Wie

der liebe

Gott?

Konrad Eißler

Konrad Eißler

ist

der liebe

hänssler

Neuhausen-Stuttgart

CDP-Kurztitelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Eißler, Konrad:

Wie lieb ist der liebe Gott? - Konrad Eißler. - Neuhausen-Stuttgart:

Hänssler 1986.

(TELOS-Bücher; 484: TELOS-Taschenbuch)

ISBN 3-7751-1170-0

NE: GT

TELOS-Bücher

TELOS-Taschenbuch 484

© Copyright 1987 by Hänssler-Verlag, Neuhausen-Stuttgart

Die Artikel wurden bereits in der Zeitschrift »Entscheidung«

veröffentlicht.

Neu zusammengestellt von Irmhild Bärend

Umschlaggestaltung: Heide Schnorr von Carolsfeld

Gesamtherstellung: Ebner Ulm

Inhalt

Wie lieb ist der liebe Gott? 7

Er wird kommen

Der andere Christus 12

Die Zahl Null 14

Er kam durch die Wüste 21

Fünf Kieselsteine 29

Er ist gekommen

Das Ultimatum 38

Der neue Mensch 40

Das Gespräch in der Nacht 47

Mein Name ist Feld ■. . 54

. . . und die einen sind im Dunkel 61

Zehn Teile Armut 68

Vogel im Käfig 75

Das Wort, das Felsen zerbricht 82

Er bleibt bei uns

Der große Bogen 92

Rettungsaktion 96

Der Wirt 100

Ein Platz in der Hütte . 104

Nur ein Kind 110

Das unkündbare Quartier 117

Wie lieb ist der liebe Gott?

Ich sehe sein rundes, wohlgenährtes Gesicht noch

vor mir. Herablassend lächelte er mich an aus sei-

nem blau-weiß gestreiften Manageranzug mit ge-

punkteter Krawatte. Gerade hatte er mir selbstzufrie-

den die Bedeutung seines Konzerns erklärt. Zahlen

waren über mich gestürzt, Namen im Stakkato auf

mich eingehämmert worden - dann machte er eine

Pause und faßte zusammen: »Sehen Sie, das alles

sind wir!« Man konnte richtig hören, wie das »wir«

sich breit auf den Marmorfußboden zwischen uns

setzte, umgeben von Glas und Beton. Und freund-

lich, meine Hand tätschelnd, fügte er hinzu: »Für das

andere - na, Sie wissen schon, das christliche, was

Sie da machen, und das hier« - dabei klopfte er sich

auf seine breite Brust - »sorgt schon der liebe

Gott.«

Ich weiß noch, daß ich aufsprang und ihm heftig

entgegenschleuderte: »Nein, so lieb ist Gott nicht.

Diesen lieben Gott gibt es nicht. Er hat keinen wei-

ßen Bart. Er raucht auch keine Pfeife und sitzt

abends mit Alten und Kindern auf der Parkbank. Er

fliegt auch nicht auf einem Teppich durch den Him-

mel und paßt auf, daß die Glocken läuten. Er hat

keine Patschhände und muß nicht bedauert werden.

Er ist kein Seelenpfleger und auch kein Trösteonkel für

Kinder.«

Wie lieb ist Gott? Diese Frage ist nicht zum Eindu-

seln, sondern zum Aufschrecken. Da kann man es mit

der Angst bekommen. Die Bibel sagt: »Es ist furchtbar,

in die Hände des lebendigen Gottes zu fallen!« Ist das

noch der »liebe Gott«, den man übersieht, weil er doch

nichts mehr zu sagen hat?

Vor diesem »lieben Gott« steht ein Jesaja und

schreit: »Weh mir, ich bin vernichtet.« Dieser Gott teilt

mit einer Handbewegung das Meer und läßt es zu

Wasserwänden aufstauen, so daß sein Volk sicher

hindurchgehen kann. Dieser Gott benutzt fünf Kie-

selseine eines Hirtenknaben, um einen Krieg zu ent-

scheiden und den Anführer kampfunfähig zu machen.

Dieser Gott zieht Menschen aus dem Schlamm und

stellt sie auf festen Grund - verkrachte Existenzen,

kaputte Ehen, Suchtkranke, Verzweifelte, Einsame.

Dieser Gott ist ein Handelnder, ein redender und ein

richtender Gott. Er will keine lauwarmen Mitläufer

und Augenwischer. Er will Leute, die sich entscheiden

- ja oder nein. Leute, die ihre Schuld nicht mehr

ertragen können. Die nach Vergebung schreien.

Dieser Gott ist kein lieber, aber ein liebender Gott.

Er sieht den Menschen in seiner Verlorenheit und

kommt ihm in unendlicher Barmherzigkeit entgegen.

Darüber schreibt Konrad Eißler - Pfarrer an der

Stiftskirche in Stuttgart, Evangelist, Autor - in diesem

Buch. Auch er ist kein »lieber Pfarrer«, aber einer, der

seine Gemeinde liebt, die nahen und die weit wegge-

laufen sind und sich verirrt haben. Ihnen geht er nach.

Seine Sprache ist markig, seine Bilder packend;

leidenschaftlich seine Suche nach Menschen, denen er

die Liebe Gottes vermitteln will. Er schreibt so, daß der

»Mann auf der Straße« ihn versteht: »Wer zu Gott

kommt, hat ein Dach über dem Kopf« - »Wer auf dem

Bau Gottes arbeitet, wird Kreuzschmerzen be-

kommen.«

Eißler redet vom Kreuz, weil er dem Mann am Kreuz

begegnet ist und ihm nachfolgt - diesem Gott, der uns

liebt.

Irmhild Bärend

Er wird

kommen

Der andere Christus

Ein Maler fertigt ein Jesusbild. Die Arbeit geht zügig

voran. Nachdem es fertig ist, stellt der Künstler betrof-

fen fest, daß er sein eigenes Gesicht dem Christus auf

der Leinwand verliehen hat. Immer geben wir dem

Christus unser Gesicht: Im 6. Jahrhundert erscheint

Jesus in der gängigen Pose des lehrenden Weisen. Die

Byzantiner malten ihn auf dem Thron antiker Herr-

scher.

Die Germanen machten aus dem Lendentuch einen

Königsmantel und aus den Dornen eine prächtige

Krone.

Im Spätmittelalter ist Jesus der geschundene, ohn-

mächtige Mensch.

Vor 100 Jahren schritt Jesus fast unwirklich schön

durch deutsche Kornfelder.

Und heute?

Jesus im Drillichanzug und mit dem Bart des Revo-

luzzers.

Jesus in der schwarzen Robe des Rechtsanwalts für

die Unterdrückten.

Jesus im weißen Arztmantel in der Drogenszene.

Jesus im Frack als Superstar auf der Bühne.

Jesus im Sari als Guru und Meditationskünstler.

Jesus soll so aussehen, wie wir ihn uns vorstellen.

12

Jesus soll so sein, wie wir ihn brauchen. Ein Jesus

nach unserem Geschmack! Die Bibel berichtet von

einem anderen Jesus:

- einer, der nicht mit der Palme kommt, sondern mit

dem Schwert;

- nicht mit der Krone, sondern mit dem Kreuz;

- nicht mit dem Leben, sondern mit dem Tod.

Der Querbalken, an dem er hing, ist der Querstrich

durch alle unsere Vorstellungen.

Wer im Bilde über Jesus sein will, muß sich von ihm

selber bilden lassen.

13

Die Zahl Null

Sicherlich gehört der Mathematikunterricht nicht

zu den Lieblingsfächern aller Schüler. Manche haben

beim Abitur alle Mühe, um an der Katastrophe vor-

beizukommen. Dabei sind sie gar keine so schlechten

Rechner. Mit dem kleinen und dem großen Einmal-

eins können sie umgehen. Das Rechnen mit Zahlen ist

befriedigend. Mangelhaft wird es erst dann, wenn der

Lehrer mit einer Unbekannten anfängt. Ein X wird

eingeführt. Man will hinter das Geheimnis kommen,

aber die Gleichung bleibt ein Buch mit sieben Sie-

geln. Nein, mit einer Unbekannten zu rechnen, liegt

ihnen nicht.

Mit einer Unbekannten zu rechnen liegt vielen

nicht. Sie haben diese Erfahrung vielleicht im Reli-

gionsunterricht gemacht. Sie haben vielleicht den klei-

nen und großen Katechismus gelernt. Sie konnten

auch etwas mit den Zehn Geboten anfangen. Sie

entdeckten darin einen Bezug zu Ihrem Leben. Aber

als die Gottesfrage diskutiert wurde? War es nicht wie

ein Rechnen mit der großen Unbekannten? Verhei-

ßungen Gottes und Wirklichkeit der Welt wurden in

Beziehung zueinander gebracht, und die Gleichung

ging nicht mehr auf. Man hörte von Gottes herrlicher

Weltregierung und las dann von Angola, Nordirland,

14

vom Libanon. - Mit Gott als der Unbekannten zu

rechnen, liegt niemandem.

Ich sah den Herrn

Auch Jesaja liegt das nicht. Er rechnet mit einer

Zahl. »In dem Jahr, als der König Usia starb.« Das

ist die Zahl 736. Er nennt also ein nüchternes Da-

tum und sagt dann: »Damals sah ich den Herrn.«

Das ist kein X und kein Y. Das ist keine Spekula-

tion und kein Fhantasiegebilde. Das ist kein Ergeb-

nis einer selbst aufgestellten Rechnung. Jesaja liegt

daran, festzustellen, daß er mit einem Gott der Ge-

schichte rechnet. Mit einem wirklichen und keinem

papiernen oder erdachten Gott.

Jesaja war damals nicht im Jerusalemer Tempel

»high«, so wie man das heute durch eine Haschziga-

rette werden kann. Jesaja schwelgte nicht in übersinn-

lichen Trancezuständen, die ihm etwa neue Erkennt-

nisräume erschlossen hätten. Nein, er steht mit beiden

Beinen auf dem Boden und stellt klar und nüchtern

fest: »Ich sah den Herrn.« Und damit rechnet er.

Er kam in unsere Welt

Kein Wunder, daß unsere Rechnungen oft nicht

stimmen. Mit Gott als der großen Unbekannten gehen

unsere Rechnungen und Gleichungen nie auf. Gott ist

der, von dem die Seraphim, diese himmlische Leib-

garde, ausruft: »Gott ist heilig, heilig, heilig.«

Und er ist der Gott, der uns wiederum ein Datum

gegeben hat, eine Zahl. »Es begab sich zu der Zeit, als

ein Gebot von dem Kaiser Augustus ausging.« Das ist

die Zahl Null. Der heilige Gott hat sich nicht im

15

Himmel verschanzt, sondern ist in seinem Sohn in

unsere sehr unheile Welt gekommen. Er hat sich unser

angenommen.

Er hat sein Leben, indem er ans Kreuz gebunden

wurde, mit unserer Lebensgeschichte unauflösbar

verknotet. Er will gar nicht mehr ohne uns gedacht

werden. Es geht um den heiligen Gott, der in Ewigkeit

sein wird. Wer mit diesem Gott rechnet, muß aller-

dings mit einem dreifachen rechnen: nämlich mit

seinem Todesurteil, mit seinem Freispruch und mit

seiner Bewährung.

