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innerhalb der Welt
johanm's

David Jaffin • Die Welt innerhalb der Welt

David Jaffin
Die Welt
innerhalb der Welt
 johannis

Dank an meine Frau Rosemarie
für die Bearbeitung dieses Manuskriptes
Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme
Ein Titeldatensatz für diese Publikation
ist bei der Deutschen Bibliothek erhältlich.
TELOS-Paperback 72 419
© 2001 by Verlag der St.-Johannis-Druckerei, Lahr/Schwarzwald
Umschlagbild: Giovanni Bellini, Maria und das Kind
Umschlaggestaltung: Friedbert Baumann
Gesamtherstellung:
St.-Johannis-Druckerei, Lahr/Schwarzwald
Printed in Germany 14702/2001

Inhalt

Die Pflanze	7	
Das Sofa	9	
Das Moos an der Kirchenmauer	11	
Das Bild	13	
Die Welt innerhalb der Welt	15	
Bücher	17	
Die Glocken	18	
Das Licht	19	
Zwillinge	20	
Schatten	21	
Der Blinde	22	
Der Vogelgesang	24	
Erzählt	26	
Wissen	27	
Ghetto	28	
Paul	29	
Sommerzeit	31	
Heimatlieder/Glaubenslieder	32	
Der Jude	33	
Neuer Anfang	35	
Der Mann, der langsam ging	36	
Was der Baum sah	38	
Der Bahnhof	40	
Frieden	42	
Gesundheitsrisiko	43	
Selbstzufrieden	45	
Ostern	47	

Down-Syndrom	49	
Zwischenhalt	50	
Sackgasse	52	
Katharina	54	
Duft, Raum und Farben	56	
Thomas, der Zwilling genannt	58	
Drei Tiere	60	
Doppelfuge	63	
Erzählt II	65	
Gebet für Ostdeutschland	67	
Nähe oder Ferne	68	
Kreistanz	70	
„Der Wasserträger von Sevilla", Velazquez, 1626	71	
Was ich vorher nicht gesehen habe	72	
Begegnung	73	

Die Pflanze
Sie kaufte diese Pflanze an einem dunklen Tag. Diese
Dunkelheit drang tief in ihre eigene Person ein. Ihr
ganzes Haus schien wie überschattet - auch das künst-
liche Licht blieb nur künstlich, nicht tief gehend, ver-
änderte nichts, weder sie noch diese Stimmung.
Sie kaufte eine Pflanze, welche noch nicht blühte,
nur kleine Knospen umringten sie wie Sterne in der
dunklen Nacht. Als sie diese Pflanze in ihre Hände
nahm, begann etwas wie Wärme sie leise zu durch-
dringen - waren es diese feinen Knospen oder wie sie
einander anschauten? Ja, ihre Augen, und diese feinen,
zarten, aufblühenden Knospen.
Jeden Tag goss sie ihre Pflanze, nachdem sie sie ans
Fenster gestellt hatte, um Sonne und Wärme zu emp-
fangen. Die Knospen öffneten sich allmählich wie ei-
ne Art Begrüßung - hier bin ich, du hast mich so ge-
wollt. Und etwas in dieser Frau änderte sich, langsam,
aber trotzdem merklich. Es war, als ob sie sich öffne-
te zum Licht, zur Wärme, als ob sie innerlich Farben
annähme.
Eines Tages aber fingen die Blüten an zu welken,
trotz Licht und Wasser, und die Frau nahm erstmals
die Falten in ihrem eigenen Gesicht wahr. Sie schaute
sich an, als ob diese Blumen, die verwelkten, ihr eige-
nes Gesicht spiegelten.
Am nächsten Tag verblühte ihre Pflanze ganz und
gar, hingebeugt am Fensterbrett, wie man sich ver-

beugt in der Kirche, tief versunken im Gebet. Und so
fand man sie am gleichen Morgen tot in ihrem Bett mit
einem Gebetbuch in den Händen und dem letzten
Schimmer des Lichtes, welches sie durchstrahlte.

Das Sofa
Eigentlich gehörte es nicht hierher. Ihr Haus war neu
renoviert worden. Alles war lichtvoller, moderner,
aber dieses Sofa blieb, altmodisch, etwas zu dick, zu
plump, um sich einer Welt von neuen, glänzenden
schmalen Möbeln anzupassen. Es blieb, weil es immer
da war, weil die verstorbene Mutter immer da saß am
Fenster, um ihre Handarbeit zu verrichten. Es blieb als
Andenken ihrer Mutter, ihrer lebendigen Mutter,
nicht wie der kalte, abstrakte, tote Stein am Grab. Sie
pflegte dieses Grab nicht. Sie konnte selbst nicht er-
klären, warum, vielleicht weil ihre Mutter immer noch
irgendwie lebendig war in diesem Sofa, eine Erinne-
rung, die nicht zu löschen war.
Eines Tages sagte ihr Mann: „Morgen ist Sperrmüll,
dieses alte Sofa passt wirklich nicht mehr hierher. So
viele Freunde sehen es an, als ob es einer anderen Welt
angehört. Und du weißt auch, dass sie Recht haben."
Widerwillig brachte sie mit Hilfe von anderen die-
ses alte Sofa zum Sperrmüll. Irgendwie meinte sie, es
sei in Wirklichkeit der Sarg ihrer Mutter, den sie trug.
Jetzt kam ein neues, helles, modernes Sofa an seine
Stelle. Aber das Zimmer beunruhigte sie. Sie konnte
da nicht mehr still sitzen, gut ausruhen. Sie stand auf,
von innerer Unruhe getrieben, als ob alles nicht mehr
in Ordnung wäre.
Eines Tages hatte sie das allererste Mal das Bedürf-
nis, zum Grab ihrer Mutter zu gehen. Sie nahm schö-

ne helle Blumen mit. Der Stein schien ihr nicht mehr
nur tot zu sein, sondern vielmehr inneres Leben zu ge-
winnen, vielleicht durch die hellen Blumen, vielleicht
auch durch ihre Anwesenheit. Jetzt ging sie öfters zum
Grab ihrer toten Mutter.
10

Das Moos an der Kirchenmauer
Er war in einem fremden Haus. Den ganzen vorigen
Tag hatte es geregnet. Er war am Abend angekommen
und eingeschlafen im langsamen Rhythmus des Früh-
lingsregens. Der Regen klang in seinem leichten Schlaf
wie eine entfernte romantische Melodie, traurig, aber
mitfühlend. Er wachte auf, langsam, um diese innere
Stimmung nicht zu stören.
Nach dem Frühstück kam er ins Wohnzimmer. Der
Regen hatte aufgehört. Doch der Himmel war immer
noch bewölkt; da sah er es - dieses Moos an der Kir-
chenmauer. Es war, als ob dieses Moos auch ihn an-
schaute, ihm seine Anwesenheit noch bewusster
machte.
Die Kirche stand gegenüber, und diese Mauer lief
entweder von der Kirche zu ihm hin, oder vielleicht
besser gesagt, von ihm zur Kirche hin. Die Mauer war
vollkommen mit Moos überwachsen. Er wusste jetzt
noch deutlicher: diese moosbedeckte Kirchenmauer
wollte ihm etwas sagen, aber was? Er wusste, dass der
Herr durch Bilder spricht wie in seinem heiligen Buch.
Und dann auf einmal wurde es ihm klar. Diese Mauer
lief auf die Mitte des Kirchenschiffs zu. Mauer und
Kirche formten also in sich ein Kreuz und dieses be-
wegte sich zu ihm hin. Konnte es sein, dass das Moos,
welches diese Mauer überdeckte, mit seiner Schuld zu
tun hatte, die ihn in Gottes Augen bestimmt ganz un-
ansehnlich machte?
11

Und dann diese Kreuzesform: der Weg der Verge-
bung, der sich ihm entgegenstreckte, fast als ob er sa-
gen wollte: „Jetzt siehst du, weißt du, ich bin dein Er-
löser, ich bin für dich da."
12

Das Bild
„Behalte es", hatte seine Frau sehr eindringlich gesagt.
„Das Bild ist ein Geschenk und muss an die Wand
gehängt werden. Was wird deine Mutter sagen, wenn
sie uns besuchen kommt? Sie wird das Bild suchen
und nach ihm fragen, wie du überall nach deinen eige-
nen Büchern suchst."
Wie immer hatte seine Frau ihn genau da getroffen,
wo er nicht getroffen werden wollte. Das Bild wurde
aufgehängt, nicht, wie er es haben wollte, im dritten
Badezimmer, das fast nie benutzt wurde, sondern im
Wohnzimmer an einem besonders ausgewählten Ort.
Jedes Mal, wenn er dieses Bild ansah, musste er weg-
schauen, weggehen oder unruhig und unglücklich,
zähneknirschend dasitzen - „Warum hast du nur auf
deine Frau gehört?" Er fand nur eine Antwort für sei-
ne Qual: sich immer so zu setzen, dass das Bild hinter
ihm war, dass es unsichtbar blieb. Aber dann fühlte er
sich ein bisschen unheimlich, als ob dieses Bild ihn
durchschauen könnte, ihn in seinem Sinne bewachte.
Eines Tages, als Sperrmüll war und seine Frau ein-
kaufen gegangen war, dachte er, jetzt tue ich es, fait ac-
compli, das Bild kommt weg. Er ging schnell und
heimlich an die Arbeit. Er nahm das Bild in seine Hän-
de, schaute es nicht mehr an, als ob das Bild dann nicht
sehen konnte, was er vorhatte.
Als er bei dem Spiegel vorbeikam, mehr rannte als
ging, merkte er im Vorbeigehen etwas Sonderbares. Er
13

kehrte schnell zurück und erschrak. Das Bild spiegel-
te sein eigenes Gesicht.
14

