sie schauen immer vorwärts, vertrauend auf ihre Mutter, Herr, aber
warum haben wir den wahren Pfad, deinen
Weg so gänzlich verlassen?

Tischtennisnetz und Schläger bekamen
wir, aber keinen Ball. Ich sagte: »Dann wird
es schwierig für uns zu spielen.« Aber
ich dachte nach. - Ist unsere Kirche
nicht immer mehr so geworden: vollkommen
ausgerüstet mit Kanzel, Altar, neuen Gesangbüchern und »richtigen Aussagen« zu diesem
oder jenem, aber ohne das, was das Spiel zum Spiel
macht, die Kirche zu Kirche - du, Herr
Jesus.
ein Spatzengebet Der Spatz
stürzt sich mit großem Eifer auf dieses winzige Stück
Fressen, die plötzliche Jagd nach geschmecktem Leben
und der eigenwillige Flug - wie Kommas
auf dem Weg zu einem kaum vollendeten
Satz. Herr, mein Leben scheint so fragmentarisch, so sprunghaft wie das dieses
Spatzen, aber trotz alledem auf dem Flug zu dir.

Sie hatten vielleicht nicht gelernt zu reden, denn
sie schwiegen. Wir saßen zu Tisch, aßen
und sie schwiegen. Wir gingen spazieren
in einer fruchtbaren Landschaft und sie
schwiegen. Herr, vielleicht ist manchmal
»Reden ist Silber und Schweigen ist Gold« richtig,
aber du hast die Welt durch dein lebendiges
Wort geschaffen.
Der Tag hat seine Höhe überschritten.
Jetzt zeigt er Schatten und Kühle.
Entfernungen werden plastischer:
Diese Boote auf dem See und meine
klärende Sicht.
Herr, ich bin in
diesem Lebensalter. Ich weiß mehr als
je zuvor, vor allem dass du, Herr,
besser weißt als ich selber.

Einen Lachs
darf man nicht zu fest hereinholen,
sonst reißt die Schnur.
Einem Lachs
darf man nicht zu viel Freiraum
geben, sonst spuckt er den
Haken aus.
Ich danke dir,
Herr, dass du mich so richtig gefangen hast.
Advent I
Wenn die Zeit ein Ende hat, dann im Winter, wenn die Herbstwinde stille geworden sind und der Schnee das Land überdeckt
wie eine Mutter ihr Kind, zärtlich umsichtig.
Advent, Ende oder Anfang der Zeit.
Ein Kind im Kommen, das seine Decke berühren wird, um die Sterne zusammen zu bringen, ihre himmlischen Gesänge, und seine Hände
werden viel mehr als weitertragende Geschenke empfangen.
Advent, wo die Zeiten zusammenkommen, das Alte wie das Neue, aber alles in allem nur in ihm.

Klavier ausgespielt. Die Töne bleiben
jetzt stumm, aber deine Hände
singen noch. Was war, ist jetzt
und wird sein, Herr Jesus, lass deine
Geburt so in mir weiter wirken.
Über Nacht föhnig, das andere Ufer
wirkt klarer rückt näher.
Gestern war es kaum sichtbar -
ein Zeichen von dir, Herr? Eine andere
Perspektive? Alles gleich: die Häuser,
Bäume, Höhe, aber anders gesehen.
Herr, gib uns in unserem Alltag diese
klare Sicht auf dein anderes Ufer, auf
dein Reich.

Zu schön ist nicht zu gut.
Ich will die Falten sehen, die Unebenheiten zwischen Worten und Gedanken,
die Gefühle, welche nicht so richtig
sind. Ich bin nur als Mensch geschaffen, ich danke dir, Herr,
dafür - zu schön ist nicht
zu gut.
Es ist nicht, was ich sehe,
sondern wie ich sehe. Ein Baum
bleibt ein Baum oder Schatten im
Wind oder Blätter, welche Licht empfangen. Herr, lehre mich zu sehen nicht was, sondern wie du uns gelehrt hast.

Herr, lass mich nicht wie diesen großen Baum.
Er überschattet so viele andere. Er nimmt ihnen die
Sonne weg. Er gestaltet seinen
Schatten, wo die anderen ihren kaum
finden können.
Herr, schneide Zweige
von mir weg. Ich will auch erneuert
werden.
Ein Liebesgedicht mit 59
ist wie etwas Gesprochenes
ohne Versprechen, ein Blick, welcher
nicht mehr schmilzt, sondern erhält,
ein Händedruck, um zu sagen,
du bist da, ich auch,
ein Gleichschritt, weil unsere
Gedanken im gleichen Takt gehen,
ein wortloses Empfinden wie Regen
und Tau.