Er hob das Todesurteil auf

Der bekannte Schriftsteller Arthur Miller, dessen

Schauspiel »Zwischenfall in Vichy« auf vielen Bühnen

gespielt wurde, schrieb einmal: »Ich habe das Leben

immer nur als eine Art Gerichtsverfahren betrachtet,

als eine ewige Beweisaufnahme. Jetzt weiß ich, daß die

Katastrophe für mich in dem Augenblick kam, als ich

aufsah und der Richterstuhl leer war. Kein Richter weit

und breit. Was blieb? Nichts als ein endloses Selbst-

verhör. Ein endloser Prozeß, der vor einem leeren

Richterstuhl geführt wird.«

Haben Sie etwas zu diesem leeren Richterstuhl zu

sagen? Jesaja sagt dazu: »Ich sah den Herrn sitzen auf

einem hohen und erhabenen Thron.« Jesaja sieht

keinen »lieben Gott«, der fünf gerade sein läßt und ein

Auge zudrückt, wenn ich komme. Er sieht auch keinen

»fernen Gott«, der wie bei dem amerikanischen

Schriftsteller John Steinbeck in den Wipfeln alter Bäu-

me haust. Jesaja sieht keinen Märchenliebergott, der

wie bei dem Schriftsteller W. Bordiert nur ein Gedan-

ke menschlicher Gehirne ist. Er sieht erst recht keinen

namenlosen Gott, der wie bei Goethe Herz, Liebe oder

16

Glück genannt werden kann. Ferne, namenlose Mär-

chenliebegötter fordern ja nichts.

Jesaja sieht den heiligen Gott, dessen Königsschlep-

pe den Raum füllt. Er hört das dreifache Heilig der

Engelchöre, so wie wir es vielleicht von Bachs Hoher

Messe her im Ohr klingen hören. Er spürt das Zittern

des Tempels unter den dröhnenden Rufen. Jesaja ist mit

der Heiligkeit Gottes konfrontiert. Und im Licht dieser

Heiligkeit erkennt er seine eigene Erbärmlichkeit.

Nur in der Begegnung mit Gott erfahren wir, daß

wir unrein und sündig sind. Ohne Gott braucht man

über Sünde nicht zu erschrecken. Man wird von

Mängeln, Versäumnissen, Fehltritten reden, die »halb

so schlimm« sind. Man wird auf die anderen zeigen,

die »auch nicht besser sind«. Man wird auf die Mög-

lichkeit hinweisen, daß man sich ja jederzeit »am

Riemen reißen« und vieles besser machen könne.

Ohne Gott ist das alles möglich. Aber vor Gott sind wir

entlarvt.

Er sagt: »Du sollst keine anderen Götter neben mir

haben«, und wir sehen zu, wie Millionen die Horosko-

pe von Carol Righter lesen und danach leben. Er sagt:

»Du sollst den Feiertag heiligen«, und wir verplanen

oder verschlafen den Sonntagmorgen, als ob er uns

gehöre. Er sagt: »Du sollst Vater und Mutter ehren«,

und wir sprechen von den Alten, die sich nicht gegen

das Altenheim sperren sollen. Er sagt: »Du sollst nicht

töten«, und in uns wächst ein inneres Ja zur Tötung

des ungeborenen Lebens. Er sagt: »Du sollst nicht

ehebrechen«, und wir sprechen von emanzipierter

Sexualität, die nicht von überholten Normen einge-

engt werden dürfe.

Wer von Gott spricht, wird nicht mehr so reden

können. Jesaja lagen ganz andere Worte auf den Lip-

pen. Er stammelte sein eigenes Todesurteil: »Weh mir,

ich bin vernichtet.« Auch ein Saulus stürzte vom

17

hohen Roß, als ihn Gottes Ruf traf. Martin Luther fiel

zu Boden, als er Gottes Stimme vernahm.

Wer dem heiligen Gott begegnet, wird es Jesaja

nachsprechen: »Herr, ich bin scheinheilig und unhei-

lig. Herr, ich bin verloren in Zeit und Ewigkeit.« Oder,

so wie es Paulus sagt: »Ich elender Mensch, wer wird

mich erlösen von dem Leibe dieses Todes?« Wer mit

diesem Gott rechnet, kann sein Todesurteil nicht aus-

klammern, aber auch nicht das Zweite: den Frei-

spruch.

Er erteilte den Freisprach

Daß Jesaja nicht dem Tode verfällt, beruht auf einem

eigenartigen Vorgang. Ein Seraph, eine für uns unvor-

stellbare Engelsgestalt, fliegt zu ihm hin, nachdem er

vom Altar eine glühende Kohle genommen hatte. Mit

ihr berührte er die Lippen Jesajas. Die Folge ist die

Entsühnung, denn Feuer vom göttlichen Altar hat

reinigende und heiligende Kraft.

Die Worte des Engels besagen, was die Handlung

ausdrückt: Deine Schuld weicht; deine Sünde wird

gesühnt. Man kennt das Alte Testament schlecht,

wenn man in diesem Reinigungsakt nur eine symboli-

sche Handlung sieht. Die Missetat wird wirklich von

Jesaja weggenommen und die Sünde zugedeckt. Er

erfährt es in den Formen alttestamentlicher Gotteser-

scheinungen. Aber alles, was im Alten Testament

geschieht, ist Schatten des Kommenden.

Uns widerfährt die Befreiung im Hören auf das Wort von

Golgatha: »Um unserer Sünde willen dahingegeben und

um unserer Gerechtigkeit willen auferweckt.«

Anstelle der Engel rufen wir es uns im Auftrag

Gottes zu: »Dir sind deine Sünden vergeben.« Das

heißt nicht, daß das Todesurteil ausgesetzt ist. Viel-

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mehr wird es vollstreckt. Nur eben nicht an uns,

sondern an Jesus. Das ist das Ungeheure und für

unseren Verstand Unfaßliche, daß dieser Gott, mit

dem wir rechnen sollen, mit uns nicht abrechnet. Er

addiert nicht Sünde um Sünde und rechnet die Summe

mit uns auf. Gott macht einen Strich durch die Rech-

nung. Jesus zieht den Strich selbst. Am Kreuz blutet er

und sagt sterbend: Es ist bezahlt.

Meine ungedeckten Schecks - sie sind bezahlt. Meine

überzogenen Konten - sie sind bezahlt. Meine tausend

Schuldscheine - sie sind bezahlt. Meine unbezahlten

Rechnungen- sie sind bezahlt. Das ist kein Freispruch

mangels Beweise, sondern ein Freispruch trotz Bewei-

se, ein Freispruch mit Bewährung.

Er schenkte uns Bewährung

Der Freispruch ist mit einem Auftrag verbunden.

Jesaja hört die Stimme des Herrn, der sagt: »Wen soll

ich senden, wer will unser Bote sein?« Gottes Frei-

spruch erhält man nie zum frommen Genuß, sondern

nur zum heiligen Dienst.

Gott braucht Boten, Briefträger, Botschafter seiner

Sache. Jesaja versteht das und antwortet: »Hier bin ich.

Sende mich.« Er antwortet ganz anders als Mose, der

sagte: »Herr, ich habe eine zu schwere Zunge. Ich bin

beim Sprechen gehemmt.« Er antwortet auch anders

als Jeremia, der zurückzuckt und ruft: »Herr, ich bin zu

jung.« Jesaja hatte erkannt, daß er als Sünder vor Gott

sein Leben verwirkt hatte. Darum erschien ihm dieser

Ruf Gottes als unverdiente Gnade und Gabe, der er

sein Leben lang die Treue zu halten schuldig war.

Bewahrung zielt auf Bewährung. Jesaja ist zum Boten-

dienst bereit.

Und dieser Botendienst sieht sehr verschieden aus.

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Den einen führt dieser Dienst in einen sozialen Brenn-

punkt im eigenen Land. Den anderen auf eine Mis-

sionsstation in der Dritten Welt. Der eine wird Bote,

mitten in der Fabrikhalle, wo man nur noch ein

verkrustetes und verstaubtes Christentum kennt. Der

andere bezeugt seinen Herrn in der eigenen Familie,

wo schon längst das Tischgebet abgeschafft worden

ist. Es gibt unzählige Möglichkeiten, Botendienste für

Gott zu tun.

Eine Geschichte möchte ich weitergeben, die mir

einer erzählt hat, der auf dem Appellplatz im Lager

Buchenwald gestanden hat. Er stand dort, grenzenlos

allein, unheimlich gefangen und ohne Glauben, ent-

schlossen, in der nächsten Nacht in den elektrischen

Zaun zu gehen und Schluß zu machen. Da hörte man

an diesem Ort des Grauens und der Verzweiflung eine

klare Stimme über den Platz der 20000 Gefangenen

schallen. Diese Stimme rief aus dem Fenster einer

Bunkerzelle heraus: »Jesus spricht, ich bin das Licht

der Welt.« Das war die Stimme des rheinischen Pfar-

rers Paul Schneider. Und der dies erzählte, sagte: »Er

hat mich durch diesen Ruf gerettet. Denn von da an

wußte ich, daß doch einer bei mir ist.« Sie haben Paul

Schneider für seinen Ruf geschlagen und ihn schließ-

lich stumm gemacht. Aber Gott hat ihn als Boten

gesandt, Menschen zu retten.

Heute sind viele gefangen, viele einsam, viele ver-

zweifelt, viele sogar bereit, in den Tod zu gehen. Sie

warten auf das Wort von dem Freispruch. Paul Schnei-

der konnte nur noch rufen, sonst nichts, aber er gab für

sein Zeugnis seinen geschundenen Leib und sein

Leben, damit andere gerettet werden. Was geben Sie?

Gott braucht Sie! Gott will Sie! Gott ruft Sie: Wen soll

ich senden? Antworten Sie ihm: Herr, sende mich.

Machen Sie die Probe aufs Exempel: Wer mit diesem

Gott rechnet, verrechnet sich nie.

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Er kam durch die Wüste

Aufbruchstimmung am Sinai.

Reisevorbereitungen in der Wüste.

Bewegung im israelischen Biwak.

Zeltpflöcke werden gelöst, Planen gerollt, Kisten

gepackt. Frauen raffen ihre Siebensachen zusammen,

Männer schirren die Ochsengespanne, Kinder tollen

auf den Wagen. Endlich, nach langen Wochen des

Wartens, soll es weitergehen. Nicht zurück zu den

Fleischtöpfen Ägyptens sondern vorwärts zu den

Honigbächen Kanaans. Auffallenderweise hält zu

diesem Zeitpunkt der Anführer Mose keine Stabsbe-

sprechung ab, um mit Aaron, Hur und seinem per-

sönlichen Adjutanten Josua die Marschroute festzu-

legen. Er unternimmt auch keine Inspektion, um sich

selbst von der Reisetauglichkeit seiner Truppe zu

überzeugen. Dieser Chef besteigt auch keinen Be-

fehlsstand, um letzte Anweisungen an sein Volk zu

geben.