Die Welt innerhalb der Welt
Er saß in seinem Stuhl und schaute aus dem Fenster.
Er war betagt, aber immer noch geistig wach. Er wuss-
te von zwei Welten: seine Welt, jetzt dieses Zimmer, ei-
ne Welt innerhalb der Welt, und das, was draußen ge-
schah, was er in der Zeitung las, am Radio hörte.
Mehr und mehr lernte er, dass seine Welt die wirk-
liche Welt für ihn war. Er erlebte seine Welt, sah sie,
hörte sie, spürte sie. Draußen war etwas anderes,
draußen jenseits seiner Sicht der Dinge. Aber zugleich
war seine Welt auch diese Sicht durch Glas zu seinem
Garten, zu Licht und Dunkel, Wolken und Wind,
Sonne und Sternen. Er war wie eine Drehscheibe von
einer Wirklichkeit zur anderen, vom Inneren zum
Äußeren.
Er war jetzt alt. Alles in seinem Zimmer war wie
Personen, Begegnungen, welche immer wieder neu
gemacht wurden. Er sah sie in jedem Tageslicht, auch
im Licht seiner Gefühle, Gedanken, Empfindungen.
Wie Menschen waren diese Gegenstände jetzt, immer
neu erlebt, betrachtet, beurteilt.
Er war jetzt zu alt und zu schwach, um hinauszu-
gehen. Aber er wusste, draußen ist der Tod. Da hinaus
werde ich als Toter gebracht. Und so wurde die Welt,
die nicht innerhalb seiner Welt war, für ihn unheim-
lich. Sein Leben war sein Stuhl, wo er so fest wie mög-
lich saß und die frisch geschnittenen Blumen, die ihn
anschauten wie Kinderaugen. Die Schritte seiner Frau
15

bekamen einen Nachklang seiner Empfindungen,
Schritt um Schritt. Er hielt an einer Welt fest, welche
nur seine war, bis seine Frau ihn eines Tages tot in sei-
nem Stuhl fand. Ihn und seine Welt.
16

Bücher
Bücher, das erste, was er in diesem Haus sah, waren
diese Bücher. Sie waren alt. Sie waren verschlossen in
großen, altmodischen Bücherschränken. Er schaute
nach den Autoren, aber er kannte keinen von ihnen,
gar keinen, und er war ein belesener Mensch.
Er versuchte, den Schrank zu öffnen, aber alle diese
Bücher waren verschlossen, unzugänglich, als ob sie
nie gelesen werden konnten. Er fragte den Inhaber
nach dem Schlüssel, aber er sagte: „Ich habe diese
Bücher sozusagen geerbt. Als wir hier einzogen, wa-
ren sie da und es hätte viel Mühe gekostet, sie wegzu-
bringen. Wir fanden ihr Aussehen beeindruckend.
Und so ließen wir sie, wo sie waren."
Er sah sich weiter im Haus um und fand überall ver-
schlossene Bücherschränke. Er kannte die Titel der
Bücher und ihre Autoren nicht. Und dazu, was ihm
merkwürdig vorkam, gab es keine neuen Bücher im
Haus, keine offen auf ihrem Platz, keines, das er in die
Hand nehmen konnte.
Abends beim Einschlafen wurde er unruhig. Etwas
machte ihn unruhig - es waren diese Bücher. Sie be-
wegten etwas in ihm. Er machte sofort das Licht im
Zimmer an, aber alle Bücher waren noch da, ohne be-
kannte Titel, ohne bekannte Autoren, fest verschlos-
sen in ihrem großen, altmodischen Bücherschrank.
17

Die Glocken
Ich hörte sie von ferne, Glocken, Kirchenglocken. Sie
tönten laut und fest, fast feierlich. Ich fragte, ob je-
mand gestorben war, denn es war gerade 13.21 Uhr
und es gab überhaupt keinen Grund, warum die
Glocken läuten sollten. Dazu war es Dienstag, ein
Wochentag. Ich frage, wozu die Glocken denn läute-
ten, aber die Antwort war: „Ich habe sie nicht gehört,
aber ich muss sagen, dass ich nicht gut hören kann."
Die Glocken hörten auf zu läuten und ich schlief
wieder ein, meinen lang ersehnten Mittagsschlaf. In
diesem Schlaf hörte ich Glocken ganz in der Ferne läu-
ten. Sie klangen wie ein Ruf zu mir - ein Ruf wozu? -
dachte ich immer noch im Schlaf.
Ich träumte, dass ich zum Friedhof kam, einem ur-
alten Friedhof, als die Glocken läuteten. Ich schaute
die alten Grabsteine an und kam, als die Sonne durch-
brach, zu einer neuen Abteilung. Manche Gräber wa-
ren immer noch nicht fertig. Ich schaute ein besonders
schönes, neues Grab an und konnte die Aufschrift von
ferne nicht richtig lesen. Aber dann erschrak ich. Mein
Name war da ganz frisch in Stein gehauen und das Da-
tum von heute, 26. März 2012. Und da stand ge-
schrieben: „Ich bin die Auferstehung und das ewige
Leben." Ich sah ins Grab und es war leer.
18

Das Licht
Er knipste das Licht an. Es war jetzt draußen ganz
dunkel geworden. Er fühlte, wie seine Hand das Licht
so anschaltete, als ob das Licht lebendig seine Hand
durchpulste. Er schaute hinaus. Die Sterne waren auch
angeschaltet. Ihr Licht schien durch diesen Abend ir-
gendwie persönlich, fast als ob er diese Sterne selbst
angeschaltet hätte. Der Mond war voll und hell, und
als er das Fenster öffnete, hörte er den Bach an seinem
Fenster vorbeirauschen, als ob sein Klang seinen Puls,
innere Musik, seine Musik, durchspiegelte.
Kurz danach ging er schlafen. Er schaltete das Licht
aus, das gleiche Licht, das er vorher so bewusst einge-
schaltet hatte, und als er das tat, erloschen die Sterne.
Der Bach hörte zu rauschen auf und die Nacht um-
hüllte ihn, lebendig, dunkel.
19

Zwillinge
Sie hat diese Vorhänge sehr genau gewählt. Sie muss-
ten in Farbe und Form zu allem, was sonst im Zimmer
war, passen. Dazu wählte sie ein Kleid aus dem glei-
chen Stoff. Dieses Kleid und ihre Vorhänge sollten
verwandt sein wie Zwillinge.
Das erste Mal, als sie ihr neues Kleid anzog, sah sie
die Vorhänge an. Ja, die gehörten zueinander, aber sie,
sie kam sich selbst fremd vor. Mein Kleid, meinte sie,
ist nicht für mich da, sondern für die Vorhänge.
Eines Abends zog sie ihr neues Kleid an, und zwar
sehr bewusst nicht in dem Zimmer mit den neuen
Vorhängen. Sie dachte, jetzt wird dieses Kleid mir ge-
hören, nur mir.
Sie ging hinaus spazieren und traf mehrere Men-
schen, die sie kannte. Alle schauten ihr neues Kleid an
und manche sagten sogar: „Dieses Kleid ist sehr
schön, aber irgendwie passt es nicht richtig zu Ihnen,
auch wenn die Farbe, auch die Motive Ihnen gut ste-
hen."
Sie ging gleich nach Hause, etwas befremdet, ging
rasch in das Zimmer mit den neuen Vorhängen, mach-
te sie fest zu und fühlte sich dann wie nackt, als ob die-
ses Kleid nicht mehr angezogen wäre, als ob dieses
Kleid ihr nicht gehörte, sondern nur für diese neuen
Vorhänge da wäre, nicht ihr wirklich gehörte.
20

Schatten
Als er hinausging in seinen Garten, bemerkte er zuerst
nicht die Blumen und die Bäume, sondern ihre Schat-
ten, die sich im Wind bewegten. Diese Schatten waren
farblos, formlos, aber sie wollten ihm etwas sagen, ihn
auf etwas aufmerksam machen. Er hatte immer Schat-
ten gesehen, seinen Schatten, als den dunklen Teil sei-
ner eigenen Person. Aber diese Schatten von Blumen
und Bäumen waren anders. Sie waren leicht, gelöst, im
Wind bewegt, als ob sie nicht mehr Form hätten, son-
dern von sich selbst weggetragen würden. Und als der
Wind ihn leise berührte, dachte er an den Propheten
Elia, wie er Gott begegnete im leisesten Hauch des
Windes. Und dann sah er wie zum ersten Mal die Far-
ben dieser Blumen, die grünen Blätter dieser Bäume,
als ob der Herr für ihn, gerade in diesem Moment
ihre ersten Farben schenkte.
21

Der Blinde
Er wurde in die Dunkelheit geboren. Das Leben war
für ihn nicht Licht, Atmen und Luft, sondern ein Tas-
ten in neue Dunkelheit hinein. Jetzt war er nicht mehr
eingeschlossen, innerlich behütet, sondern wie geöff-
net zu etwas, das er nicht wirklich wahrnehmen konn-
te. Zwar hörte er, und das waren Stimmen, unverständ-
liche Worte, welche mit der Zeit Formen annahmen,
aber nur Formen des Klanges, der Bedeutung. Aber
Worte ohne Bilder blieben wie geheimnisvolle Chiff-
ren für ihn. Er wusste, dass sie etwas bedeuteten, aber
nicht was, das Was entzog sich seiner Wirklichkeit.
Er lernte so gut zu sehen durch seine Finger. Sie tas-
teten nach Formen, verlangten einen fast unvorstell-
baren Inhalt, Formen ohne Farbe, Impressionen, nicht
wie sie waren, sondern wie er sie wahrnahm.
Menschen waren für ihn Stimmen, eine Wirklich-
keit von Tasten und Hören. Die neue geöffnete Welt
war aber auch neu geschlossen in seiner eigenen Emp-
findung. Er lernte Liebe zu empfangen, denn Liebe ist
auch bildlos. Er lernte auch seinen Herrn wahrzuneh-
men, weder als Wort noch als Bild, sondern als das un-
bekannte Große. - Ja, als Licht, welches er sich gar
nicht vorstellen konnte.
Er träumte ohne Bilder, nur in Worten, ungeform-
ten Worten und im Tasten, einem Hineintasten, aber
mehr in sich selbst, in sein eigenes Gespür und seine
Empfindungen.
22