Für eine Orchidee
Weil ich dich so sehe, das Blau
deines freudevollen Gesichts, in der
Tiefe deine Lebensgeheimnisse rieche,
sehe ich, was ich rieche, rieche ich, was ich sehe. Und dann dich,
deine feine Gliederung zu berühren, erweckt
Farben in meinem Blut wie einen neuen, bis
jetzt unbekannten Gesang - Herr, ich preise deiner
Hände Werk!

Ein Vogel
plötzlich mehr sitzend als
fliegend arrangierte er sich mit
meinem Lieblings- baum. Er saß
da, Flügel noch innerlich vibrierend und sammelte seine vom
Fliegen zerstreuten Farben, Herr, so
will ich auch stille zu dir
werden.
Mit Doktortitel und und viel Geld sitzt sie in ihrem Rollstuhl
und betrachtet die fast nicht durchbrechende Sonne allein, meistens allein. Sie lebte ihr Leben richtig, jeden Weg, jede Entscheidung, meinte sie, aber jetzt scheint das Leben wenig Anteil an ihr zu haben.
Warum? fragt sie sich oder einen Gott, welcher so neblig für sie geblieben war wie diese noch nicht durchbrechende Sonne.

Sie hörte das Wort von der Auferstehung, nicht mehr in der
Lage, zum Segen aufzustehen.
Sie hörte das Wort wie ein Licht, das irgendwo, irgendwann in
einer Kirche in ihrer Kindheit angezündet worden war.
Das Wort schimmerte tief durch ihr ganzes starres Wesen. Es schimmerte aber so hell, dass sie nicht mehr sie war, sondern nur
etwas im Kommen.
Ich weiß nicht
was alle diese Fenster sehen.
Sie schauen durch Glas und
bringen das Licht hinein. Wenn
es Licht ist, was sie wirklich
sehen, dann, Herr, mache mich zu
einem Fenster deiner Wirklichkeit.
Der Vogel saß auf seinem Fels und
schaute ins Meer hinaus, bewegungslos wie
ein Denkmal, aber mit einem schauenden
Auge wie ein Leuchtturm, das Spähen seines
Lichtes...
Er blieb auf
diesem Fels, nicht wankend, Herr. So
warte ich jetzt auf deine Wiederkunft.

Eine neue Mode,
Hemd mit abgehenden Knöpfen -
so eines habe ich mir gekauft.
Die Farbe passte. Die Länge auch.
Das Gesicht meiner Frau sagte ja dazu
wie beim Eierkuchen. Aber knopflos
stand ich da, vor einem zugeknöpften
Publikum, vielleicht deswegen.
Die Tür war zu.
Ich stand vor einer Kirche
mit den Worte zugenagelt: »Klopfet
an, so wird euch aufgetan.« Ich
klopfte an - nichts geschah.
Wer hat denn, Herr Jesus, den Schlüssel
zu deinem Himmelreich?

Ich weiß wirklich wenig
über den Wind. Die Segel wissen bestimmt mehr
oder die hochgetürmten Wellen.
Ich weiß aber, dass der Wind
mich berührt wie liebende Hände
und trägt auch etwas von mir weg,
weit weg:
Schatten und träges Gewicht.
Der Wind und der Heilige Geist und ich immer weniger geworden
wie Johannes zu deinen Füßen, Herr.
Irgendwo ist immer hier und irgendwann ist immer jetzt.
Ich kann meinen Schatten nicht verkaufen. Ich kann meine Zeit, mein Alter nicht verändern,
immer hier, immer jetzt, aber nirgendwo Ruhe. Die Zeit drängt vorwärts und lässt mich, meine »immer hier und immer jetzt« nur zum Schatten werden wie das Nachklingen eines Vogelgesangs,
wie Wolken, wo sie waren und nicht mehr zu sehen sind, Herr,
du hast aber am Kreuz dein Ja zu mir gesagt, immer hier und immer jetzt,
fest genagelt, fest und ewig.