Nein, Mose befindet sich überhaupt nicht auf den

Füßen sondern auf den Knien. Am Rande des Ge-

schehens faltet er die Hände. Der Gottesmann betet.

Er weiß, daß er jetzt mehr braucht als eine ausgeklü-

gelte Wegbeschreibung, mehr als gut gesattelte Tiere,

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mehr als feldmarschmäßig ausgerüstete Leute. Für

die Durchquerung der Wüste, die alles andere als

ein Spaziergang sein wird, braucht er den Herrn

selbst. Immer brauchen wir diesen Herrn, wenn wir

in eine dunkle Zukunft hineingehen. Und so redet

Mose mit Gott, wie man mit einem Freund redet. Er

ringt mit ihm, so wie man mit einer Person ringt.

Er läuft in den Herrn hinein, um ihm den Weg zu

verstellen. Wer solch stürmisches Bitten als unver-

schämte Bettelei abtut, hat wenig vom richtigen Be-

ten verstanden. Biblische Beter sind Gott auf den

Leib gerückt.

»Herr«, sagt Mose, »ich habe so viel Vergeßlich-

keit gesehen. Kaum waren die Elitetruppen des

Pharao im Meer verschwunden, da war auch die

Erinnerung an deine starke Hand weg. Herr, ich

habe so viel Undankbarkeit gesehen. Kaum war die

Marschverpflegung als Manna vom Wüstenhimmel

gefallen, da schimpften sie über leere Feldflaschen.

Herr, ich habe so viel Gottlosigkeit gesehen. Kaum

war ich auf den Berg geklettert, da ging der Tanz

um das goldene Kalb los. Herr, nach so viel Vergeß-

lichkeit und Undankbarkeit und Gottlosigkeit laß

mich jetzt deine Mächtigkeit sehen, deine Gewich-

tigkeit, deine Herrlichkeit. Ich möchte ein Pfand für

deine Nähe. Ich möchte wissen, daß du da bist. Ich

möchte einen Beweis dafür, daß ich keinem Lügner

aufgesessen bin. Tritt aus deiner Unsichtbarkeit.

Komm in meine Wirklichkeit. Zeige mir deine Herr-

lichkeit.«

So kühn diese Bitte ist, so verständlich ist sie. Wo

Dunkelheit ist, da ist Sehnsucht nach Licht.

Wer wie Mose daran leidet, daß sein Lebensweg

kein gemütlicher Spazierweg, sondern ein gefährli-

cher Wüstenweg ist, der wird ihn verstehen und

mit ihm flehen: »Laß mich deine Herrlichkeit se-

22

hen.« Und Gott weist diese ungeheure Bitte nicht

brüsk ab. Aber er macht Mose darauf aufmerksam,

daß ihrer Erfüllung letzte Grenzen gesetzt sind.

Als Kinder schenkte man uns einmal zu Weihnach-

ten ein Teleskop. Die Freude war groß. In der Nacht

konnten wir Mond und Sterne beobachten. Aber we-

he, wenn wir damit am Tage die Protuberanzen, die

Sonnenflecken, studiert hätten. Sonnenlicht zerstört

unser Auge. Gott aber ist heller als tausend Sonnen. Er

ist ein verzehrendes Feuer.

Wehe, wenn uns einfiele, ihm Auge in Auge gegen-

überzutreten. Gottes Licht zerstört unser Leben. Der

Prophet Jesaja erfuhr das. Als im Tempel dieses Licht

anging, schrie er: »Weh mir, ich vergehe.«

Paulus erlebte es. Als vor Damaskus der Himmel

aufblitzte, fiel er blind vom hohen Roß auf das Pflaster.

Und ein Seher, Johannes, erlitt diese Helligkeit. Als

ihm auf der Insel Patmos der Herr begegnete, stürzte

Johannes zu Boden und lag wie ein Toter da. Der

Sichtbarkeit Gottes ist keiner gewachsen. Und so sagt

Gott auch zu Mose: »Kein Mensch wird leben, der

mich sieht.« Kein Mensch wird weiterleben, der dem

Gotteslicht ausgesetzt ist. Kein Mensch wird überle-

ben, der in das Strahlungsfeld des Höchsten gerät.

Gottes Unsichtbarkeit ist unser Schutz. Mose bittet um

Sichtbarkeit, aber weil er sie nicht erleben darf, begeg-

net ihm Gott anders: in seiner Güte, Barmherzigkeit

und Freundlichkeit.

Gottes Güte zeigt sich in seinem Namen

Gott sagt zu Mose: »Ich will dir den Namen des

Herrn kundtun.« Mose hört also den Namen Gottes.

Was bedeutet das? Es gibt Menschen, die ohne Namen

leben. Sie tauchen in der Anonymität unter. Sie zeigen

23

sich nur inkognito. Namenlose Menschen sind uns

unheimlich. Mit Anonymen wollen wir nichts zu tun

haben.

Dann gibt es Zeitgenossen, deren Namen wir

kennen. Es sind hochgestellte Persönlichkeiten. Wir

würden es nicht wagen, ihnen schulterklopfend ge-

genüberzutreten. Ehrerbietig halten wir Abstand.

Und dann gibt es solche, die nennen ihren Na-

men. Klassendenken ist ihnen fremd. Sie haben kei-

nen falschen Stolz. Sie sind nicht hochnäsig; sie

möchten uns kennenlernen; sie kommen uns nahe;

sie bieten uns Freundschaft an.

Genau so will dieser Gott nicht ohne Namen le-

ben. Er taucht nicht in der Anonymität unter. Einen

Gott inkognito gibt es nur in den Naturreligionen.

Aber namenlose Götter sind unheimlich, unbere-

chenbar und gefährlich. Doch dieser Gott will auch

keine hochgestellte Persönlichkeit sein. Er reiht sich

nicht etwa in die Elite eines Götterhimmels ein und

beansprucht da den ersten Platz. Dieser Gott nennt

seinen Namen. Er meint es gut mit Mose. Er kommt

ihm nahe. Er bietet ihm seine Freundschaft an.

Jetzt weiß Mose, daß er nicht allein weiterziehen

muß. Der Name Gottes verbürgt seine Gegenwart.

In Hör- und Rufweite ist er ihm nahe. In Jesus

Christus hat er sich uns sichtbar offenbart. Seitdem

Christus zu uns gekommen ist, dürfen wir ihn mit

du anreden - in jeder Wüste, an allen Kreuzungen:

»Du, Herr, du kennst mein Tief, in das ich geraten

bin. Kein Mensch kann mich herausholen. Es wird

immer dunkler und einsamer um mich. Höre mich!«

- »Du, Herr, kennst meinen Streß, in dem ich stek-

ke. Ich weiß nicht, wo ich zuerst hinlangen soll. Die

Arbeit erdrückt mich. Rette mich!« - »Du, Herr,

weißt, daß ich Angst vor der Zukunft habe. Alle

Wege liegen im Schatten. Nichts ist mehr sicher.

24

Leite mich!« Und nun kommt die große Zusage: »Wer

den Namen des Herrn anrufen wird, der soll gerettet

werden.« Gottes Güte zeigt sich, indem er seinen

Namen nennt.

Gottes Barmherzigkeit zeigt sich an seiner

Hand

»Ich will meine Hand über dir halten.« Mose spürt

also die Hand Gottes. Das Volk war unter die Hand

Pharaos geraten, der seine Gastarbeiter gründlich aus-

nutzte. In Pithom und Ramses brannten sie Ziegel,

errichteten Häuser, bauten Pyramiden. Wer aufmuck-

te, wurde hart gestraft. Die Aufmüpfigen wurden

niedergeknüppelt, jeder Widerstand im Keim erstickt.

Es bestand nicht die geringste Chance, dieser eisen-

harten Hand zu entkommen.

Dann aber holte Gott Mose von der Viehweide und

schickte ihn mit leeren Händen zu dem Tyrannen.

Eine Landplage nach der anderen schüttelte die Ägyp-

ter. Schließlich blieb ihnen nichts anderes übrig, als

ihre billigen Arbeitskräfte ziehen zu lassen. Und so

kam es zu diesem unvergeßlichen Exodus, diesem

Auszug, der Befreiung aus jahrelanger Unterdrük-

kung. Jedes Kind wußte es: »Der Herr hat uns mit

mächtiger Hand aus Ägypten geführt.«

In seiner engen Felsenkluft, auf seinen Knien lie-

gend, spürte Mose jetzt diese Hand in neuer Ge-

wißheit. Und so wußte er: Ich bin in Gottes Hand.

Niemand sonst darf Hand an mich legen. - Und

diesen Arm Gottes haben wir erfahren in Christus.

Er hat seine Hand ausgestreckt zu dem blinden Bar-

timäus, der im Dunkeln hockte und nur noch tasten

konnte. Er hat sie dem Jüngling von Nain auf den

Kopf gelegt und ihm neues Leben gegeben. Er hat

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sie dem Langzeitkranken am Teich Bethesda entge-

gengestreckt und ihm die notwendige Kraft zurückge-

geben. Und mit dieser Hand hat er die Dirne am

Jakobsbrunnen aus dem Schlamm der Schuld heraus-

gezogen.

Dann wurden seine weit ausgestreckten Hände von

Vierkantnägeln durchbohrt und an das Kreuz geschla-

gen. Und mit diesen blutenden Händen sagte er zu

dem Verbrecher, der am Kreuz neben ihm hing: »Heu-

te wirst du mit mir im Paradies sein.«

Jesus will jeden erreichen und decken. Deshalb

zeigte er am Ostermorgen als der Auferstandene

seine Hände und sagte: »Friede sei mit euch!« Wer

sich an diese Hand klammert, der weiß auch in den

dunkelsten Stunden, in den schwierigsten Entschei-

dungen, in herbem Abschied, daß diese Hand ihn

festhält. Denn gerade darin zeigt sich Gottes Barm-

herzigkeit.

Gottes Freundlichkeit zeigt sich in seiner

Spur

»Ich will meine Hand von dir tun, und du darfst

hinter mir her sehen.« Mose entdeckt die Spur Gottes

erst, indem er rückwärts schaut. Da sieht er mit stau-

nenden Augen, wie gnädig dieser Gott mit ihm umge-

gangen ist. In Ägypten ist keine israelitische Familie

zurückgeblieben. Im Roten Meer ist kein Israelit er-

trunken. In der Wüste Sinai ist kein Kind des Volkes

Israel verhungert, niemand verdurstet. Auf all den

Stationen, die hinter ihnen liegen und die manchmal

wie ein Umweg aussahen, war immer eine Wegleitung

zum richtigen Ziel.

Diese Erfahrung machen Menschen, die sich auf

Gott verlassen, immer wieder - auch die Jünger Jesu.

26

Als sie zurückschauten, begriffen sie, wie zielbewußt

dieser Herr sie geleitet hatte: Kapernaum, Tiberias,

Jericho, Bethanien, Jerusalem - Orte an einem Weg,

der wie durchkreuzt aussah, in Wirklichkeit aber der

Kreuzweg Jesu war.

Auch für uns ist Gottes Spur immer wieder als

Fußspur in der Vergangenheit zu sehen. Prüfen Sie

selbst, prüfen Sie die letzten 20, 40 oder 70 Jahre.