Eines Nachts empfing er einen sonderbaren Traum.
Er träumte, dass Dunkel nicht mehr Dunkel war, son-
dern eine Welt ohne Dunkel. Dieser Traum war zuerst
nur Gedanken, Gedanken in Worte geformt. Aber als
er versuchte, diese neue Wahrheit zu tasten, hineinzu-
tasten, geschah etwas Sonderbares. Was er berührte,
war Licht, nur Licht, Licht, Licht mitten im Traum,
mitten in der Nacht, mitten durch seine eigene Person.
Und dieses Licht, das wusste er sofort, war der leben-
dige Gott.
23

Der Vogelgesang
Es war noch kälter geworden. Der Tag empfing ihn
wie ein warmer Wintermantel, welchen er noch nicht
anhatte. Er hatte das Bedürfnis zu gehen, zu wandern
- wohin, das wusste er selbst nicht. Er dachte, ich
wandere von mir selbst weg, von dem, was statisch,
unbeweglich geworden ist.
Das Wandern war für ihn wie eine Reise weg von
sich selbst - oder wirklich zu sich selbst? Das wusste
er selber nicht. Die Sonne kam gelegentlich hinter den
Wolken hervor, als ob sie selbst eine neue Entdeckung
machen wollte, von ihrem Licht, von ihrer Wärme.
Der Wind blies ihm in den Rücken. Manchmal
dachte er, der Wind bewegt mich, meine Füße sind
nur, was hinter mir gelassen wird. Er war umgeben
von Wald und Wiese und von Gedanken, welche wie
Wolken fest geformt waren, aber gelegentlich von der
Sonne geöffnet, durchstrahlt.
Er kam zu einem kleinen Weg, welcher in den Wald
führte. Er folgte diesem Weg, als ob der Weg seinen
Weg zeigte, einen Wegweiser. Mitten im Wald hörte er
einen farbigen Gesang. Er dachte, dieser Gesang spie-
gelt die Farbe dieses Vogels, hell, offen, natürlich. Und
dann sah er diesen Vogel auf seinem Zweig sitzen voll
Gesang, farbigem Gesang in einem dunklen Wald.
Und als er diesen Gesang hörte, strömte etwas wie
Licht durch ihn bis in den Puls seines Wesens hinein.
Und ohne genau zu merken, zu wissen, färbte dieser
24

Gesang ihn mit einer himmelsklaren Freude mitten in
diesem dunklen Wald.
25

Erzählt
Sie nahm ihn an der Hand, fing an, ihm etwas Inniges,
Wichtiges zu erzählen. Sie führte ihn zu einem wei-
chen Stuhl, setzte ihn hin, als ob er selber keinen eige-
nen Willen hätte, und erzählte.
Sie war seine Tante. Zuerst erzählte sie durch ihre
Augen, welche ihn zugleich im Bann hielten, Augen,
welche tief in ihre eigene Seele hineinschauen ließen.
So wichtig es war, was sie erzählte, hörte er doch
nicht, wie sie das wollte, in ihrem Sinne richtig zu. Was
er hörte, war eher, was er sah: seine alte, vertraute Tan-
te in einem Kleid, welches zugleich von ihr erzählte.
Auch spürte er die weiche Lehne dieses altmodischen
Sofas, die seinen Fingern etwas zu erzählen hatte, et-
was Feines, Feinfühliges wie Erinnerungen, welche
noch nicht ganz klar waren, nicht ganz geformt, son-
dern wie fließende Wolken, welche vorbeiziehen, um
ihren eigenen Schatten zu suchen.
Die Tante erzählte mit einer innigen geheimnisvol-
len Stimme und je mehr sie erzählte, desto tiefer emp-
fand er sich selbst.
Und als sie aufhörte, kam eine Stille ins Zimmer,
eine Stille, wie wenn man hinaus auf den See schaut,
wenn die Wellen Reihe um Reihe zu ihm hineinkom-
men und nur Mond und einen leisen Hauch von Wind
spiegeln.
26

Wissen
Wissen ist, weniger zu wissen, als man weiß. Ich gebe
Farben einen Namen, aber weil ich farbenblind bin,
sehe ich nicht, was diese Farben wirklich beinhalten.
Ich erkläre ein Gedicht, als ob die Erklärung wirklich
das Gedicht selber wäre, ohne seine Stimmungen, Fär-
bungen, ohne seine Zwischen-den-Zeilen-Wirklich-
keit.
Der Mensch will immer wissen, aber sein Wissen, so
exakt, so genau es zu sein scheint, liegt immer etwas
daneben. Psychologische Kategorien sind keine Men-
schen. Sie verbiegen aber Menschen. Sie können Men-
schen zerstören, dass sie nur noch psychologische Ka-
tegorien werden. Freudianer träumen im freudschen
Sinne. Sie sind nicht mehr ihre Träume, sondern was
ein Traum sein sollte.
Fakten kennen keine Geschichte, und wenn sie Ge-
schichten beinhalten, dann sind sie nicht mehr Fakten,
sondern Auslegungen: was ich sehe, auch wie ich es se-
hen will. Gott wird zu meinem Gott gemacht, er ist
nicht mehr sein Gott.
Wer weiß, dass das, was er weiß, nur was er weiß, ist,
fängt an, die Welt anders zu sehen, mit Augen, die sich
selbst erzählen, aber zugleich mit dem Wissen, dass
Wissen weniger ist, als was man weiß. Nur Gott weiß
wirklich, und wenn ich mich so in Demut vor ihm
beuge, werde ich eines Tages in seinem Reich wissen,
was ich weiß, was er weiß, was er ist.
27

Ghetto
Ich glaube, dass sie gar nicht merkten, was draußen
vor ihnen geschah, wie manche Vögel gerufen werden
von einem langen Arm, um über die Berge zu fliegen,
und wie andere bleiben, um über dem Schnee Kreise
der Einsamkeit zu ziehen.
Nein, sie merkten es nicht, auch waren sie nach ei-
ner langen Reise gezeichnet von Vertreibung und Not.
Ihre Gesichter sprachen davon. Richtig zu lachen fiel
ihnen schwer, denn ihre Gesichter waren erstarrt von
Leiden, Verlust und neuem Beginn. Sie begannen alles
einzurichten, wie es früher war: das Haus, die Möbel,
auch ihren Geist. Sie sangen die alten Lieder ihrer Hei-
mat, die nicht mehr ihre Heimat war, mit einer Sehn-
sucht, als ob sich eigentlich gar nichts geändert hätte.
Aber eines blieb, das ihnen die Kraft gab, das alles
auf sich zu nehmen. Sie änderten sich nicht, vielleicht,
weil ihr Gott sich nicht geändert hatte. Ihr Glaube war
dann letzten Endes der wahre Standort ihres Daseins
- eine andere Heimat, sehnsuchtsvoll erworben, durch
Verfolgung, Leiden, Vertreibung.
Auf der Wanderschaft blieben sie, aber ohne dass et-
was sich in ihrem Sinn geändert hätte. Als ob Zeit und
Raum unwesentlich wären, als ob es wirklich keine
Zeit und keinen Raum mehr gäbe -ja, wie das in Got-
tes Reich sein wird.
28

Paul
Wir waren so anders, aber wir kamen uns trotzdem
nahe. Ich konnte es zuerst gar nicht erklären, warum.
Er lebte von seinen Händen und ich von meinem
Geist. Er arbeitete mit Willen, als ob er die ganze Welt,
seine ganze Welt zu festigen hätte. Man sah das etwa
daran, wie er bewusst ging, bewusst anpackte, was zu
schaffen war. Ich nahm dagegen immer eine gewisse
Distanz ein, um die Ziele besser zu erkunden; aber wir
waren beide sehr bestrebt in unserem Sinne, für unse-
re Ziele.
Was uns verband, war nicht nur unser Glaube, un-
sere Gaben, unser Einsatz für den Herrn, sondern
auch die tiefe Erkenntnis, dass er, Christus, wirklich
alles für uns getan hat - Widerspruch zu unserem Tun,
oder Erfüllung seines Willens?
Und er, so sehr er er selbst war, war auch etwas
mehr. Er begegnete mir nicht nur als einem Bruder
im Geist, sondern als etwas mehr, als einem fast
2000 Jahre entfernten Juden. Und ich begegnete ihm
im gleichen Sinne. Er kam für mich aus einer ent-
fernten Welt, einem entfernten Volk, einer entfern-
ten Zeit.
So anders waren wir, aber trotzdem kamen wir uns
nahe. Ich nahm ihn an, wie er war, und er mich auch,
denn wir beiden wussten, dass was wir annehmen,
wirklich nur ein ganz kleiner Teil des Gegenübers war.
Vielleicht war es das, warum wir uns nahe kamen, die-
29

ses Geheimnis, dieses So-anders-sein als der andere,
aber in der gleichen Berufung des Herrn.
30

Sommerzeit
Um zwei Uhr früh wird die Zeit geändert. Plötzlich,
in einem Augenblick wird es drei Uhr. Was ist mit die-
ser Stunde passiert? Ja, sie hat gar nicht existiert. Sie
war vorgedeutet, auch nachgedacht, aber war nicht
zustande gekommen, wie ein Gedanke, welcher sogar
Farbe und Form annahm, aber so vorbeigeeilt ist, als
ob er niemals gewesen sein konnte.
Vielleicht ist diese verlorene Stunde irgendwo an-
ders zu finden, vielleicht in Italien im Sommer, wenn
wir vom Baden zurückkommen und eine Stunde län-
ger am Strand verweilen. Vielleicht ist es das, was ge-
meint ist - Sommerzeit.
Können Menschen denn wirklich die Zeit ändern?
Können wir den 24-Stunden-Tag durch ein Gesetz im
Bundestag abschaffen?
Aber die Zeit kommt, wann und wie sie will. Sie
kommt am Morgen, wenn das Licht sich über das
Land ausbreitet. Sie kommt am Abend, wenn die
Menschen ihr eigenes Licht einschalten, als ob sie da-
durch den Tag verlängern könnten. Andern wir die
Zeit, oder ändert die Zeit uns?
Ich trage sehr viel Zeit in mir selbst, Kinderzeit, Ju-
gendzeit, bis zur Zeit der grauen und weißen Haare.
Aber die Zeit sagte niemals zu mir: Jetzt werde ich
dich für eine Stunde abschaffen.
Sommerzeit, eine verlorene Stunde, welche uns ir-
gendwann, irgendwie einholen wird.
31