»Parken hier nicht gestattet« - aber
eine kleine Katze sitzt gerade unter
diesem Schild. - Man würde denken,
für sie allein reserviert. Luther
stand, wo er war und konnte nicht
anders ... aber diese kleine Katze
scheint jetzt genauso von ihrer Entscheidung
überzeugt.
Hommage an Kafka
Hier weiß die Linke nicht, was die Rechte
tut. Das Gebäude selbst verliert sich
in Nebenwinkeln und die Kranken wissen
nicht, was die Schwestern nicht wissen, was die
Arzte nicht wissen, was in anderen Abteilungen vorgeht. Herr, ich danke dir, dass
deine Wege klar und gezeichnet sind.

Die ersten Blumen proben das
Empfinden des Lebens. Sie tasten hinauf
wo die Sonne so milde singt.
Sie formen sich zu ihrer eigenen
Gestalt. Sie leben in Farben so unbewusst, empfangend Herr, du hast sie
zum Leben berührt.
Weihnachten unter Palmen
Tropische Sonne ohne richtige Stimmung,
ohne einen echten Weihnachtsbaum, ohne
die richtigen Lieder - Weihnachten?
Und wo war Jesus geboren, unter Palmen, unter einer
fast tropischen Sonne ohne die richtige
Stimmung, nur Armut, und das einzige Lied
sangen halb tropische Engel in keinem revidierten Gesangbuch.

Diese Vögel
kennen keine Zeit, keine Geschichte.
Jeden Tag sind sie hier oder da über das Wasser gleitend oder im plötzlichen Flug fischend. Und danach (wenn es überhaupt ein danach für sie gibt) ruhen sie am Strand aus. Ihre Sonne geht auf und geht unter, als ob das jeden Tag gleich wäre.
Aber du, Herr, hast uns Menschen für Geschichte bestimmt.
So lässt du uns im Garten fallen bis zum Todesurteil, aber so rufst du uns zu
einem ewigen geschichts- losen Heimweg in dir.
Für einen Sandregenpfeifer
Du stehst da
mit einem Bein in der Luft.
Aber dein Gleichgewicht scheint
intakt zu bleiben. Du schaust starr
hinaus zu einer Welt, welche ich bestimmt
anders sehe, und ich überlege, ob wir, Vögel oder Menschen, wirklich anders empfinden
können, so stehe ich jetzt mit einem Fuß in
der Luft... nicht lange.

Dieses kleine Vögelein verloren schauend
suchend unter hunderten einer größeren Art.
Es lieferte ständig schräge Spuren im Sand.
Endlich fand es seinen Platz in der Masse,
nicht der seinen, drehte sein kleines
Köpflein wie die anderen zur Sonne und fühlte
sich wie zu Hause. - Herr, so hast du
mich gerufen und so habe ich dich
gefunden.

Die tropische untergehende Sonne
nimmt ihre ganze Form zusammen und
sinkt ins Meer.
Niemand weiß jetzt
wo sie ist.
Der Horizont näht
ihre gebliebenen Wunden zusammen und so,
Herr Jesus, verließest du uns, du das
Licht der Welt, in einer Finsternis,
welche du allein zu erhellen vermagst.
Jesus als Deutscher, als Franzose -
auch für sie gestorben.
Jesus als Schwarzer, als Indianer - auch
für sie kam er in die Welt.
Jesus als Frau, aber jetzt unkenntlich
gemacht.
Jesus als Jude - kreuzige ihn!
Die Wellen rauschen in ihrem eigenen Rhythmus,
uralt wie der erste Herzschlag des Menschen,
ungeahnt aber lebens- durch-dringend, Herr,
was ich weiß und sehe, ist nur
wie der Sonnenglanz am Meer, aber ohne
den Puls seiner wahren Tiefe.
Wo der Ozean aufhört und der Himmel
anfängt, weiß ich nicht. Am Horizont
scheinen die beiden sich zu treffen
irgendwo jenseits unserer Sicht der
Dinge, Herr.
Mein Anfang und
mein Ende sind mir weiter gedacht als
ich jemals sehen kann - mein Schöpfer,
mein Erlöser, ich bete dich an.

Dicker als dick pendelt sie mir entgegen. Ihre Wangen wie noch nicht
Käse, ihre Beine wie frühromanische Säulen. Solches Gewicht aufrecht
zu halten. Aber ihre Augen so klein und
blinzelnd erinnern mich an die Ohren
von großen Nilpferden. Hier wackelt vielleicht
ihre innere Seele durch. Herr, höre mein
Gebet trotz der ganzen Last meines Gewissens.