Müssen nicht auch Sie im Rückblick auf dunkle und

helle Tage, auf schöne und bittere Stunden, auf glück-

liche und schwere Augenblicke erkennen: Gott hat es

richtig gemacht? Keine Stürme waren und sind zu

stark, daß sie die Fußspuren Gottes in unserem Leben

verwehen könnten! Gottes Freundlichkeit zeigt sich

an einer Spur.

Eine russische Legende erzählt von zwei Mönchen.

Sie hatten in einem alten Buch gelesen, daß es am Ende

der Welt eine Tür gäbe, hinter der sich Himmel und

Erde berührten und die Herrlichkeit Gottes sichtbar

würde.

Der Gedanke faszinierte sie. Diese Tür wollten sie

finden, und so machten sie sich auf den Weg und

durchstreiften die ganze Erde. Sie nahmen Entbehrun-

gen und Gefahren auf sich. Nichts konnte sie von

ihrem Ziel abbringen. Schließlich fanden sie die Tür,

die sie suchten. Sie klopften an und gingen voller

Erwartung hinein. Als sie sich umsahen, stellten sie

fest, daß sie vor dem Betschemel ihrer alten Klosterzel-

le standen. Da begriffen sie: Der Ort, an dem sich

Himmel und Erde berühren, liegt nicht am Ende der

Welt, sondern ist da, wo wir leben, wo wir hineinge-

hören.

Und wer dann an dieser Stelle seine Knie beugt und

die Hände faltet, der wird Gottes Güte, Barmherzigkeit

und Freundlichkeit erfahren und dann wiederholen

können, was der Apostel Johannes gesagt hat: »Wir

27

sahen seine Herrlichkeit, eine Herrlichkeit als des

eingeborenen Sohnes vom Vater, voller Gnade und

Wahrheit.«

28

Fünf Kieselsteine

»Stark«, sagen die jungen Leute. Stark hat die

Begriffe »Klasse, Spitze, toll« fast abgelöst. Stark ist

zum Modewort geworden. Einer ist stark im Sport.

Am Barren ist er genau so gut wie an den Ringen.

Außerdem läuft er die 100 Meter in 11,1 und über-

springt beim Weitsprung die 7-Meter-Marke.

Ein anderer ist »stark« in Musik. Neben dem Kla-

vierunterricht lernt er Flöte und Geige. Außerdem

spielt er Horn im Posaunenchor und singt Tenor im

Jugendchor. Der dritte ist »stark« in Sprachen. Mühe-

los hält er eine Eins in Englisch und Französisch.

Außerdem ist er der Beste in Latein, und Griechisch

lernt er in einer Arbeitsgemeinschaft.

Und dann gibt es andere. Die sind »stark« in Kunst,

in Naturkunde, in Mathematik. Schön ist das, wenn

jeder seine Stärke hat und nicht nur an Schwächen

leidet. Leider kann man meistens nicht viele Begabun-

gen auf sich vereinigen. Wenn einer sportlich ist, hat

er oft Schwierigkeiten mit der Kunst. Wenn einer

musisch ist, steht er vielleicht mit den Logarithmen

auf dem Kriegsfuß. Ein Universalgenie gibt es nur im

Roman.

Eine Stärke aber können wir alle haben. Der Apostel

Paulus sagt: »Seid stark im Herrn!« Dazu gehört die

29

Wahrheit genauso wie die Gerechtigkeit, der Glaube

genauso wie der Friede. Da geht es um ein Christ-

sein ohne »Wenn und Aber«. Es geht nicht um mei-

ne Leistung, um meine Begabung, es geht nur um

Jesus, um den Herrn, zu dem ich gehöre. Seine Kraft

gibt mir Kraft. Meine Kraft ist so groß wie die Kraft,

die ich mir von ihm erbitte.

Ich möchte Ihnen von David und Goliath erzäh-

len (1. Samuel 17). Wenn Gott von der Waffenrü-

stung eines Christen redet (Epheser 6,10-20), dann

liefert gerade diese Geschichte eine großartige Er-

klärung.

Schleuder gegen Panzer

David war stark im Herrn. Weil seine Brüder an

der Front standen, spielte er die Feldpost und brach-

te ein Päckchen ins Heerlager. Die Mutter hatte ge-

wußt, daß die »Feldverpflegung« den Hunger ihrer

Jungen nicht stillen konnte. So hatte sie mit Liebe

zehn Brote für die Burschen und zehn Käse für den

Hauptmann eingepackt. Als dann der kleine David

vor den Zelten stand, begann das allabendliche

Trommelfeuer des Goliaths, dieses drei Meter großen

Muskelbergs, der als Superwaffe vom Feind einge-

setzt wurde. Jeder verkroch sich zitternd hinter dem

nächsten Busch, nur David nicht. Im Gegenteil, er

meldete sich sogar zum Zweikampf. Die Landser lä-

chelten, die Brüder schimpften. Aber David war un-

beirrbar. Daraufhin setzte ihm der König einen

Helm auf den Kopf, so daß nur noch sein Kinn dar-

unter hervorschaute. Auf die übliche Waffenausrü-

stung verzichtete David, sie war ihm zu schwer.

Dann marschierte er los und stellte sich vor den

Koloß. Was für ein Gegensatz. Auf der einen Seite

30

ein junger Mann mit einem Stecken, einer Schleuder

und fünf Steinen, auf der anderen Seite eine Lanze, ein

Panzer, eine geballte Ladung. Müßte sich David jetzt

nicht auf den Boden werfen und in Deckung gehen? Im

Gegenteil. David geht weiter auf den Supermann zu.

Er weiß: der kommt im Namen seiner Muskelpakete

und seiner militärischen Überlegenheit, aber David

kommt im Namen des Herrn. Wer im Namen des

Herrn kommt, kommt nie allein.

Paulus will uns durch diese Geschichte Mut ma-

chen: Handelt so wie David. Seid stark in dem Herrn,

und werdet nicht schwach vor dem Feind. Geht nicht

in die Knie unter der Last, liegt nicht am Boden hinter

der Deckung.

Goliath ist überall

Wie sieht unser Goliath heute aus? Er ist noch größer

und mächtiger geworden, er ist schwer bewaffnet bis

an die Zähne. Aus der Lanze sind Raketen geworden,

die Kontinente überqueren und mit Fernsteuerung

zielgenau treffen. Statt mit Faustschlägen droht unser

Goliath heute mit Atomschlägen, die alles Leben ver-

nichten. Er steht im Westen und im Osten, im Süden

und im Norden. Goliath ist überall.

Paulus sagt zu uns: Verliert nicht den Mut, letztlich

kann euch dieser Goliath nichts anhaben. Seine Waf-

fen können euch vielleicht das Leben, aber nicht den

Herrn nehmen. Viel gefährlicher ist der, der hinter

Goliath steht und ihn nur als Handlanger benützt, das

ist Satan selbst.

Man kann darüber streiten, ob Martin Luther - wie

es uns die Geschichte berichtet - in der Dämmerung

seiner Zelle den Leibhaftigen erblickt und das Tinten-

faß nach ihm geworfen hat. Sicher ist aber, daß Martin

31

Luther mit dem Evangelium dem Widersacher Wider-

stand geleistet hat.

Einige von Ihnen werden das Buch des berühmten

christlichen Schriftstellers C. S. Lewis »Dienstanwei-

sungen an einen Unterteufel« kennen. Vielleicht redet

C. S. Lewis in diesem Buch zu viel vom Bösen, aber

stellen wir nicht auch fest, daß bei uns ein »Durchein-

anderwirbler« am Werk ist? Jeder von uns muß den

Kampf mit ihm durchstehen. Täglich begegnet uns der

Böse. Wir erkennen sein Handeln, wenn unser Friede

bedroht ist, wenn die Brandherde am Persischen Golf

nicht unter Kontrolle gebracht werden, wenn das

Gleichgewicht der Natur, das schon gestört ist, noch

mehr erschüttert ist, wenn die Luft nicht wieder sau-

berer und das Wasser nicht wieder reiner wird. Und

dann die Gefahren für unsere Arbeitsplätze. Wir müs-

sen uns täglich Mühe geben, das Schöne zu erkennen,

das Gott geschaffen hat, damit uns nicht das Böse in

seinen Bann zieht. Deshalb lehrte Jesus uns beten:

»Erlöse uns von dem Bösen.« Deshalb weist der Apo-

stel Paulus die Christen in Ephesus darauf hin: »Ihr

habt nicht mit Fleisch und Blut zu kämpfen, sondern

mit Mächtigen und Gewaltigen, mit den Herren der

Welt.« Deshalb formulierte Martin Luther mit kräfti-

gen Worten: »Der Christ soll wissen, daß er mitten

unter den Teufeln sitzt und daß er ihm näher ist als

Rock und Hemd, ja näher als seine eigene Haut.«

Wir brauchen vor diesem Feind nicht schwach zu

werden. Niemand ist dem Teufel schutzlos ausgelie-

fert. Gott hat uns eine Rüstung angeboten, die nicht

aus den Schmieden akademischer Fakultäten stammt,

wo Teuflisches als überholt abqualifiziert und weg-

philosophiert wird.

32

Gott rüstet aus

Gottes Rüstung deckt unsere Schwachstellen ab.

Und schwach sind wir - in Sachen Schuld. Bei wieviel

Gelegenheiten in den letzten Tagen haben wir ver-

sagt? An wieviel Menschen sind wir schuldig gewor-

den? Zu wie vielen Dingen haben wir geschwiegen,

obwohl wir reden sollten?

Schuld geht uns alle an. An der Schuld sind wir

verwundbar, aber Gott legt darauf seine Gerechtigkeit,

die durch das Sterben Jesu für jeden sichtbar gewor-

den ist.

Und neben der Schuld ist die Angst. Vor wie vielen

Terminen in den nächsten Tagen zittern wir? Vor wie

vielen Menschen haben wir Angst? Vor wie vielen

Prognosen und Diagnosen wollen wir am liebsten die

Augen verschließen? An der Angst sind wir alle ver-

wundbar, aber Gott legt darüber den Glauben, der zu

Weihnachten in unsere Welt kam, und der bei Jesus so

klingt: »Euer Herz erschrecke nicht und fürchte sich

nicht. Glaubet an Gott und glaubet an mich.«

Neben Schuld und Angst sind wir auch schwach in

Sachen Lüge. Bei wievielen Gesprächen haben wir uns

herausgeredet? Zu wievielen Menschen sagen wir nur

die halbe Wahrheit? In wie vielen Briefen drückten wir

uns um das herum, was eigentlich auf den Tisch

gehörte? Auch an der Lüge sind wir alle verwundbar.

Aber Gott legt darüber seine Wahrheit, über die Jesus

damals zu Pilatus sagte: »Ich bin die Wahrheit.«

Und neben Schuld, Angst, Lüge sind wir auch

schwach in Sachen Streit. Zwischen wie vielen Men-

schen fallen böse Worte, mit wie vielen Menschen

haben wir Probleme, Auseinandersetzungen, Zank?

Wie oft fehlt uns das richtige Wort der Versöhnung!