Heimatlieder/Glaubenslieder
Da draußen singen sie, eine ganze Menge von Men-
schen. Ein Akkordeon spielt voraus, als ob es die Me-
lodien selbst geschaffen hätte, und die Stimmen folgen
nach wie die Herde ihrem Hirten. Sie singen Lieder
von ihrer Heimat. Sie singen Lieder von ihrem Gott.
Aber die Glaubenslieder klingen wie Heimatlieder. -
Ja, sie sind sogar Heimatlieder.
Und manche Heimatlieder haben einen tiefen Glau-
bensinhalt. Sind dann Heimat und Glaube das Gleiche
oder ist ihre Heimat nur, wo ihr Gott zu finden ist?
Ein Wandervolk sind wir Christen wie die Juden, nir-
gendwo wirklich zu Hause. Diese Lieder klingen auch
wie Wanderlieder voller Sehnsucht nach einem noch
nicht erreichten Ziel tief in ihren Kehlen, noch tiefer
im Glanz ihrer Augen.
Je mehr sie singen, desto sehnsüchtiger kommt es
mir vor. Die Stimmen werden nicht nur lauter, die Tö-
ne werden auch länger gehalten, als ob sie verloren ge-
hen könnten - sie oder die zukünftige Heimat? Jesus
sagt: „Einer unter euch wird mich verraten." Und
alle Jünger antworteten: „Bin ich es, Herr?"
Diese Lieder sind mir fremd, unbekannt, aber ir-
gendwie sprechen sie mich an, ihr Nachklang erregt
etwas in mir, etwas nicht Unbekanntes, etwas Ver-
trautes. Ja, wir wandern zusammen, wir teilen die glei-
che Sehnsucht nach einer anderen, besseren Welt. Ja,
nach dem verheißenen Land, unserm Gott.
32

Der Jude
Wenn aber nun einige von den Zweigen ausgebrochen
wurden und du, der du ein wilder Ölzweig warst, in
den Ölbaum eingepfropft worden bist... so rühme dich
nicht gegenüber den Zweigen. Rühmst du dich aber, so
sollst du wissen, dass nicht du die Wurzel trägst, son-
dern die Wurzel trägt dich.	Römer 11,17.18
Von jeher hatte er gewusst, dass er anders war. Er pass-
te sich an die anderen an, aber zugleich änderte er sie,
vielleicht, weil sie ihn geändert hatten. Er war nicht,
was er war, sondern war ein Prozess des Werdens, wie
ein Fluss, welcher noch nicht seinen Weg durch das
Land gefunden hat.
Er war wie ein Mensch, welcher andere Farben trug
als die anderen, und so sehr er darauf bedacht war, dass
seine Farben zu ihren passten, so sehr täuschte er sich
selbst, aber sie ließen sich nicht täuschen. Er war an-
ders, das wussten sie noch mehr, als er das wusste.
Jedes Volk ist anders, dachte er, auch jeder Mensch,
aber er war anders als andere. Jedes Volk oder fast je-
des Volk hat sein eigenes Land, seine Heimat, aber sein
Volk hatte Jahrtausende keines. Er wurde deutscher
als die Deutschen, amerikanischer als die Amerikaner,
aber er war, anders als er dachte, kein Deutscher, auch
kein Amerikaner. Er war Jude, ob er das wusste oder
nicht. Er war Jude, weil der Herr selbst das wusste,
auch wenn er an diesen Herrn nicht glaubte.
33

Jahrhunderte lang wurde er als Jude abgestempelt.
Manchmal musste er dieses Zeichen tragen, aber hier
machten Kleider Leute.
Er trug einen Spitzhut. Er trug eine Farbe. Er trug
einen gelben Stern, dass er niemals vergessen sollte,
dass er Jude war, wie die Frommen Zeichen des Glau-
bens bei sich trugen, damit sie niemals ihren Gott ver-
gessen.
Und er war nirgends zu Hause, auch weil er sich sel-
ber überall zu Hause machte. Jude sein heißt, eine in-
nere Unruhe zu spüren. Jude sein bedeutet, von Gott
erwählt zu sein, von einem unbekannten Gott, der
ihm immer neu bewusst machte: Ich bin der Herr,
dein Gott. Du bist und bleibst mein Volk.
34

Neuer Anfang
Das Land war immer noch kahl, nur die ersten Blu-
men waren da, ein bisschen verlegen noch in ihrer Far-
bigkeit, wie eine Frau, die zu bunt angezogen ist. Die
Bäume bekannten sich zu einer Nacktheit, welche
bald überdeckt wurde. Ihre Zweige waren erwar-
tungsvoll. Der Himmel war noch nicht grau, eine et-
was verhaltene Farbe. Ebenso war die Stimmung, still,
aber erwartungsvoll.
Und dann hörte er von ferne Vogelgesang. Er klang
einsam, tönte zu diesem leeren Himmel, der noch
nicht bedeckten Erde. Er kam näher und sah einen
kleinen Vogel auf einem Ast, ganz und gar seinem Ast.
Der Vogel sang immer wieder etwas Schönes, aber
Unbekanntes wie die ersten Blumen einer sonst kah-
len Landschaft. Er dachte, hier ist ein neuer Anfang,
zuerst tastend, hineintastend in eine Stille und noch
nicht erwachte Todeslandschaft.
Und als er diese Töne von dem kleinen aber farbi-
gen Vogel hörte, dachte er, ich werde bald Großvater
werden. Leben kommt, neues Leben kommt auch zu
mir.
35

Der Mann, der langsam ging
Er entschied sich auf einmal: Warum geht die Welt so
schnell um mich her. Alle sind in Hetze. Alle suchen
ihre Ziele, aber sie gehen am Leben vorbei. Sie eilen
von einem Ziel zum anderen, aber sie bleiben nie still.
Auch in den Ferien haben sie ihre Ziele, die Ferien-
ziele. Ich habe auch so gelebt, meinte er, aber jetzt
nicht mehr. Ich werde immer langsam gehen, und
wenn ich so gehe, vielleicht sieht alles dann etwas an-
ders aus.
Und so ging er eines Tages sehr langsam im Wald
spazieren. Jogger und andere eilten gelegentlich an
ihm vorbei. Er hörte einen Vogel singen - es war An-
fang April, und er blieb stehen. Auch der Vogel blieb
auf seinem Zweig sitzen. Er hörte ihn singen und frag-
te sich, ob sein Gesang ihm etwas zu sagen hätte. Dann
ging er weiter, und ohne sich vorher Gedanken zu
machen, fing er selber zu singen an.
Manche eilten an ihm vorbei und sahen ihn an, als
ob das etwas Sonderbares wäre, zu singen. Auf die Vö-
gel und ihren Gesang reagierten sie aber nicht so. Er
kam zu einem Bach und schaute hinunter. Der Bach
war auch in Eile. Er versuchte, ihn in einen anderen
Rhythmus zu bringen. Sein Gesang regte sein Blut an,
schneller zu gehen. Er drehte sich weg mit langsamen
Schritten und traf einen alten Mann, der in der ande-
ren Richtung unterwegs war. Der Mann, der auch so
langsam ging, fragte ihn: „Warum gehen sie so lang-
36

sam? Ich bin sehr alt. Ich muss es tun, aber sie sind
noch jung." Vielleicht, dachte er, gehe ich so langsam,
dass die Zeit langsamer gehen wird, dass ich nicht so
schnell alt werde wie dieser Mann.
Auf einmal kam er auf eine Wiese und weil es sehr
warm war, legte er sich hin und schaute die Wolken an.
Sie bewegten sich auch sehr langsam, wie hingezogen
von einer entfernten Hand. Er schlief ein und träum-
te, dass die Welt stehen geblieben war, ohne Bewe-
gung, und ja, dachte er, ohne Zeit. Er träumte, dass ein
Frieden ihn überkam wie die Hand, welche diese lang-
sam ziehenden Wolken lenkte. Er träumte und träum-
te, bis seine Träume wahr geworden waren.
37

Was der Baum sah
„Dieser Baum ist fast 300 Jahre alt." So wurde mir ge-
sagt. Ich dachte, Bäume leben wie Menschen. Dieser
Baum, wenn er sehen könnte, trägt in sich mehr Ge-
schichten, als die meisten Dichter verfasst haben.
Ich sah, wie Menschen kamen, vor allem ältere Men-
schen, um unter dem Schatten dieses so großen und
mächtigen Baumes zu sitzen, als ob sie nicht nur vor
der Sonne im Sommer geschützt werden wollten. Ich
sah, wie eine Gruppe von Jungen, neun oder zehn Jah-
re alt, versuchten, den Baum hinaufzuklettern, als ob
sie selbst noch viel größer dabei würden, und wie sie
so weit hinaufkletterten, nur um eine Aussicht über
viele Kilometer zu bekommen. Dieser Baum erlebte
dann nicht nur viele Zeiten, sondern bekam durch die-
se Jungen auch einen größeren und weiteren Blick.
Eines Abends ging ich beim Sonnenuntergang spa-
zieren. Ich hörte, wie die Kirchenglocken ihre Zeit
verkündigten, wie die Vögel ihr Abendlied sangen,
und dann sah ich ein Liebespaar Hand in Hand gehen.
Sie schauten einander ins Gesicht, als ob es Sommer-
zeit wäre und sie vorhatten, Eis zu schlecken. Ihre
Hände waren aber wie die Zweige dieses Baumes, aus-
gestreckt, um etwas zu finden, zu empfangen.
Und eines heißen Sommertages schlief ich selber
unter dem großen und mächtigen Baum und träumte
rückwärts durch die Zeit, und ich sah mit den Augen
des Baumes alles, was hier geschehen war. Es war, wie
38

wenn man sich hinlegt, um die Wolken anzuschauen
und die Wolken bewegten sich im Raum, durch die
Zeit und man ist selbst bewegt von Träumen von Zeit
und Raum.
Und als ich aufwachte, fielen Blätter von meinem
Baum herunter. Ich versuchte sie mit meinen ausge-
streckten Händen zu empfangen, aber der Wind kam
und blies sie hoch und weiter weg.
39