Ihre Schatten
gingen ihnen voraus sehr groß in der
Morgendämmerung vielleicht als
Botschafter ihrer eigenen Wunschbilder,
groß, beweglich, voranstreitend bis diese
zwei alten und gebeugten Menschenkinder ihnen nachfolgten, Herr.
Wer sich erhöht, wird erniedrigt, oder
auch so gesehen: Wer sich erniedrigt
wird erhöht?

Vogelversammlung, Seemöwen. Alle total
stille der Sonne zugewandt, meditierend,
bis der Prediger, ein Pelikan, ankam
mit schnattriger Botschaft und diesen
Flügeln. Herr, breitest du dein
Wort so aus: Himmelwärts entfaltet,
aber in Demut, sittsam wie diese
Vögel wahrgenommen haben?
Nur meine Augen
haben die Zeit bestimmt. Alles
sonst lag in Stille von Eis und
Schnee, welche die Zeit verneinten,
so kalt, dass nur schwarze Vögel wagten
sich etwa wie Farben, Bewegungen, Schatten
neu zu gestalten.
Herr, meine Zeit
endet hier in einer Zeitlosigkeit
vor dem Anfang und nach dem Ende.

Gleich
ist nie gleich, meinte sie, sondern
immer später.
Ihre Zeit trägt Verlust
an sich selbst. Sie trifft nicht richtig
ein wie ein Sommer, welcher mehr
Schatten als Licht blieb. Und so meinten
manche von dir,
Herr, deiner Wiederkunft.
Gleich
war nie gleich, sondern immer später,
bis deine Zeit alle unsere Zeit zur Gegenwart
machte, Herr, in dir.

Wenn alles buchstabiert wird,
was wird bleiben - nur die Buchstaben.
Die Wahrheit steht immer zwischen den
Zeilen: die Stille
des Unausgesprochenen,
die Momente, wenn Worte schweigen
und Landschaften sprechen, wenn Liebe
wahrgenommen wird, wenn du, Herr Jesus
so gegenwärtig bist, weil du still und
inniglich zu uns sprichst.

Sie haben alle ihre Gesichter aufgesetzt, ihr Lächeln bereitgestellt,
ihre Figuren spiegelfertig verfeinert.
Nur einen fand ich, fand mich gefällig,
dieser zu schmale Hund mit echten, traurigen
Augen, die sein ganzes Gesicht in Anspruch
nahmen. Herr, ich danke dir, dass
du Tiere, echte, geschaffen hast!
Sie war so sehr sie selbst
wie ein Fass übervoll mit Wasser.
Alles floss dahin und alles floss
darüber und nichts blieb, wie es
bleiben sollte, außer dem Fass
selbst. Herr, fülle sie nicht
mehr mit Wasser oder gar Wein,
sondern sei ihr wie die Sonne,
bis ihre Form in dir verklärt
wird.

Sie schützte sich gegen
sich selbst
wie ein Zaun, welcher vor
Unkraut bewahrt.
Hier darf weder Sonne
noch Licht der Wahrheit durchdringen.
Herr, wir sind alle unsere schlimmsten
Feinde, aber wenn du Kraut von Unkraut
in deinem Gericht trennst, wird es
keinen Selbstschutz mehr geben, nur
dich und wir entblößten
Gläubigen.

Dieses kleine
Bächlein nimmt seinen eigenen Weg, alles andere als geradeaus, zu einem kaum bekannten Ziel.
Ist das auch, Herr, ein Zeichen von dir?
Deine biblischen »Helden« gingen durch Irrungen und Wirrungen,
bis du ans Ziel
mit ihnen gekommen
warst - wie bei
Paulus zur Geraden Straße.
Und so war es mit der Wüstenwanderung deines Volks, 40 Jahre ohne Kompass unter deiner
fehlerlosen Führung unterwegs, Herr. Welche ungeahnten Wege hast du noch mit mir vor?

Die alten Zweige schneidet sie ab
mit verjüngten, blühenden Händen.
Das Grüne kommt nochmals zum Vorschein.
Arbeite, bitte, so an mir, Herr,
dass, was inniglich Tod ist, was
nicht mehr grünt in deinem Sinne
weggeschnitten wird zu neuem Saft.
Dieser Sommer wird nicht wirklich reif.
Eine Kälte sammelt sich in seinem Schatten. Die Sonne scheint hell, aber ihre Kraft ist frühzeitig verblasst.
Herr Jesus, manchmal spüre ich,
dass meine Sommerzeit zu Ende geht. Meine
Kräfte lassen nach wie ein Strom
tief in der Trockenzeit. Mein Gang
geht langsamer, schwerer. Ich höre nicht mehr
genau wie früher.
Aber du bist der
wahre, erneuernde Puls meiner Stärke.