Auch am Streit sind wir alle verwundbar. Aber Gott

legt darüber seinen Frieden, der am Kreuz geschlossen

33

wurde und den Jesus in unsere zerstrittene Welt

hineingetragen hat. »Den Frieden lasse ich euch, mei-

nen Frieden gebe ich euch.« (Johannes 14,27) Mit

dieser Ausrüstung aus Gerechtigkeit und Wahrheit,

Glaube und Friede ist jeder gut angezogen.

Ich habe einmal gelesen, daß im Frühjahr 1942 junge

Männer über einen Bahnsteig humpelten, mit Krücken

unter dem Arm und Verbänden an den Füßen. Mitlei-

dige Zuschauer erfuhren, daß man diesen Soldaten

ihre erfrorenen Zehen wegoperiert hatte. Für den

Winterkrieg in Rußland war an alles gedacht worden:

Panzer, Munition, Flugzeuge - nur nicht daran, daß

Soldaten Zehen haben. Wenn Gott uns aber seine

Kleidung umlegt, dann ist auch an die Zehen gedacht.

Wenn Gott uns ausstaffiert, sind wir ganz und gar

geborgen. Gottes Waffenrüstung ist komplett.

Ein Losungswort genügt

Deshalb brauchen wir auch nicht in Deckung zu

gehen. Erinnern wir uns noch einmal an David. Ei-

gentlich hätte er eine Panzerfaust gebraucht, um die-

ses Scheusal von Goliath zu durchlöchern. Vielleicht

hätten es auch fünf Dynamitstäbe getan, um diese

Festung in die Luft zu jagen. David besaß aber nur fünf

Kieselsteine. Mit Steinen kann man Fenster einwerfen,

aber keinen Panzerturm zertrümmern. David machte

sich darüber keine Gedanken. Er marschierte nach

vorn, griff in die Tasche, spannte die Schnur, zielte

haargenau, schoß die Steinchen ab und sah, wie plötz-

lich 3 Meter Mensch und 81 Kilo Eisen ins Gras

stürzten. Daran, so heißt es im Text, erkannte alle Welt,

daß Israel einen Gott hat.

Das muß auch unsere Welt wieder erkennen. Des-

halb sollen wir uns nicht taktisch klug auf den Boden

34

legen. Das Volk Gottes hat nur eine Vorwärtsstrategie.

Darum brauchen wir uns nicht das nächstbeste Ver-

steck zu suchen. Gottes Leute gehen nicht in Deckung.

Wir sollen uns aufmachen und das Evangelium zu den

Menschen tragen und nicht etwa sagen, uns fehle das

Zeug dazu. Fünf Worte sind das Losungswort für

jeden Christen: Jesus Christus, König und Herr. Diese

Worte dürfen nicht in der Tasche bleiben. Sie müssen

in die Welt geschleudert werden wie die Kieselsteine

des David, dann werden sie auch den stärksten Mann

umhauen: »Denn der Fürst dieser Welt, wie sauer er

sich stellt. Tut er uns doch nichts, das macht, er ist

gericht. Ein Wörtlein kann ihn fällen.«

Unsere einzige Angriffswaffe ist das Wort Gottes.

Mehr als das brauchen wir nicht.

35

Er ist

gekommen

Das Ultimatum

Ostern alternativ, so sagen die einen und empfehlen

eine Osterreise. Ich habe in verschiedenen Reisepro-

spekten nachgeschlagen und mich informiert. Inter-

Air offerierte zu Ostern ein schmackhaftes Angeln von

Hechten und Forellen in Irland: »Nachdem die Laich-

zeit vorüber ist, beißen die Fische wie verrückt. Das

weitgestreute Angebot kann auch spät Entschlossenen

noch einen guten Fang garantieren.« Mexico-Airlines

verspricht einen strahlenden Osterhimmel über Aca-

pulco: »Bei 350 tropischen Sonnentagen im Jahr wird

jede Sehnsucht nach Sonne und Sommer gestillt.«

Dieser Oster-Knüller sei nahezu ausgebucht. Und

Kenia-Flugreisen schießen den Vogel ab: »Ostereier-

suchen im feinsandigen Strand des Indischen Ozeans,

selbstredend mit Safaris gekoppelt!« Ostern am Was-

ser, Ostern unter Palmen, Ostern im Sand, Ostern

alternativ.

Ostern meditativ, so sagen die anderen und empfeh-

len einen Osterspaziergang. Ich habe den »Faust«

aufgeschlagen und Schülererinnerungen aufgefrischt.

Faust und Wagner spazieren an dem vom Eis befreiten

Strom und Bächen und dozieren mit holdem Blick über

das im Tale grünende Hoffnungsglück. »Jeder sonnt

sich heut' so gern. Sie feiern die Auferstehung des

38

Herrn. Denn sie sind selber auferstanden, aus Hand-

werks- und Gewerbebanden, aus der Straßen quet-

schender Enge, aus der Kirche ehrwürdiger Nacht,

sind sie alle ans Licht gebracht.« Ostern im Licht,

Ostern mit Blüten, Ostern in Gedanken, Ostern medi-

tativ.

Ostern provokativ, so sagen die dritten und rufen

zum Ostermarsch auf. Ich habe im Lexikon nachgele-

sen und zusammengezählt. Seit dem Jahr 1400 vor

Christus gab es 3145 Kriegsjahre und nur 290 Friedens-

jahre. Allein 845 Kriege sind in den letzten 1000 Jahren

von europäischen Nationen geführt worden. Seit dem

ersten Brudermord hat es 9,7 Millionen im 1. Welt-

krieg, 55 Millionen im 2. Weltkrieg und in den letzten

zwei Jahrzehnten wieder 6 Millionen Kriegstote gege-

ben. Dagegen muß etwas getan werden. Menschen

müssen auf die Straße. Der Frieden kann entwickelt

werden. Ostern in Kolonnen, Ostern mit Spruchbän-

dern, Ostern im Protest, Ostern provokativ. - Der

Apostel Paulus meldet sich auch zu Wort:

Ostern ultimativ, sagt er und denkt an einen Osterbe-

such auf dem Friedhof. An dieser Stelle fragt der

Apostel nach der Auferstehung der Toten. Ostern läßt

sich nicht auf dem Spaziergang diskutieren, sondern

muß sich auf dem Friedhof realisieren. Und so fragt

uns der Apostel auch nach der Auferstehung unseres

eigenen Lebens. Ostern baut auf keine Philosophie,

sondern traut der Theologie: Ich lebe, und ihr sollt

auch leben.

39

Der neue Mensch

Wenn uns schon eine neue Zeitung interessiert,

noch vor dem Frühstück aus dem Briefkasten gezogen

und gleich »verschlungen«, oder ein neues Auto mit

all seinen vielen Extras, oder ein neues Haus, der

Traum einer ganzen Familie - wieviel mehr interes-

siert die Frage: Gibt es ihn, den neuen Menschen? Der

nicht vergilbt wie eine Zeitung, rostet wie ein Auto

und Putz verliert wie ein Haus.

Gibt es diesen idealen, unsterblichen Menschen?

Die Griechen meinten, ihn durch die Philosophie der

Stoa schaffen zu können. Wer so lebte, hatte keine

Angst vor einem Giftbecher. Mutig überschritt er die

Todesschwelle. Auch die Römer wiesen auf diesen

neuen Menschen hin. Er sah heroisch aus, man fand

ihn auf allen Standbildern.

Auch die Aufklärung versuchte, ihn zu schaffen. Der

neue Mensch, das war einer, der mit Vernunft die Welt

regierte. Auch Karl Marx war von diesem neuen Men-

schen fasziniert. Er entwarf ihn in einer klassenlosen

Gesellschaft. Er wuchs inmitten neuer Produktions-

verhältnisse heran.

Auch das Dritte Reich redete von dem neuen Men-

schen. Er war ein blonder germanischer Kämpfer

arischer Abstammung, dem »heute Deutschland und

40

morgen die ganze Welt gehörte«.

Auch wir heute möchten den neuen Menschen

schaffen, einen klugen, toleranten, demokratischen

Leistungstyp.

Und dann ist da der Apostel Paulus. Er redet

auch von ihm. Er sagt: »Zieht den neuen Menschen

an.« Er meint aber nicht den neuartigen Menschen,

der sich ständig auf der Modewelle hält und jeden

Tag ein neues Gesicht hat. Er meint auch nicht den

neuwertigen Menschen, der sich ungebraucht und

ungenutzt vorkommt, wie ein Paar neuer Schuhe im

Schuhgeschäft. Neuwertige Menschen sind junge

Menschen, noch formbar. Auch die meint Paulus

nicht. Er redet auch nicht von dem neuzeitlichen

Menschen, der ohne den Ballast der Vergangenheit

lebt. Für viele amerikanische Studenten z. B. be-

ginnt die Geschichte der Welt erst mit dem Jahre

1945. In der Bibliothek einer der größten Universitä-

ten Amerikas, im California Technical Institute, ste-

hen nur noch zwei Biologiebücher in den Regalen,

die älter als zwei Jahre sind. In diesem Fachgebiet

zählt nur das Neueste. Alles Frühere ist überholt

und lagert im Keller - neuzeitliche Menschen sind

geschichtslose Menschen. Die meint der Apostel

Paulus natürlich erst recht nicht.

Wenn Paulus den schillernden Begriff »neu« in den

Mund nimmt, dann meint er neu im Sinne der Bibel.

Wenn die Bibel von neu redet, meint sie nicht neuar-

tig, neuwertig oder neuzeitlich, sondern original. Neu

in der Bibel redet vom Glanz der Schöpfung, als es

hieß: »Und siehe, es war alles sehr gut.« Wenn die

Bibel neu sagt, versteht sie darunter das Licht des

Paradieses, die Ursprünglichkeit, wo es um eindeutige

Liebe, ungetrübte Freude und vollkommenen Frieden

geht. Wenn Paulus von einem neuen Menschen redet,

beschreibt er den liebenden, freundlichen und fried-

41

liehen Menschen, den wir »anziehen« sollen, in den

wir hineinschlüpfen sollen.

Nur eine Fassade

Wenn wir diesen neuen Menschen anziehen sol-

len, müssen wir uns überlegen, was wir bisher getra-

gen haben. Wir werden feststellen, daß unsere bishe-

rige Kleidung eine Fassade war, eine Kostümierung.

Die Kostümierung beginnt beim Menschen schon

mit 6 Jahren. Da trägt er eine gelbe Schülermütze,

mit 18 Jahren eine Soldatenuniform, die ihn tapfer

aussehen läßt, mit 20 ist er farbentragender Student

oder jeanstragender Volontär, mit 30 knöpft er sich

den weißen Mantel des Ingenieurs zu, legt sich die

schwarze Robe des Richters um, oder schlüpft in die

Latzhose des Maschinisten. Mit 40 hat er sich viel-

leicht um das alles noch ein christliches Mäntelchen

geschlagen, und wenn er dann mit einem halben

Jahrhundert auf dem Buckel zur 50er-Feier in die alte

Heimat fährt, stürzen die ehemaligen Schulkamera-

den auf ihn zu und rufen: »Rund bist du geworden,

der Kopf ist dir durch die Haare gewachsen! Aber

sonst bist du ganz der Alte!« Auch die schönste

Kleidung ist so fadenscheinig, daß darunter der alte

Kerl durchblickt.