Der Bahnhof
Er war ungeduldig und er war auch ungeduldig über
seine Ungeduld. Er wusste, dass weder Rom an einem
Tag erbaut wurde, noch ein Roman in sieben Tagen ge-
schrieben wurde.
Man erkannte ihn von weitem auf dem Bahnhof. Er
erschien immer vierzig Minuten zu früh, schaute vier
Mal die Abfahrttafel an, um ganz sicher zu sein, dass
er den richtigen Zug bekäme. Aber er hatte Angst,
weil er nicht ganz so gut hören konnte und der Bahn-
steig, an dem sein Zug abfahren sollte, oft per Mikro-
fon geändert wurde. Zu früh zu kommen war hier ein
Nachteil. Er war ungeduldig über seine Ungeduld.
Nachdem er ein oder zwei Zeitungen für diese Fahrt
gekauft hatte, um sich die Langeweile zu vertreiben,
ging er den Bahnsteig hinauf und hinunter, wie seine
Frau sagte: „wie ein Tiger in seinem Käfig". Gut für
den Kreislauf, meinte er und ging so oft hin und her,
dass die Leute anfingen, ihn anzuschauen, zu sehen,
ob sie wirklich im Tierpark wären.
Die Züge fuhren ein, Endstation oder Zwischensta-
tion, aber er wartete auf seinen Zug, als ob das der ein-
zige Zug wäre. Die anderen waren wie Vordeutungen,
für abgelegene Städte zuständig, die ihn vielleicht spä-
ter ansprechen würden. Irgendwie war dieser Bahn-
hof, die Züge, die Schienen, die Menschen in ihrem
Kommen und Gehen, eine Welt für sich, eine Stadt,
welche keine war, eine Durchgangsstation. Aber
40

plötzlich dachte er, wenn er den falschen Zug nehmen
würde, wenn er an einem falschen Ziel ankommen
würde, wenn er in einer fremden Stadt einen neuen
Anfang machen würde, namenlos, unbekannt, aber
wie „vermisste Soldaten", welche nie zurückkamen,
neu, namenlos angefangen hatten, oder wenn er an
sein Ziel kam, aber niemand da war, um ihn abzuho-
len.
Für viele war dieser Bahnhof nur ein Mittel zum
Zweck, unreflektiert erlebt - aber auch für sie konnte
es sein, dass in ihrem Schlaf, im Traum, die Züge hin
und her fuhren, und sie ihr eigenes Ich unter den Men-
gen von Menschen nicht finden konnten, in diesem
Hin-und-Hergehen in einer namenlosen Stadt, die
Bahnhof heißt.
41

Frieden
Frieden ist, wenn die Nacht still bleibt und nur die
Sterne sprechen durch ihr unantastbares Licht.
Frieden ist, wenn ich nicht spreche, weil ich verlet-
zen könnte.
Frieden ist, wenn ein Fischer sich so im Rhythmus
der Wellen befindet, dass er den Fisch vergisst.
Frieden ist, wozu der allmächtige Herr mich beru-
fen hat und dich auch.
42

Gesundheitsrisiko
Ich bin ein Gesundheitsrisiko. Wenn ich zu viel esse,
werde ich übergewichtig und wenn ich zu wenig esse,
werde ich schwach. Wenn ich zu fett esse, steigt mein
Cholesteringehalt, und wenn ich zu wenig fett esse,
würde man zu meiner Frau sagen: „Dein Mann sieht
wie eine Vogelscheuche aus." Wenn ich Körner esse
wie die Vögel, kann ich trotzdem nicht fliegen und
wenn ich alles richtig esse, nicht zu viel und nicht zu
wenig und alles ausgeglichen, kann ich trotzdem ster-
ben wie Frank, der immer auf seine Gesundheit Acht
gab, vor allem bei seinen Essgewohnheiten und mit 47
starb, vielleicht aus zu viel Angst zu viel oder zu we-
nig zu essen.
Ich bin ein Gesundheitsrisiko, weil ich den Ge-
sundheitsmoden nachlaufe. Deswegen hat sich meine
Diät 26 Mal bis zu meinem 52. Lebensjahr geändert.
Ich aß vor allem Salat, Gemüse und bekam Gallen-
steine. Ich habe nie geraucht und trotzdem Lungen-
krebs bekommen. Ich habe viel gejoggt und brach zu-
sammen, wie die ersten Jogger, und ich habe mich zu
wenig bewegt und wurde in ein Denkmal verwandelt.
Ich bin ein Gesundheitsrisiko, weil ich zu wenig
Medizin nehme für alle meine Krankheiten und weil
alle die Medizinen, welche ich nehme, Nebenwirkun-
gen haben, weil ich meinen Blutdruck genau anschaue
und je mehr ich schaue, desto mehr steigt er. Ich bin
ein Gesundheitsrisiko wegen allem, was ich geerbt ha-
43

be und nicht geerbt habe, ob Krebs - meine Großmut-
ter starb daran mit 101, oder Herzinfarkt - meine
Schwiegertante sagte, dass so etwas in unserem Fami-
lienstammbaum zu finden sei wie vielleicht die Birne
auf einem Apfelbaum.
Ich gebe zu, ich bin ein Gesundheitsrisiko. Ich ge-
be zu, ich werde irgendwann sterben aus irgendeinem
Grund und vielleicht gerade daran, wovor ich mich
nicht gefürchtet habe.
44

Selbstzufrieden
Sage mir was Gutes, sage mir was Gutes, dass ich das
glaube. Sage mir was Gutes über mich selbst.
Dann kann ich plötzlich schwimmen, auch wenn
die Fische nie meine Vorbilder waren. Ich kann so
schnell wie Aaron Fisch schwimmen, der alle hinter
sich ließ, auch die Karpfen und Hechte. Auch kann ich
Schneebälle werfen und jeden Baum innerhalb von 40
Metern treffen. Dann werden die Konfirmanden
nochmals Furcht und Respekt vor mir bekommen.
Dann kann ich sogar segeln ohne Furcht vor der Guil-
lotine, welche sich hin und her über mein schmales
und etwas geblähtes, selbstzufriedenes Gesicht be-
wegt.
Sage mir was Gutes. Sage mir was Gutes, dass ich
das glaube. Sage mir was Gutes über mich selbst. Zum
Beispiel, dass ich wie Mr. Bean aussehe, dass sie wirk-
lich glauben, dass ich auch hängen bleiben würde an
diesem Zehnmeterbrett wie er, nicht furchtlos, aber
schwebend. Sie haben doch Recht, z. B. dass ich aus-
sehe wie vor 40 Jahren, dass meine Glatze nicht mehr
gewachsen ist, dass meine Predigten sie so bewegt ha-
ben, dass sie drei Mal um die Kirchen rennen muss,
wenn sie die ersten fünf Seiten meines neuen Buches
gelesen hat.
Sage mir was Gutes. Sage mir was Gutes, dass ich
das glaube, sage mir was Gutes über mich. Zum Bei-
spiel dass der Zachäus-Verein nochmals in Mode ge-
45

kommen ist - dass 1,69 m sehr groß in deinen Augen
ist, wie ein Frosch, der rückwärts hüpfen kann, wie
Socken, welche jeden zweiten Dienstag zueinander
passen, wie Witze, die 15 Mal erzählt werden, immer
noch hinter den Ohren jucken.
Sage mir was Gutes. Sage mir was Gutes, dass ich es
glaube. Sage mir was Gutes über mich. Aber nicht zu
oft, nicht zu heftig, sondern mit einem Lächeln, wel-
ches sagt, ich mag dich trotzdem.
46

Ostern
Wie kann ich predigen, was ich nie erlebt habe und
deswegen nicht begreifen kann? Predigen ist vermit-
teln, was man selbst weiß, versteht. Aber dich verste-
he ich nicht, liebes Ostern. Ich weiß, was du bedeutest
- dass Christus der lebendige Gott Israels ist. Der Tod
konnte ihn nicht halten. Ich weiß, was du, liebes
Ostern für mich bedeutest, dass wenn ich mit Christus
so gut ich nur kann, bewusst lebe, vor allem aus seiner
Vergebung, dass ich auch auferstehen werde zu seinem
Reich. Aber dieses Reich kann ich auch nicht begrei-
fen: ohne Zeit und deswegen ohne Raum. Ich werde
einen Lichtleib bekommen. Ich werde Christus gleich
werden. Das alles ist mir, liebes Ostern, zu hoch und
zu tief und vielleicht komme ich deswegen ein biss-
chen näher zu dir.
Gott liebt Bescheidenheit. Ich bin an und für sich
nicht bescheiden, aber Herr, ich weiß, dass ich dich
brauche, gegen mich selbst. Ich weiß, dass ich mein
schlimmster Feind bin und du mein bester Freund,
auch wenn ich mich selbst etwas zu sehr liebe. Kann
ich dann dir gleich werden?
Liebes Ostern, Sehnsucht habe ich nach dir, nicht
wie die Sehnsucht Adams und Evas nach dem Verbo-
tenen und zu Hohen, aber auch ein bisschen davon
steckt in mir, denn ich habe Sehnsucht nach einer bes-
seren Welt als dieser und einem besseren Menschen,
als ich selber bin. Liebes Ostern, ich kann nur hoffen
47

und beten, dass ich eines Tages dich besser kennen ler-
nen werde.
48

Down-Syndrom
Gott liebt solche Kinder in besonderem Maße. Das
weiß ich sehr genau. Er liebt sie, weil sie solche Liebe
ausstrahlen und zugleich solche Hilflosigkeit. Sie
brauchen mehr, als andere Kinder brauchen, und sie
geben auch mehr. Sie stellen unsere Ellenbogengesell-
schaft infrage mit ihrer Hilflosigkeit und Bedürftig-
keit. Und wir, wie antwortet unsere so menschlich
orientierte Gesellschaft? Wir töten diese Kinder im
Mutterleib.
49