Diese Kirchenglocken bezeugen mehr als
nur Zeit und Klang. Sie überschreiten auch
Raum, den fast grenzenlosen, diese ausgedehnten Täler.
Und was sie sprechen, kann nicht Gottes Wort ersetzen, aber
sie bezeugen auch mitten unter uns
den, der vor der Zeit und nach dem Ende
war und bleibt - dich, Herr.
Kinder -
haben noch nicht gelernt, was zu sagen, was zu tun ist,
wann zu reden wann nicht.
Sie hüpfen hin und her, auch in ihren Gedanken wie Eichhörnchen von Zweig zu Zweig.
Versteckspiel ist für sie vor allem, vor sich selbst, als ob sie wirklich gar nicht da seien.
Herr, so will ich mich auch verstecken, nicht wie Adam und Eva vor dir,
sondern vor mir selbst, bis eines Tages nur du da bist, nur du, Herr, für mich.

Er konnte mir nicht in die Augen schauen.
Er redete laut und fröhlich und pries damit
seine Pizza und spaghettihaften Waren an,
aber es war, als ob diese Güter nur zu
riechen wären, aber nicht zu schmecken, Herr,
er lebt allein und verlassen. Er lebt
von dem Duft der Wirklichkeit, aber nicht
von ihrem vollen und vollständigen Geschmack.
Hilf ihm, Herr.
Gebet in Form einer Sehnsucht
Schnee beginnt
stiller als man sehen kann.
Irgendwo waren die Sterne gezeichnet,
der Schein des Mondes gefragt. Aber
jetzt nur dieser Anfang:
Schnee und vielleicht
ein Rabe in der Sehnsucht nach seinem
Schatten vorbei
geflogen.

Früher nannte man rot rot
und jetzt nennt man es blau -
sind wir denn alle farbenblind oder
chamäleonhaft im Geist?
Vielleicht wird später
rot wieder rot genannt werden,
Herr, ich danke dir,
dass du die Sache beim Namen genannt
hast, wie sie wirklich
ist. Gib uns auch die Kraft dazu.
Fischer hast du gewählt, Herr, und letztes
Mal habe ich nur einen toten Zweig ins Boot
gebracht. Fischer hast du gewählt und ich
kann nicht immer über den Fischfang reden.
Zu viel anderes ist mir wichtig, Herr,
die große Vielfalt deiner Schöpfung, die
Schöpferkraft der Kunst, ihre Nachahmung von dir.
Aber Fischer hast du gewählt, Herr, und ich
probiere so gut ich nur kann, mit einem
kleinen Wurm und einem großen Netz.

Über Gauguin, Schindler, Caravaggio...
»Bei dem Herrn ist alles möglich« -
Ehebrecher, die im tiefen Geheimnis deiner Schöpfung sprechen durch Farbe und Raum.
Trinker und Playboys, die dein Volk scharenweise retten, wo die Frommen ängstlich daneben sitzen.
Mörder, die den Finger in deinen gekreuzigten Leib legen,
als ob sie selbst Thomas wären. Herr, ich staune neu über das, was ich nicht erklären kann.
Ja, bei dir ist alles möglich.

Alle Zeit ist für den Herrn gegenwärtig
Spuren von Schnee, letzte Erinnerungen an eine Zeit vorbei gelebt. Ich stand an Gleis 3, Siegen:
»Von diesem Gleis wurden Juden in Konzentrationslager gebracht.«
Spuren im Schnee, letzte Erinnerungen erloschen oder nicht
aber jetzt für immer gegenwärtig.
»Klimaveränderung«
las er in der
Zeitung. Arktisches Eis
2 mm geschmolzen in einem Jahrzehnt, las
er, als der Schnee dicht vor seine Augen fiel,
als er die elektrische Heizung zusätzlich
einschaltete, als er sich spitzweghaft umhüllte
in eine dicke Decke. Herr, bring du endlich
Tauwetter über uns in dieser so aufgeheizten
Weltatmosphäre.