Ein Roman über Barrabas hat dieses Thema be-

drückend ausgesponnen. Dieser Verbrecher will

nach den Karfreitagsereignissen ein anderer werden.

Er kleidet sich bürgerlich und taucht in der christli-

chen Gemeinde auf, aber er stößt sich an Petrus. Er

wird im Sklavenanzug in eine Kupfergrube gewor-

fen, mit einem frommen Leibeigenen zusammenge-

schmiedet, aber er kommt von seinen Flüchen nicht

los. Er steht mit einer christlichen Brustmarke vor

42

dem römischen Kommandanten, der ihn daraufhin

anspricht: »Ist das dein Gott?« Er antwortet: »Ich habe

keinen Gott.«

»Aber«, fragt der Römer zurück, »warum trägst du

dieses Jüngerzeichen?« Langsam und enttäuscht

kommt die Antwort: »Weil ich gerne so einer sein

möchte, es aber leider nicht bin!« Barrabas bleibt

Barrabas. Ich bleibe ich. Auch Goethe sagte im Faust:

»Setz dir Perücken auf Millionen Locken, setz deinen

Fuß auf ellenhohe Socken, du bleibst doch immer, was

du bist.«

Nur die Liebe

Auch unser Verstand sagt es: Der alte Mensch ist

unser Schicksal. Wie können wir dann den neuen

Menschen, von dem die Bibel redet, anziehen?

An Jesus Christus sehen wir, wie Gott in dieser Welt

Mensch geworden ist. Da liegt es, das Jesuskind, in

den Windeln und in einer Krippe. Die Freundlichkeit

und Liebe unseres Gottes ist uns in diesem Kind

erschienen. Es war nicht in Samt und Seide gekleidet

als unnahbarer Herrscher, sondern es war in Tücher

eingeschlagen, armselig, um uns seine Liebe zu zei-

gen, als Bruder. Seit Weihnachten kann keiner mehr

behaupten, ihm sei niemand, nicht einmal seine ei-

genen Kinder, freundlich und herzlich begegnet.

Schauen Sie in die Krippe. Die Freundlichkeit und

Herzlichkeit liegt dort eingewickelt vor unseren

Augen.

Und dann sehen Sie Jesus mitten in einer Volksmen-

ge. Das Gedränge ist so groß, daß viele gar nicht nahe

an ihn herankommen. Auch die Frau nicht, die seit

Jahren an Blutfluß leidet. Schließlich schiebt sie ihren

Arm durch die Menschen und berührt mit einem

43

Finger das Gewand, das Jesus trägt. Im selben Augen-

blick ist sie mit dem Kraftstromkreis dieses Mannes

verbunden und wird gesund. Und dann sehen Sie

Jesus in Kapernaum, spontan hilft er - voller Liebe zu

den Menschen, die ihn brauchen.

Und dann sehen Sie Jesus im roten Purpurmantel,

verhöhnt, verspottet, rohe Fäuste treffen ihn. Aber er

läßt seinen Zorn nicht hochkommen. Er schreit nicht

auf, er betet: »Vater, vergib ihnen, denn sie wissen

nicht, was sie tun.«

Nur das Kreuz

Wer sich einmal klarmacht, was Jesus in diesen

Tagen ertragen hat, kann nicht mehr sagen, ihm sei

nur Unrecht geschehen, er hätte nur Böses erfahren.

Schauen Sie nach Golgatha: Gerechtigkeit und Verge-

bung hängt dort am Kreuz. - Und dann bleiben Sie vor

dem Grab im Garten des Joseph von Arimathia stehen.

Nur noch das Schweißtuch des Auferstandenen ist

dort liegengeblieben. Seit Ostern kann keiner mehr

behaupten, er sei mit seinem bevorstehenden Tod

einer letzten Sinnlosigkeit ausgeliefert. Seit Ostern

haben Tausende von Menschen die Wahrheit und

Heiligkeit Jesu in ihrem eigenen Leben erfahren und

bezeugt.

Jesus von Nazareth, der Gekreuzigte und von Gott

Auferweckte, ist der neue Mensch. Nicht ich bin es, er

ist es. Er ist der einzige, zu dem Gott unter Milliarden

von Menschen das uneingeschränkte Ja sagen konnte.

Er ist der einzige, dem Gott den Kosmos und die

Menschenwelt anvertrauen konnte. Nur er hat alle

Macht im Himmel und auf Erden.

Darum zeigt Gott an Jesus die Kleidung, die den

neuen Menschen kennzeichnet. Jesus, eingeschlagen

44

in die Windeln der Freundlichkeit und Herzlichkeit,

angetan mit dem Rock der Hilfsbereitschaft und der

Nächstenliebe, umschlossen von dem Mantel der Ge-

rechtigkeit und Vergebung und bedeckt mit dem

Schweißtuch der Wahrheit und Heiligkeit. Das, was er

trägt, ist die Kleidung, die auch wir brauchen. Aber

uns geht es wie den Leuten vor dem Schaufenster, die

sich kritisch die Kleider betrachten und sagen: Das ist

nichts für mich. Das ist nicht elegant genug.

Nur das Herz

Vergessen Sie nicht, Jesus steht nicht hinter dem

Schaufenster, sondern vor unserer Glastür. Jesus will

nicht verkaufen, sondern verschenken. Jesus sagt: Das

biete ich euch an, damit ihr frei werdet von allen

Kostümierungen, die euch nicht befriedigen können.

Durch eure schöngekleidete Fassade schaut euer Herz

hindurch, traurig und verzweifelt. Dieses Herz geht

mich an.

Ich bin für euch da. Wenn ihr das begreift, braucht

ihr Kinder eure Eltern nicht mehr dauernd in Frage zu

stellen. Wenn ihr mein Angebot annehmt, werdet ihr

erfahren, was Freundlichkeit ist, und ihr werdet euren

Eltern liebevoll begegnen können.

Gott erwartet Herzlichkeit von uns. Der Mann muß

nicht dauernd der Frau klarmachen, wer der Herr im

Haus ist. Auch sie muß nicht ständig nach ihrem Recht

fragen. Sie wissen, wo sie ihre Schuld ablegen und

anfangen können, miteinander neu zu werden - unter

dem Kreuz.

Diese Vergebung bietet uns Jesus an. Durch ihn

werden wir fähig, Freunden, Verwandten und Nach-

barn, die uns verletzt haben, Liebe entgegenzu-

bringen.

45

Aber Jesus erwartet auch Wahrheit von uns. Der

Chef braucht seiner Sekretärin nicht zu befehlen:

»Sagen Sie, ich bin nicht da.« Die Sekretärin braucht

am Telefon nicht mehr zu lügen: »Der Chef ist dienst-

lich außer Haus.«

Nur der ganze Mensch

Das neue Kleid ist kein Überwurf. Freundlichkeit

und Herzlichkeit und Wahrheit decken unsere Unge-

rechtigkeit, Falschheit und Feigheit nicht einfach ab.

Der Neue ist nicht der herausgeputzte Alte. Deshalb

spricht der Apostel Paulus nicht vom Überziehen,

sondern vom Umziehen: Legt das Alte ab und zieht

das Neue an. Wo geschieht das, wo ist diese »Umklei-

dekabine«? Die Gebetskammer ist der richtige Ort

dazu. Betende Hände sind zupackende Hände, sie

geben nicht auf. Sie haben harte Arbeit bis zu jenem

Tag, an dem unser Herr selbst Hand anlegen wird und

sagt: »Siehe, ich mache alles neu.« Der neue Mensch ist

seit Jesus keine Utopie mehr.

46

Das Gespräch in der Nacht

Nikodemus hatte eine Idee. Ich meine keinen x-be-

liebigen Nikodemus, sondern den Dr. theol., Dr.

phil. und Dr. h. c. Nikodemus aus Jerusalem. Den

theologischen Doktorgrad hatte er als Pharisäer, als

Mitglied der 6000köpf igen Elitetruppe der Kirche, die

ihr ganzes Leben darauf verwendete, alle Einzelhei-

ten des mosaischen Gesetzes zu studieren und zu

befolgen. Den philosophischen Doktorgrad hatte er

als »Meister«, als Mitglied der lOOköpfigen Professo-

renschaft der Universität, die ihr Leben darauf aus-

richtete, junge Studenten akademisch zu fördern und

zu begleiten. Den Dr. h. c. (ehrenhalber) hatte er als

»Oberster«, als Mitglied der 71köpfigen Richterver-

sammlung des Hohen Rats, die ihr ganzes Rechtspre-

chen darauf konzentrierte, alle Irrlehren aufzudecken

und auszuradieren.

Nikodemus war eine außerordentliche Persönlich-

keit. Natürlich hatte er schon von diesem Jesus aus

Nazareth gehört, der am Jordan von einem Buße

predigenden Täufer hoch gepriesen wurde, der in

Kana mit einer merkwürdigen Verwandlung von

Wasser in Wein Aufsehen erregt und der im Tempel

durch einen energischen Rausschmiß die Leute wü-

tend gemacht hatte. Nikodemus wollte wissen, was

47

das für ein Mann war, dieser Jesus. Ein Dr. Nikode-

mus konnte sich nicht aufs Hörensagen verlassen, ein

Professor Nikodemus sich nicht mit Gerüchten be-

gnügen, ein Richter Nikodemus sich nicht auf Grund

von Verdächtigungen ein Bild machen. Deshalb ent-

schloß er sich, mit ihm ein ausführliches Gespräch zu

führen.

Es ist immer besser, mit Jesus zu reden als über ihn

zu reden. Das Gespräch sollte ein Zwiegespräch wer-

den, eine Unterredung unter vier Augen. Und nachts

sollte es stattfinden, in ruhiger Atmosphäre ohne

andere Menschen, ohne Störungen. Es sollte auch ein

Fachgespräch werden, ganz kollegial.

Zum Arzt kann man nur in die Sprechstunde kom-

men, zum Therapeuten nur nach Vereinbarung, ins

Krankenhaus nur während der Besuchszeit. Zu Jesus

jedoch kann man immer kommen. Seine Tür ist nie

abgeschlossen, er ist immer gesprächsbereit.

So bat er auch Nikodemus herein. Doch aus dem

eingehenden Gedankenaustausch, den sich Nikode-

mus gewünscht hatte, wurde nichts. Das erste, was wir

dem Bericht, den das Johannes-Evangelium wieder-

gibt, entnehmen, ist

eine harte Anfrage.

Denn kaum hatte der Besucher mit einer bewußt

höflichen und professoral ausschweifenden Anrede

die erste Gesprächsrunde beginnen wollen: »Mei-

ster, wir wissen, daß du ein Lehrer von Gott bist«,

da fuhr ihm dieser Gotteslehrer gleich in die Para-

de. Er ließ ihn gar nicht zur Entfaltung seiner The-

sen und Positionen kommen, Jesus schnitt ihm das

Wort ab.