Zwischenhalt
Dieses Bild hat mich immer fasziniert, und ich glaube,
die Darstellung dieses Themas hat die Fantasie der
Maler besonders angeregt: „Die Ruhe auf der Flucht
nach Ägypten".
Das kennen wir alle: Zwischenhalte in unserem Le-
ben, Monate der Ruhe, der Pause zwischen zwei Zie-
len. Besonders betont haben die Maler die üppige Ve-
getation des ihnen unbekannten Ägypten, auch oft die
Größe des Esels - denn er trug eine große, teure Last
und die Armut der Heiligen Familie. Josef wurde oft
sogar barfüßig dargestellt.
Sie gingen einen menschlich gesehen nicht so be-
sonderen Weg - wie viele Flüchtlinge gibt es in unse-
rer Zeit? Aber hier in dieser Armut, Demut, Beschei-
denheit und den Mächten und Kräften der Welt
ausgeliefert, ist Gottes Heilsplan unterwegs. Ja, Gott
selber als Mensch, ein Säugling so klein wie er darge-
stellt wird, unterwegs ist für das Heil der ganzen Welt.
Zwischenhalte gibt es auch in unserem eigenen
Leben, auf dem Weg zu einem vielleicht nicht einmal
bekannten Ziel. Nachher, nachdem wir diese Ziele
erreicht oder nicht erreicht haben, vergessen wir all-
zu oft diese Zwischenhalte. Aber sie sind sehr wich-
tig. Hier kann es sich z. B. um eine Zeit der Reflexi-
on handeln, was für einen Sinn mein Leben hat, auch
dieses Lebensziel. Es kann auch eine Zeit der Erho-
lung und Stärkung sein, körperlich wie geistig/geist-
50

lieh. Jede Ferien z. B. sind eine Art von Zwischen-
halt.
Manche sind sich vielleicht bewusst, dass solche
Zwischenhalte wichtiger als die Ziele selbst sein kön-
nen; durch diese geistigen Oasen werden unsere Ziele
überprüft, vielleicht sogar geändert. Ich gehöre zu den
Menschen für die nachdenken, nachempfinden wich-
tiger ist als die Tatsachen selbst. Ein Nachdenken über
unsere verkehrten Lebensziele kann z. B. auch zu ei-
ner Bekehrung führen, einer innerlichen Bekehrung,
welche dann unsere Ziele ganz und gar ändern. Stille
Zeit ist wichtige Zeit. Gebete sind so wichtig wie Ta-
ten, und Zwischenhalte jeder Art können unseren
Weg neu markieren, die Richtung ändern wie bei dem
Prophetenruf: „Kehrt um!"
51

Sackgasse
Sie werden es mir nicht glauben, aber unterwegs zu ei-
nem Vortrag in der Schweiz hatte ich mich, wie häu-
fig, verfahren - Orientierung habe ich nur in der Bi-
bel. Aber dieses Mal war es anders. Es gab zwei
Straßen, in die ich fahren konnte. Die eine war eine
Einbahnstraße, aber für mich gesperrt, und die ande-
re eine Sackgasse. Keine Wahl: ich fuhr, so schnell ich
konnte, diese Einbahnstraße in die falsche Richtung
hinauf. Dafür hatte ich einen Präzedenzfall: Vor Jah-
ren fuhr ich in New York mit einem indischen Freund,
Kolloru Rao. Er fuhr mein Auto in eine Einbahn-
straße, auch in die falsche Richtung. „Rao, kehr sofort
um", rief ich, aber mein stolzer Freund fuhr weiter
zum Erschrecken der Autos, welche in die richtige
Richtung fuhren. Ein Polizist entdeckte uns. Ich sag-
te: „Sprich in deinem indischen Dialekt." Der Polizist
verlangte seinen Führerschein. Rao gestikulierte hef-
tig und sprach leidenschaftlich in seinem Telagu, und
als der Polizist mich nach den Autopapieren fragte,
antwortete ich genauso leidenschaftlich auf Franzö-
sisch. Der arme Polizist wusste nicht, was tun, aber er
sagte halblaut (nur für sich selbst): „Diese Woche ist
internationale Freundschaftswoche" und ließ uns ge-
hen ...
Zurück zur Sackgasse. Es gibt viele Sackgassen im
Leben: der erwünschte Beruf bleibt mir verschlossen,
die geliebte Frau ist in einen anderen verliebt, oder was
52

uns sehr bitter schmeckt: ich bin unheilbar krank, es
gibt kein Zurück mehr zum Leben. Ja, die Medizin hat
auch nur begrenzte Möglichkeiten.
Wie sollen wir uns auf solche Sackgassen vorberei-
ten (ohne die Möglichkeit, eine Einbahnstraße in die
falsche Richtung hineinzufahren)? Ich kenne nur eine
gute Lösung dafür, uns tief und immer tiefer hinein-
zufügen in die Nachfolge von jemandem, der Sack-
gassen jeder Art, sogar den Tod, durchbrochen hat -
unser Herr und Heiland Jesus Christus.
53

Katharina
Katharina war zweieinhalb. In jeder Hinsicht machte
sie einen ganz normalen Eindruck, mit einer sehr
wichtigen Ausnahme. Sie war ein liebliches Kind,
ziemlich groß für ihr Alter, wie ihre Eltern auch, mit
hübschem, blondem Haar. Sie war sehr anhänglich,
spielte aber auch gerne, vor allem im Sandkasten,
wenn das Wetter schön war. Katharina hat einen älte-
ren, sehr dynamischen Bruder. Autos jeder Art und
Größe waren seine Leidenschaft. Er konnte sehr lieb
zu seinem Schwesterchen sein. Wir haben gesehen,
wie er sie zu ihrer großen Freude in seinem neuen
großen zweisitzigen Auto herumkutschierte. Aber er
konnte auch sehr hässlich zu ihr sein, sie mit kleinen
Steinen aus seinem Sandkasten vertreiben, zum Bei-
spiel.
Katharina war jetzt zweieinhalb. In jeder Hinsicht
machte sie einen ganz normalen Eindruck, in einer
Gesellschaft, in der Normen vor allem für Kleinkin-
der und ihre Entwicklung eine große Rolle spielen.
Aber Katharina sprach nie ein Wort, mit Ausnahme
von „Mama" und „Papa". Ihr Gehör war normal.
Wenn die Mutter rief, kam sie, aber ohne ein Wort zu
sagen.
Was war das Problem? Konnte es ihr älterer Bruder
sein? Eine Vermutung hatte ich in diese Richtung, aber
ich glaube das nicht mehr. Andere ältere Brüder be-
nehmen sich leider ähnlich  gegen ihren kleinen
54

Schwestern. Vielleicht wird er ihr großer Beschützer
werden, wenn sie einen brauchen sollte.
Schwieg Katharina, weil sie nichts zu sagen hatte,
weil sie sehr zufrieden war? Ich kenne Erwachsene,
die sich so benehmen. Aber von einem Kind erwartet
man die Entwicklung seiner Fähigkeiten. Konnte es
Ausnahmen geben, die sich letzten Endes doch „nor-
mal" entwickeln?
Oder hatte sie etwas Schreckliches erlebt, das sie
stumm gemacht hat, dass sie auf gar keinen Fall darü-
ber sprechen wollte, vor allem nicht über dieses Er-
lebnis. Das glaube ich auch nicht, denn ihre Mutter
war sehr umsichtig und ihr Vater auch, wenn er zu
Hause war.
Nur eines war sicher: Katharina schwieg. Sie lächel-
te. Sie spielte. Sie war gesellig, und sie schien auch zu-
gleich anhänglich und ein bisschen selbstständig für
ihr Alter zu sein, aber Katharina mit zweieinhalb
schwieg.
55

Duft, Raum und Farben
Was meine Empfindungen vor allem bestimmt, ist der
Raum. Wenn ich hinausgehe, spüre ich etwas jenseits
von mir, welches sich ins Unendliche ausdehnt, aber
mich zugleich einhüllt, einbringt in eine Art von
Schutz. Diese Erfahrung wird sicherlich zugleich von
meinem dichterischen Sinn wie auch von meinem
Glauben bestimmt: „Von allen Seiten umgibst du
mich, Herr."
Aber dazu bewegt sich etwas in diesem meinem
Sinn von Raum: Wind durch Blätter, Sonnenlicht, das
Empfinden von hier und jetzt von Freude, fast trans-
parent erlebt. Und dann diese Blumen, ihre Farben.
Farben, diese Blumenfarben, punktieren meine Emp-
findung. Sie nehmen mein Erlebnis in sich selbst hi-
nein und schaffen eine innere Form in diesem Raum.
Farbe, diese Blumenfarbe, bedeutet eine Markierung
des Erlebten wie Schritte im Schnee.
Aber dann nehme ich eine bestimmte Blume wegen
ihres Duftes wahr. Duft ist unmöglich zu beschreiben.
Weinkenner versuchen es vielleicht am besten, oder
französische Lyriker. Aber gelingen kann es niemand,
denn Blumenduft schafft eine Wirklichkeit innerhalb
der Wirklichkeit dieser Blumen. Sie entfaltet ihr eige-
nes Leben noch mehr als die Knospen, welche von
Blumen selbst geformt sind. Dieser Blumenduft kann
so stark werden, so tief gehen, dass wir für einen Mo-
ment unseren Sinn für Raum verlieren. Wir werden
56

eingehüllt in etwas Geheimnisvolles, Schönes. Aber
dieser Duft bestimmt dann über uns wie das erste
Empfinden des Raumes, als wir zum ersten Mal
draußen gingen.
Vielleicht hat dieser unendliche Sinn von Raum, die-
se punktierte Blumenfarbe und dieser fast unabhängi-
ge geheimnisvolle Duft, welchen wir empfangen, auch
nur ein ganz kleines bisschen mit dem Reich Gottes zu
tun; sie erweitern unseren Sinn der Wirklichkeit und
führen uns zugleich hinein in etwas Geheimnisvolles,
das wir nur erleben können, ganz neu erleben müssen,
aber über das wir nicht mehr bestimmen können.
57