Sie betete fast immer das Gleiche.
Sie zog sich sehr fromm an.
Sie redete mit gefalteten Händen.
Sie hatte ihren bestimmten Platz in der Kirche und hörte jede Predigt jeden Sonntag, als ob es das Gleiche wäre.
Unveränderlich ist Gott, dachte sie und so bin ich auch. Und eines Tages traf sie
ein Schlag, ein Herzschlag und sie starb neben einem Baum, welcher seit Jahren keine neuen Früchte getragen hatte.

Warum ist es, Herr, dass ich singe,
was mich bestimmt? Wie aus einem tiefen
Brunnen entsteht dieses Lied und spiegelt mich
in mir selbst. Brich du ein Lied aus mir
hervor, Herr, von deiner Sternenwelt, ein
Lied der Lieder, dein erlösender Schrei
am Kreuz.
Du kehrst zurück,
ohne dich war etwas in mir leer.
Tief innen, wo die Rippen mich verzweigen
von mir selbst, von dir.
Der Herr hat uns eins gemacht.
Fern von dir ist,
wo das Laub verwelkt und
dann die Bäume im Wind erstarren.

Spiegelung
von dem gleichen Strauch an der gleichen
Wand, zuerst scharf klar und deutlich,
aber dann in einem sanfteren Licht
fast weich, auch ungenau. Das eine
Bild ist, wie ich bin und das
andere, wie du, Herr, mich in deiner Barmherzigkeit annimmst.
Abschied von meinem Water
Ich schreibe dieses letzte Gedicht in einer fremden Sprache, weil du, trotz unserer Nähe, fremd für mich geworden bist.
Nur zwei Menschen standen dir nahe: Meine Mutter, dein Vater.
Du warst wie ich ein Träumer, aber du träumtest von Geld und Erfolg und dazu hast du mir und vielen anderen geholfen.
Zwei Mal versuchte ich dir nahe zu kommen, als ich (nach deinen Wünschen) diesen Baseball so hart warf und du weggelaufen bist vor Angst... und dann vier Jahre später, als wir zusammen Beethovens 4. Klavierkonzert hörten und du eingeschlafen bist.
Nur weg von deiner Macht und deinem Einfluss, weg zu Schuld von dir erklärt, weg zu Jesu Spruch über: Wer Vater und Mutter verlässt...
Ja, Vater, du bist mir fremd geworden, aber so nahe, fast so nahe wie ich von mir selber bin: wie wir gehen, denken, empfinden, wie wir träumen, wie wir so leicht vergessen.
Manchmal denke ich sogar, dass ich du bin und du ich, so nahe, so ferne sind wir.
Abschied: Ja, von mir selbst, von einem sehr wichtigen Teil. Abschied in der Ferne, aber auch in der Nähe. Dich vergesse ich niemals - du bist mein!

Weitere Bücher von David Jaffin im Verlag Johannis
Die Farben der Freude
Gebete
104 Seiten, ISBN 3-501-01296-9
»David Jaffin selbst sieht in diesen Gebeten das Zentrum seines Schaffens. Seine große dichterische Begabung und sein tiefes biblisches Denken prägen diese Gebete, die den Leser und Beter einladen zur Begegnung mit Gott.«
(Thomas Baumann im Vorwort)
Lebensrythmen
Prosa
110 Seiten, ISBN 3-501-01389-2
David Jaffins Prosa - Kurzgeschichten, Anekdoten, Gleichnisse, Bilder - ist geprägt vom Blick auf das Eigentliche und durchdrungen von der geheimnisvollen Gegenwart Gottes.

Der Ruf
Erzählungen und Gleichnisse 111 Seiten, ISBN 3-501-01343-4
»Das sind keine Geschichtchen zur guten Unterhaltung, sondern Erlebnisse und Gleichnisse, die tief in psychische Vorgänge blicken und das Ewige durchscheinen lassen. In dichter, ja dichterischer Sprache - manches liest man am besten zwei- oder dreimal - bringt Jaffin sehr persönliche Reflexionen zum Ausdruck, immer wider gewürzt mit einer Prise jüdischen Humors. Seine Leser lässt er an seinem eigenen Leben und Glauben teilhaben und ruft sie - mit den Mitteln des Erzählers und Dichters - zum Kreuz.«
Glaube und Erziehung, 12/1998
Das Gespräch mit dem lebendigen Gott ist die Grundlage eines lebendigen Glaubens. David Jaffins Gebete laden dazu ein.

ISBN 3-501-01409-0
9 "78350
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johannis	77823