Der Sohn Gottes ist eben kein Kollege, der seine

48

Freude an unverbindlicher Philosophiererei hat. Er ist

auch kein Psychotherapeut, der seine Hoffnung auf

seelische Heilung in der vielgepriesenen »Klient-

orientierten Seelsorge« sieht.

Der Sohn Gottes ist der Repräsentant des Allerhöch-

sten, der ins Licht der Ewigkeit stellt. Wer diesen Jesus

fragen will, muß sich darauf gefaßt machen, daß er von

ihm gefragt wird. Wer mit ihm sprechen will, muß sich

darauf einrichten, daß er von ihm angesprochen wird.

»Wie du bist, Nikodemus, paßt du nicht in das Reich

Gottes. Du mußt ganz anders werden, neu, von neuem

geboren«, so lautet die harte Herausforderung. Niko-

demus wiegt den gelehrten Kopf. Vielleicht war er

ärgerlich: »Weiß dieser Nazarener überhaupt, wen er

vor sich hat? Vielleicht sind ein paar innere Reparatu-

ren an mir nötig. Natürlich, ich habe Fehler, schließ-

lich bin ich nicht vollkommen. Aber vor einem radika-

len Neuanfang kann doch keine Rede sein.«

Nie will es uns in den Kopf, daß wir so, wie wir sind,

nicht zu Gott passen. Wir sind zwar kein Nikodemus

mit dem Doktorhut, sondern nur Unbekannte mit dem

Sonntags- oder Regenhut. Aber warum sollten wir

einen radikalen Neuanfang brauchen? Wir haben

doch einen Taufvermerk im Stammbuch. Auch die

Konfirmation ist uns noch in guter Erinnerung. Natür-

lich haben wir auch die Hochzeit in der Kirche gefei-

ert. Und es vergeht kein Heiliger Abend, an dem wir

nicht »Stille Nacht, heilige Nacht« singen.

Zugegeben, das Verhältnis zu den Schwiegereltern

könnte entspannter sein, das Geben für Menschen in

Not leichter fallen, das Gebet und Bibellesen mehr Zeit

beanspruchen, aber im großen und ganzen sind wir

doch recht nette Christen, mit denen sich Gott nicht

blamieren muß.

Doch Jesus sagt zu denen, die meinen, beim Glau-

ben gehe es nur um eine Altbausanierung des alten

49

Menschen: Du mußt ganz anders werden! Er sagt

denen, die meinen, beim Glauben gehe es nur um

eine neue Melodie auf dem alten Instrument: Du

mußt ganz neu werden! Er sagt denen, die beim

Glauben meinen, es gehe um ein Trostpflästerchen

für das kranke Herz: Du mußt von neuem geboren

werden!

Es gibt keinen unter uns, der ohne neue Geburt zu

Gott paßt. Jesus sagt zu Nikodemus: »Wahrlich, ich

sage dir, es sei denn, daß jemand von neuem geboren

werde, so kann er das Reich Gottes nicht sehen.« Das

ist die harte Anfrage. Nikodemus bleibt nur

eine bange Rückfrage.

Wie ist das möglich? Alle anderen Themen waren

plötzlich vom Tisch. Eine neue Geburt? Was meinte

er damit? Schließlich war er ein Mann vom Fach, der

die biblischen Schriftrollen genau kannte. Im Predi-

ger Salomo hieß es: »Es geht dem Menschen wie dem

Vieh; wie dieses stirbt, so stirbt er auch.« Gegen den

ehernen Kreislauf von Geburt und Tod kann niemand

an. Und ein Psalmwort sagte: »Ein Mensch ist wie

Gras. Er blüht wie eine Blume auf dem Feld. Wenn

der Wind darüber geht, ist sie nicht mehr da.« Die

Natur kennt nur ein Werde und stirb, kein Stirb und

werde. Von neuer Geburt steht nichts geschrieben.

Wir heute können diesen biblischen Befund bestä-

tigen. Die Biologen sagen: Der Mensch ist durch seine

Erbanlagen ein für allemal festgelegt. Auch eine mo-

derne Gentechnologie wird daran nicht rütteln kön-

nen. Die Psychologen sagen: Der Mensch wird durch

seine frühkindlichen Erlebnisse geprägt. Die Vergan-

genheit bestimmt die Gegenwart. Goethe sagte: Du

entwickelst dich »nach dem Gesetz, wonach du an-

50

getreten, so mußt du sein, dir kannst du nicht ent-

fliehen«.

Alle sind sich darin einig, daß kein Mensch wieder

neu werden kann. Wir sind »verdammt in alle Ewig-

keit«. Deshalb die bange Rückfrage des Nikodemus:

»Wie ist neue Geburt möglich?« Und Jesus antwortet:

»Aus Wasser und Geist.« Nikodemus denkt an das

Wasser zum Trinken, das aus dem Berg herausfließt.

Doch Jesus denkt an das Wasser der Taufe. Er selbst

war in den Jordan gestiegen und untergetaucht wor-

den. Dieses Taufwasser ist nötig zur Reinigung von

Sünden.

Und der Geist? Nikodemus denkt an den Geist des

Menschen, der aus dem Gehirn herauskommt. Jesus

aber meint den Geist des Vaters, der vom Himmel

herabkommt. Er selbst hatte die Ausgießung des Hei-

ligen Geistes erfahren. »Diesen Gottesgeist«, versuch-

te er Nikodemus klarzumachen, »brauchst du zum

Leben.«

Seit Pfingsten gibt es Wasser und Geist, Taufe und

Abendmahl, Wort und Sakrament und damit auch das

neue Leben. Keiner muß durch seine Genstruktur ein

für allemal festgelegt, keiner durch seine Kindheit für

immer vorbestimmt, keiner durch sein Schicksal ewig

angekettet sein. Jeder kann durch dieses Wasser wie-

der sauber und von Gottes Geist geistlich erfüllt wer-

den. Jeder kann durch Jesus neu werden. Albert Ein-

stein, wohl einer der klügsten Männer, die auf dieser

Erde gelebt haben, sagte im Jahr 1950 zur heiß disku-

tierten Atomfrage: »Nicht die Atombombe in der

Hand des Menschen ist das Problem von heute, son-

dern der Mensch selber.« Und dieser Mensch muß

nicht der alte bleiben. Seit Jesus Christus ist die neue

Geburt Realität. Damit wurde die bange Frage des

Nikodemus zu

51

einer klaren Entscheidungsfrage.

Wie ein Bumerang kam es auf ihn zurück. Willst du

denn anders werden, willst du denn neu werden,

willst du denn die Wiedergeburt durch Wasser und

Geist? Die erste Geburt geschieht uns, ohne daß wir

etwas dazu tun können. Ich wurde bei meiner Geburt

nicht gefragt, ob ich das Geschenk des Lebens über-

haupt annehmen will. Auch Sie wurden bei Ihrer

Geburt nicht gefragt, ob Sie als Mann oder Frau durch

dieses Leben gehen möchten. Keiner von uns wurde

gefragt, ob er diesen Vater und diese Mutter als Eltern

akzeptieren würde. Niemand wurde bei seiner Geburt

nach irgend etwas gefragt.

Bei der neuen Geburt ist das ganz anders. Sie wird

keinem aufgezwungen. Wer mit der Schuld seines

Lebens selber fertig werden will, soll es tun. Wer die

Last seines Lebens selber tragen will, kann es versu-

chen. Wer die Probleme seines Lebens selber lösen

will, soll sich damit abquälen. Jesus bietet das Ge-

schenk eines neuen Lebens nur dem an, der darum

bittet. Ob wir nicht doch die Hände falten sollten und

mitten in unserer Angst, unserem Schmerz, angesichts

des Todes, der auf uns zukommt, beten sollten: Herr,

komm du in mein Leben?

Willst du neu werden? Professor Dr. Nikodemus ist

über alledem zum stummen Zuhörer geworden.

Schließlich geht er irgendwann in der Nacht still

davon. Doch später wird noch einmal von ihm berich-

tet. Als man Jesus in das Felsengrab des Joseph von

Arimathia gelegt hatte, als der Lärm des schrecklichen

Karfreitags verebbt war und sich eine tiefe Stille über

dem Garten mit dem Grab ausgebreitet hatte, da stand

der kluge Mann plötzlich noch einmal in der Grabkam-

mer. Tiefgebeugt legte er Myrrhe und Aloe am Leich-

nam Jesu nieder.

52

Ob er diesen Herrn doch verstanden hat? Ob er die

neue Geburt doch erbeten hat? Oder ob er zeitlebens

nur ein Frager, Sucher und Zweifler geblieben ist? Wir

wissen es nicht. Wichtig ist nur, daß die Entschei-

dungsfrage auch uns gestellt ist, jedem persönlich,

direkt. Willst du die neue Geburt? Willst du das neue

Leben? Willst du dieses Geschenk durch Wasser und

Geist? Willst du?

53

Mein Name ist Feld

Lesen Sie dazu auch Epheser 1,3-14

Es ereignete sich in einem Krankenhaus. Der Kran-

kenhauspfarrer ging durch die Reihen, grüßte, tröste-

te und ermutigte die Patienten. Am Bett eines jungen

Mannes aber blieb er länger stehen. Auf der Fieber-

tabelle las er den Namen Feld.

»Feld?« buchstabierte der Geistliche, »Feld habe ich

noch nie gehört.« Der Kranke zuckte zusammen und

drehte sich auf die andere Seite. »Entschuldigung«,

sagte der Pfarrer und legte seine Hand auf den Arm des

Patienten, »es war nur Neugier. Ich wollte Sie nicht

verletzen.«

Plötzlich brach es aus dem Bettlägerigen heraus, so

laut, daß der ganze Saal mithören konnte: »Ja, ich

heiße Feld, wirklich Feld, nur Feld. Man hat mich

nämlich damals auf dem Feld gefunden, direkt neben

der Autobahn wurde ich als Wickelkind ausgesetzt.

Die Mähmaschine ratterte knapp an mir vorüber. Doch

ein Lastwagenfahrer entdeckte mich. Er gab mir den

Namen des Fundortes. Sehen Sie mich an«, schrie er

verzweifelt, »ich bin nicht erwünscht, ich bin nicht

gewollt, ich bin nicht geliebt. Ich bin ein Findelkind.

Ich heiße Feld, wirklich Feld, nur Feld!«

54

Unsere Welt ist zu einem Krankenhaus geworden.

Das Leben ist wie ein Leiden. Jeder trägt seine Lasten.

Der Dichter Heinrich Heine sagt in seinen »Reisebil-

dern«: »Das Leben ist eine Krankheit, die ganze Welt

ein Lazarett, der Tod unser Arzt.«

Immer mehr Menschen meinen, neben ihrer Fieber-

kurve stünde der Name »Feld«. Ein herzloser Vater

habe sie auf dieser Erde ausgesetzt. Dann sei er mit

leisen Sohlen für immer verschwunden. Nun läge es

offen zutage, daß sie nicht gewollt, nicht erwünscht,

nicht geliebt seien. Findelkinder müsse man sie nen-

nen, mit Namen Feld. Gott sei's geklagt!