Thomas, der Zwilling genannt
Meistens bedeutet hinausschauen hineinschauen, und
zwar in unsere innere Welt, die Welt des Glaubens, der
Empfindungen und der Reflexionen. Was wir draußen
sehen, spiegelt sich in unserer inneren Welt. Das Bild
deutet nicht nur sich selbst, sondern auch uns. Regen
spiegelt innere Traurigkeit und Sonne Licht, erleuch-
tet sein.
Aber für manche wie für Thomas, den man Zwilling
nannte, ist das Hinausschauen nur das. Er sieht, er
berührt, er denkt, nicht einen Teil von sich selbst, son-
dern nur, was er sieht, berührt, denkt. Es fehlt ihm an
Beziehungen zum Herrn, zum Nächsten und zu sich
selbst. Es ist, als ob bei einem Vogelflug der Vogel sei-
nen Schatten entbehren muss. Es ist, als ob Musik nur
Töne wäre, ohne Gefühle anzuregen. So eine Welt ist
nur materiell, weder geistig noch geistlich.
Die Psychologie von Thomas und Menschen wie
ihm, ist nur biologisch, mechanistisch und statistisch.
Der Mensch ist quantifizierbar, auch qualifizierbar.
Er wird zu einer Kategorie abgestempelt.
Dichtung zeigt den Weg zu mehr, zu dem inneren
Menschen und seiner inneren Welt. Sie erweitert den
Sinn des Menschseins, wie Wellen, welche sich aus-
dehnen, uns neue Welten der Möglichkeiten eröffnen.
In dem Moment, als Thomas mit seinen Fingern Je-
su gekreuzigten und auferstandenen Leib berührt, ist
die materielle Schau überwunden. Mit dieser Be-
58

rührung auf Jesu Befehl - denn Leib, Geist und Seele
sind eine unzertrennliche biblische Einheit - wird
Thomas der Weg zu Gottes Wirklichkeit geöffnet und
damit zu einem anderen Selbstverständnis. „Mein
Herr und mein Gott", sagt nicht nur etwas über Glau-
be, die Glaubenswirklichkeit des Auferstandenen,
sondern zugleich über Thomas* Selbstverständnis -
das Wort „mein" wird wiederholt. Er ist anders ge-
worden, im tieferen Sinne neugeboren aus seinem so
begrenzten Selbstverständnis zu einem erweiterten
Sinn des Seins - Gott, Jesus, du bist meine Wahrheit,
du transzendierst mich und machst mich wirklich neu.
Was Dichtung uns lehren will über die äußere und
innere Welt, über uns selbst, ist wirklich vollendet
durch den Glauben selbst: „Mein Herr und mein
Gott!"
59

Drei Tiere
Jetzt, da Pfarrdackel Wastl ins Fegefeuer gekommen
ist, weil er zu viele Christen gebissen hat, haben wir
kein Haustier mehr. Aber anscheinend ist diese Tatsa-
che unter den Tieren bekannt geworden, denn drei
ganz verschiedene Tiere haben sich hier bei uns ge-
meldet.
Zuerst kam Trudy, die dicke, aber treue Katze. Sie
erschien an einem Samstagmorgen, kratzte an die Tü-
re und verlangte warme Milch. Gut, sie bekam sie mit
ihren feinen Tischmanieren und verschwand. Wir
stellten dann öfters Milch für sie auf die Treppe, aber
sie weigerte sich, davon zu trinken.
Rosemarie und ich rätselten, warum. Gesund ist
diese Milch, sagte ich, 1,5 % Fettgehalt - meine Mut-
ter trinkt nur fettarme Milch. Aber dann kamen wir
auf den Gedanken, ihr Vollmilch mit 3,5 % Fettge-
halt (!) zu geben und siehe da, ihre Schüssel war leer
geschleckt.
Gestern, als wir von einer ausgedehnten Vortrags-
reise heimkamen, grüßte Trudy uns schon beim Ein-
gang. Sie hüpfte auf einen Baum und zeigte uns ihre
besonderen Kunststücke. Am Abend fanden wir eine
tote Maus vor der Türe - wir verstanden Trudy -
nochmals warme 3,5 %-Milch.
Felix, unser kleines schwarzes Eichhörnchen hat
auch seine besondere Art und Weise. Er hat seinen
Kobel unter das Dach der Nachbarn gebaut. Feine
60

Ranken führen den Weg hinauf, sodass Hortensius
Marder ihn nicht erreichen kann. Wir fanden einen
guten Ort für seine Nüsse - drei täglich, vier zu
Weihnachten und anderen hohen Festtagen. Aber
Felix schaute uns an, als ob er sagen wollte: „Sollte
nicht jeder Tag eigentlich Weihnachten sein?"
Eine kleine Krise gab es in unserer Nussbeziehung,
als wir ihm gemischte Nüsse kauften. Paranüsse ver-
weigerte er, vielleicht war die Schale zu dick, und Erd-
nüsse ließ er auf die Erde fallen, wo sie hingehören,
meinte er etwas snobistisch.
Gestern hat anscheinend der Vogelverein uns Cyn-
thia geschickt. Ich arbeitete an einem Manuskript
oben in meinem Theologie- und Dichterzimmer und
plötzlich erschien sie, klein, rot und sehr schön, mit
einer Botschaft. Aber welcher? Sie flog gegen die
Fensterscheibe. Ich ging sofort hinaus. „Cynthia, was
machst du da, du wirst dich verletzen!"
Wenn Franz von Asissi zu Vögeln predigte, dann
muss das eine sinnvolle Tätigkeit sein, dachte ich.
Aber Cynthia hörte meine Botschaft nicht, son-
dern flog immer wieder gegen die Fensterscheibe. Ich
dachte, vielleicht hat der Vogelverein sie zu uns ge-
schickt, um Futter zu bekommen, aber der Winter
war vorbei und die Vögel konnten sich selbst versor-
gen.
Aber am nächsten Tag fand ich die Antwort auf ih-
re merkwürdige Tätigkeit. Sie fand den Weg zu Rose-
maries Arbeitszimmer, wo Rosemarie als Seelsorgerin
tätig ist. Cynthia brauchte anscheinend Rat und such-
61

te eine anerkannte biblisch-therapeutische Seelsorge-
rin, die ihr in ihrer Not helfen sollte.
62

Doppelfuge
Ich fragte mich einmal im Zug, als ich hinausschaute:
Gehe ich an dieser Landschaft vorbei, oder vielleicht
umgekehrt, geht diese Landschaft an mir in der entge-
gengesetzten Richtung vorbei, oder vielleicht ge-
schieht beides auf einmal.
Manchmal frage ich mich auch, ob ich immer älter
werde oder die Menschen durch meine Augen immer
jünger geworden sind. Was wir empfinden, ist sicher-
lich nicht, wie andere uns empfinden. Meine Sicht der
Dinge kann auch an mir selber vorbeigehen.
Zum Beispiel sah ich einen Freund in Amerika, wel-
chen ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte. Als wir
über Erfahrungen sprachen, welche wir in unserer Ju-
gendzeit teilten, konnte ich mich durch seine Erzäh-
lungen genau daran erinnern, aber ohne mich in den
damaligen David hineinzuversetzen. Ich war so an-
ders geworden, dass ich nicht mehr ich war. Ich war
nur ein Beobachter von etwas, das ich längst nicht
mehr war, und zwar ein sehr kritischer Beobachter.
Ich stellte die damalige Zeit infrage, aber die damalige
Zeit stellte mich, meine jetzige Person genauso infra-
ge. Die Zeit ändert uns, aber wir ändern anscheinend
die Zeit auch.
Und so ist Geschichte, was ich erlebte, als ich es er-
lebte, aber zugleich wie ich jetzt sehe, was ich damals
erlebte. Diese beiden Wirklichkeiten gehen oft in ent-
gegengesetzte Richtungen wie eine große Doppelfuge
63

von Zelenka oder Mozart, wie meine Sicht im Zug
jetzt unterwegs nach Falkenstein.
64

Erzählt II
Alles, was ich habe und bin, erzählt etwas über mich,
ob ich bereit bin zu hören und zu sehen oder nicht. Je-
de Wunde an meinem Körper, wo ich operiert wurde
oder eine Verletzung erlitten habe, ist als Zeichen für
mich da: So selbstsicher sollst du nicht leben. So etwas
kann sich wiederholen, auch wenn du so gerne ver-
gessen möchtest. Ist mein Haar seit langem oder
plötzlich grau und dann weiß geworden? Es kommt
darauf an, wie ich das sehe, aber auch wie mein Leben,
mein Haar sich natürlich geändert hat. Alles, was ich
habe und bin, erzählt etwas über mich, ob ich bereit
bin, zu hören und zu sehen oder nicht.
Die Kleider, welche wir jetzt nicht mehr tragen,
weggeben wollen, tragen aber in sich vieles, was wir
erlebt haben - können wir unsere Geschichte denn so
leicht loswerden? Als wir in einem vierhundert Jahre
alten Pfarrhaus lebten, hatte dieses Haus mir vieles zu
berichten, aber ich blieb stumm für seine Botschaft.
Ich wollte mich benehmen, als ob dieses Haus mir
gehörte. Wir verneinen Kontinuität, aber die Ge-
schichte läuft weiter in uns, trotz uns, durch uns. Ha-
ben wir Augen zu sehen, Ohren zu hören?
In einem Zimmer in meinem elterlichen Haus gibt
es eine Ecke mit Familienbildern. Aber kein einziger
Mensch, welcher da porträtiert ist, lebt mehr. Mein
Vater und meine Mutter haben alle ihre Brüder und
Schwestern überlebt. Manchmal verweile ich in die-
65

sem Zimmer, nicht um mich, sondern um meine El-
tern besser, tiefer, geschichtlicher zu verstehen.
66

Gebet für Ostdeutschland
Wird dieses Land einmal wieder frei atmen können
nach Hitler und der Stasi? Wenn ich die geschändeten
Gebäude ansehe, die zerbrochenen Fensterscheiben,
diese verlassenen Gebäude, frage ich mich, wie viele
Menschen hier geschändet wurden, geistig, geistlich
zerbrochen, und auch wie viele jetzt verlassen sind.
Wenn ich diesen üblen Geruch von stehenden Ge-
wässern wieder erlebe, so frage ich mich, wie viele die-
ser Menschen nicht weiter kommen mit sich selbst,
gleichsam eine öde Landschaft geworden sind.
Wenn ich merke, wie viele junge Menschen ihre
Heimat verlassen, um die Zukunft zu suchen, so fra-
ge ich, ob sie nicht einen Teil ihrer selbst verlassen ha-
ben, als ob sie ein anderes Selbst woanders finden
könnten.
Und wenn ich sehe, wie viele dieser Menschen ihren
Gott verlassen haben, die Welt wie Thomas nur mate-
riell sehen, dann frage ich mich, ob sie selbst nur Ma-
terie sind, wie diese einförmigen Reihenhäuser, ohne
Geist und ohne Seele.
Und ich bete zu dir, Herr Jesus, für dieses Land und
dieses Volk: Erbarme dich ihrer. Lass sie Freude be-
kommen an Blumen und rauschenden Bächen. Lass
sie nochmals hinauf zum Himmel schauen wie mein
Volk in seiner Bedrängnis, um neue Freiheit zu suchen
in dir, dem lebendigen Gott.
67

Nähe und Ferne
Wenn ich hinausschaue, frage ich mich, was oder wer
hinter dem Fenster gegenüber steht. Die Entfernung
ist nicht groß, aber trotzdem nicht überschaubar. Was
mir sehr weit erscheint, kann mir plötzlich nahe kom-
men: Menschen mit ihren Problemen, ein sich aus-
breitender Krieg oder eine Krankheit. Ich weiß nie,
was mir wirklich nahe, was mir ferne steht.
Manche Menschen haben dieses Problem sogar in
sich selbst. Sie sind überrascht von ihren eigenen Ge-
fühlen, sogar von ihrem Tun. Was ihnen verborgen
war, sozusagen hinter dunklen Fenstern, wird plötz-
lich aktuell, hier und jetzt. Wir versuchen uns abzu-
schirmen gegen alle möglichen Gefahren, aber Vor-
hänge vor unseren Fenstern ändern nichts an dem,
was draußen geschieht.
Hier in dieser Stadt lebten damals Juden, die glück-
lich und angesehen waren, und auf einmal waren sie
Volksfeinde, fremd und gefährlich. So schnell kann
das passieren.
Ernst Weill und seine Familie waren jahrelang be-
freundet mit seiner Klavierlehrerin. Und dann ging er
eines Tages 1933 seiner Freundin und Lehrerin die
Straße entgegen. Und was tat diese Musikerin? Sie
ging so schnell wie möglich auf die andere Straßensei-
te, als ob sie sagen wollte: „Ich bin Deutsche. Du bist
Jude." Diese Entfernung kann noch viel größer sein
68

als nur die Breite einer Straße, wie diese dunklen
Fenster, welche ich jetzt anschaue.
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Kreistanz
Die Kinder machen einen Kreistanz. Jedes nimmt den
anderen an der Hand und fängt zu tanzen an. Was um-
kreisen sie denn? Sie spüren den Puls ihres Nachbarn.
Sie spüren, wie sich ihre kleinen Füße schneller und
noch schneller drehen. Und dann hört die Musik auf.
Sie sind außer Atem. Sie setzen sich hin und ruhen sich
aus.
Aber was haben sie umkreist? Vielleicht eine un-
sichtbare Welt von Raum und Luft; vielleicht eine Ge-
meinschaft, die von mehr als Händen, Füßen und
Rhythmus geprägt wird; vielleicht aber auch haben sie
ihren eigenen Tierinstinkt gebannt wie ein Tiger in sei-
nem Käfig kreisend.
Aber, Herr, ich will umkreist werden von deiner
Liebe und von deinem Schutz.
70

Der Wasserträger von Sevilla
Velazquez, 1626
Ich will auch zu der Quelle gehen. Ich will auch wis-
sen, wie Wasser aus der Erde herausquillt.
Ich will wegtragen, was mich selbst zu einer Last
macht.
Ich will auch schmecken, was kühlend und klärend ist.
Herr Jesus, ich will von dem tiefsten Sinn deiner Rein-
heit wissen.
71

Was ich vorher nicht gesehen habe
Sage mir immer das Gleiche oft genug und ich werde
es träumen, gar vertonen. Ich werde es singen, bis es
endlich aus mir herausquillt wie Seifenblasen in ein
wartendes Himmelblau.
Und dann werde ich sehen, was ich vorher nicht ge-
sehen habe: einen Himmel, welcher sich immer wie-
der ändert, seine Farbe, seine Formen. Wo die Vögel
fliegen, dass sie nicht mehr auffindbar sind. Wo der
Wind geheimnisvoll und leise zu meiner kühlen Haut
spricht. Und dann werde ich wissen, Herr, wie groß
du wirklich bist.
72

Begegnung
Ich weiß nicht, wie weit ich mit den Augen eines an-
deren sehen kann, empfinden kann wie er. Meine Sicht
bleibt immer meine Sicht.
Er ist gefälliger als ich, langsamer, aber dafür etwas
geschützter - Mauern dieser Art halten länger auch im
schwersten Wind und Wetter. Er tut alles nach dem
Plan, den seine Papiere ihm vorschreiben, aber was er
tut, tut er nicht für sich - er dient.
Er ist, was er ist, weil er dient. Ohne zu dienen, wür-
de er einsam werden, Schatten würden dann um ihm
wachsen - nochmals eine Art von Schutz?
Ich rede, wie immer, sehr lebendig. Er hört zu, aber
weil er selten redet, glaube ich, dass er auch urteilt.
Wenn er redet, ist es nicht eine Art von Zustimmung,
von Anerkennung, sondern mehr wie eine kleine aber
verständnisvolle Korrektur. Ist das seine Art zu sagen,
ich kann auch parieren, aber wie und wann ich will?
Ich versuche, seinen Tagesrhythmus zu verstehen,
mich hineinzuversetzen in alles, was vor ihm liegt.
Aber je mehr ich danach frage, desto weniger antwor-
tet er mir, desto weniger komme ich ihm näher -
nochmals eine Mauer?
Er ist selber so gebaut, etwas stattlich. Er meint es
wohl. Er ist gutherzig, aber irgendwie bleibt er für
mich wie eine Wehrkirche, umringt von Schutzmau-
ern, vielleicht damit er auf seine Art und Weise dienen
kann.
73

Weitere Prosa von David Jaffin im
Verlag Johannis

Der Ruf • Erzählungen und Gleichnisse
Paperback, 112 Seiten, Bestell-Nr. 72 393
(ISBN 3-501-01343-4)

»>Einsteigen!< lautet das
erste Wort in David Jaf-
fins Erzählungsband
>Der Ruf<.
Erzählungen und Gleichnisse
'	Johann!»
Wer dieser Aufforde-
rung nachkommt und in
die 43 Geschichten,
Gleichnisse und Beob-
achtungen einsteigt, er-
lebt Überraschungen.
Da werden liebevoll ge-
staltete Vignetten über
den Alltag plötzlich zu
großflächigen Bildern
von Zeit und Ewigkeit, da nehmen uns Träume mit
hinter die Wände des Selbstverständlichen. David Jaf-
fln erweist sich als Meister der kurzen Distanz, der nur
wenige Seiten braucht, um viel zu sagen. Viele der Ge-
schichten, Träume, Märchen und Gleichnisse - man-
che fast mehr Meditationen als Erzählungen - schil-
dern den Einbruch der unsichtbaren Wirklichkeit in
75

den Alltag. Sie zeigen Menschen, die durch eine Le-
benskrise zur Suche nach dem Sinn ihres Daseins
kommen. Manchmal führt diese Suche sie zum Kreuz
Christi und damit zu Gott; manchmal ist diese Rich-
tung nur angedeutet, und der Leser wird selbst auf die
Suche geschickt. In den mehr autobiographischen
Passagen lernt man übrigens auch manche bislang un-
bekannte Seite Jaffins kennen. Er ist nicht nur der
Theologe, der als Christ den jüdischen Glauben und
als gebürtiger Jude den christlichen Glauben klarsich-
tig erklärt. Er hat in seiner amerikanischen Heimat
auch als Lyriker Bedeutendes geleistet und lässt uns
hier nun seine erzählerischen Neigungen sehen und
auch seinen Witz. Da kann man nur allen Lesehung-
rigen sagen: >Einsteigen!<«
Manfred Siebald in IDEA-Spektrum
76

Lebensrhythmen, Prosa
Paperback, 110 Seiten,
Bestell-Nr. 72 412 (ISBN 3-501-01389-2)
Vielleicht die treffendste Charakterisierung der Prosa
David Jaffins brachte die Zeitschrift »Glaube & Er-
ziehung«:
\ Lebensrhythmen
Prosa
David Jaffin
»Das sind keine Ge-
schichtchen zur guten
Unterhaltung, sondern
Erlebnisse und Gleich-
nisse, die tief in psychi-
sche Vorgänge blicken
und das Ewige durch-
scheinen lassen. In dich-
ter, ja dichterischer
Sprache - manches liest
man am besten zwei-
oder dreimal - bringt
Jaffin sehr persönliche
Reflexionen zum Aus-
druck, immer wieder gewürzt mit einer Prise jüdi-
schen Humors. Seine Leser lässt er an seinem eigenen
Leben und Glauben teilhaben und ruft sie - mit den
Mitteln des Erzählers und Dichters - zum Kreuz.«
77

David Jaffin wurde 1937 als Sohn aufgeklärter jüdischer
Eltern in New York geboren. Er studierte an der New York
University Geschichte, Kunstgeschichte und Psychologie.
1966 wurde er zum Doktor der Philosophie promoviert. Nach
seinem Studium der evangelischen Theologie war er 20 Jah-
re Pfarrer in Württemberg. Zahlreiche Buchveröffentlichun-
gen.
David Jaffins Texte zeigen »wie alles, alles, alles uns letzt-
lich den Weg zu Gott weisen kann, wenn wir nur die Zeichen
an unserem Wege richtig zu deuten verstehen« (Dr. G. Bie-
dermann).
Preisgruppe 13
ISBN 3-501-01421-X

783501

014219

johanms	72419