Der Apostel Paulus aber sagt: »Gott sei gelobt!« Auf

dem Feld wurde niemand ausgesetzt, sondern über

dem Feld von Bethlehem setzte der Lobpreis ein: Ehre

sei Gott in der Höhe und Friede auf Erden und den

Menschen ein Wohlgefallen! Als Wickelkind kam Je-

sus auf diese Welt. Auch der Kleinste, Ärmste und

Schwächste sollte es merken, daß ihn dieser Vater

liebhat.

Jeder ist gewollt, selbst wenn ihn seine Eltern nicht

gewollt haben. Jeder ist erwünscht, selbst wenn ihn

seine Nächsten verwünschen. Jeder ist geliebt, selbst

wenn ihn seine Umgebung haßt. Keiner ist bei diesem

Gott übrig. Der Mensch ist kein Findelkind, sondern

Gottes Lieblingskind, Sorgenkind und Herrenkind.

Ich bin Kind, wirklich Kind, nur Kind. Verstehen Sie

jetzt, warum der Apostel Paulus in seinem Brief an die

Epheser mit dem Lobpreis beginnt: »Anbetung und

Dank, Gott und dem Vater unseres Herrn Jesu Christi!

In ihm hat er eine Fülle geistlichen Segens über uns

ausgeschüttet, der nicht von dieser Welt ist. In ihm hat

er uns auserwählt, bevor dieser Kosmos geschaffen

wurde... Seine Söhne dürfen wir sein durch Jesus

Christus. Das hat er so in seiner Liebe vorausbe-

stimmt. Das war sein gnädiger Wille über uns.«

55

Einstimmen können wir in diesen Jubel: Gelobt sei

Gott, der Vater unseres Herrn Jesus Christus, der uns

als Lieblingskinder erwählt, als Sorgenkinder erlöst,

als Herrenkinder ernannt hat.

Erwählte Lieblingskinder

Das sind wir, denn »er hat uns erwählt, ehe der Welt

Grund gelegt war«. Gott hat also ein ganz eigenes und

einzigartiges Auswahlprinzip. Er wählt anders als z. B.

Gideon. Dieser Kämpfer aus dem alten Israel plante

einen Überraschungsangriff gegen die Grenznach-

barn. Dazu benötigte er einen schlagfähigen Stoß-

trupp. 33 000 Mann meldeten sich freiwillig. Er schick-

te jedoch zweimal die Hälfte von ihnen wieder nach

Hause. Nur 300 der Besten behielt er bei sich. Gideons

Auswahlprinzip war der Mut.

Aber Gott wählt anders, auch anders als z. B. David.

Als David vor dem tobenden König Saul flüchtete,

tauchte er im Feindesland unter und versuchte von

dort, seine militärischen Operationen fortzusetzen. Er

nahm nur 600 Verbündete mit auf seine Flucht, doch es

waren Leute, auf die er sich absolut verlassen konnte.

Davids Auswahlprinzip war die Treue.

Aber Gott wählt anders, auch anders als der König

Salomo. Er baute in Jerusalem einen Tempel, eine

prächtige Anlage mit Innenhof und Vorhöfen. Von

weitem kamen die Menschen, um sich dieses architek-

tonische Kunstwerk anzuschauen. Doch man öffnete

die Tore nur für die Juden, die Heiden blieben ausge-

sperrt. Salomos Auswahlprinzip war die Religion.

Aber Gott wählt anders, ganz anders. Sein Auswahl-

prinzip ist die Liebe. Er mustert nicht die Mutigen aus,

er siebt nicht die Treuen aus, er wählt nicht die

Religiösen aus, er liest nicht eine bestimmte Klasse

56

aus: »Was töricht ist vor der Welt, das hat Gott erwählt.

Und das Unedle vor der Welt und das Verachtete, das

hat Gott erwählt.« Wir haben einen Gott, der vor

Gründung der Welt an uns gedacht hat, einen Vater,

der seit aller Ewigkeit seine Augen auf uns gerichtet,

einen Herrn, der sein Herz von Anfang an uns zuge-

wandt und geöffnet hat. Seine Kinder sind keine

namenlosen Ameisen in einem großen Haufen. Sie

sind keine seelenlosen Gartenzwerge in einem schö-

nen Paradies. Sie sind keine unpersönlichen Inventar-

stücke in einer bunten Welt. Seine Kinder sind Lieb-

lingskinder.

Und wenn uns Zweifel plagen, weil es im Abitur

nicht so geklappt hat, weil der Ausbildungsplatz nicht

sicher ist, weil die Berufsaussichten alles andere als

rosig sind, dann müssen wir es hören: Er hat uns

erwählt. Und wenn Depressionen uns zu schaffen

machen, weil wir allein sind, weil wir einsam zu

Hause sitzen, weil uns niemand zum Freund gewählt

hat, dann müssen wir es hören: Er hat uns erwählt.

Erwählte Lieblingskinder, das sind wir.

Trotzdem hat er seine liebe Not mit uns. Immer

wieder entscheiden wir uns gegen ihn. Immer wieder

laufen wir ihm aus den Fingern. Immer wieder wollen

wir ohne ihn leben. Doch ohne Gott leben wollen, ist

Sünde. Ohne Gott denken wollen, ist Sünde. »Sünde

ist«, so hat es der bedeutende Theologe Paul Schütz

einmal gesagt: »Sünde ist die Kunst des Lebens ohne

Gott.« Solche Lebenskünstler aber sind die Sorgenkin-

der des Vaters. Wenn er sich dennoch nicht verbittert

zurückzieht und uns links liegen läßt, dann nur des-

halb, weil das Zweite gilt:

57

Erlöste Sorgenkinder

Das sind wir, »erlöst durch sein Blut, haben wir die

die Vergebung der Sünden nach dem Reichtum seiner

Gnade«. Gott hat also ein eigenes und einzigartiges

Erlösungsprinzip. Der Dichter Goethe z. B. sieht das

ganz anders. Er sieht in uns genug Kräfte, mit denen

wir uns aus dem Sumpf der Sünde selbst erheben

können: »Wer immer strebend sich bemüht, den kön-

nen wir erlösen«, heißt es in seinem »Faust«. Sein

Erlösungsprinzip ist das Streben.

Aber Gott löst anders, auch anders als der Schrift-

steller Jean-Paul Sartre. Für ihn sind alle Sünden nur

lästige Fliegen, die man verjagen kann. Niemand

müsse sich von ihnen plagen lassen, sagt er. Sartres

Erlösungsprinzip ist das Verjagen.

Doch Gott löst anders, anders auch als Mark Twain

in einem Reisebericht beschreibt. Twain schildert die

Fahrt mit einer Bergbahn über eine schwache Holz-

brücke: »Man gedenkt aller seiner Sünden, während

der Zug darüberkriecht, und bereut sie auch. Aber

sobald man die andere Seite erreicht hat, sieht man,

daß man sie wirklich vergessen kann.« Twains Erlö-

sungsprinzip ist das Vergessen.

Gott aber löst anders, ganz anders. Sein Erlösungs-

prinzip ist wieder die Liebe. Mit Streben, Verjagen,

Vergessen ist der Sünde nicht beizukommen, nur mit

Blut. Blut ist das Säurebad, das wegätzt. Nur Blut tilgt

Sünde. Und genau das hat Gott fließen lassen, so daß er

sich seinen einzigen Sohn vom Herzen riß.

Wir können uns dieses Vater-Sohn-Verhältnis nicht

eng genug vorstellen. Wenn wir unseren Jungen lie-

ben, der das Haus mit Freude erfüllt und den wir für

keinen Goldschatz dieser Erde hergeben würden, so

ist das nur ein schwaches Abbild für den innigen

Kontakt zwischen Gott-Vater und Gott-Sohn. Nicht

58

umsonst pflegten die Kirchenväter diesen Sachverhalt

in die unlogische Formel zu pressen: zwei in eins und

eins in zwei. Gott ist ohne Jesus nicht vorstellbar und

Jesus ohne Gott nicht denkbar.

Trotzdem wurde Jesus aus Liebe dahingegeben,

geschändet, gepeitscht, genagelt, bis Blut geflossen ist.

In diesem Strom ist das große Reinemachen möglich.

Nur in diesem Strom können wir gewaschen werden.

Allein in diesem Strom gibt es Erlösung von Schuld.

Martin Luther erklärt dazu: »Daß Jesus Christus am

Kreuz für die Sünde verblutet ist, das wissen auch die

Teufel und zittern! Daß er aber für meine Sünde

verblutet ist, damit beginnt der Glaube.«

Und selbst wenn uns der Zweifel peinigt, ob denn

das auch für uns gilt, müssen wir hören: Er hat uns

erlöst. Und wenn uns Depressionen zu schaffen ma-

chen, ob denn unsere Schuld, die wir keinem Men-

schen anvertrauen können und die in jeder schlaflosen

Nachtstunde wie ein Berg vor uns steht, nicht doch zu

groß sei, müssen wir es hören: Er hat uns erlöst. Erlöste

Sorgenkinder, das sind wir. Wer aber nun die Christen

mit verwöhnten Kindern verwechselt, die sich nur

noch in den Schoß des Vaters retten, der höre auch

noch das Letzte:

Ernannte Herrenkinder

Das sind wir, »denn er hat uns ernannt, daß wir

etwas seien zum Lob seiner Herrlichkeit«. Erinnern

wir uns noch einmal an Gottes eigenes und einzigarti-

ges Ernennungsprinzip. Er ernennt anders als z. B. der

Bundespräsident. Der kann nur dem Kanzler eine

Ernennungsurkunde aushändigen, der vom Parla-

ment gewählt worden ist. Sein Ernennungsprinzip ist

die Wahl.

59

Aber Gott ernennt anders, auch anders z. B. als das

Nobelpreiskomitee. Das macht den zum Preisträger,

der am meisten geleistet hat. Leistung ist hier das

Ernennungsprinzip.

Aber Gott ernennt anders, auch anders als der

Rektor. Er bestimmt den zum Vertrauenslehrer, der

das meiste Vertrauen an der Schule genießt. Sein

Ernennungsprinzip ist das Vertrauen.

Doch Gott wählt anders, ganz anders. Sein Ernen-

nungsprinzip ist noch einmal die Liebe. Ohne Wahl,

ohne Vertrauen adelt er uns zur Sohnschaft. Er sagt es

nicht nur mündlich, er gibt es auch schriftlich. Er

macht es mit dem Siegel des Heiligen Geistes sogar

amtlich: zum Herrenkind ernannt. Und weil dieser

Adel verpflichtet, sollen wir uns auch dieses Standes

würdig erweisen. Geld verdienen kann doch nicht

mehr das erste sein, wenn es um das Lob der Herrlich-

keit Gottes geht. Karrieremachen kann auch nicht

mehr das Wichtigste sein, wenn wir Gott an die erste

Stelle setzen. Ob als Stift oder Chef, als Angestellter

oder Beamter - wir sind nur etwas, wenn wir es zum

Lob seiner Herrlichkeit sind.

Und wenn wir Zweifel daran haben, daß dieses

Adoptiertsein von Gott für uns zu gewaltig ist, müssen

wir es noch einmal hören: Er hat uns ernannt. Und

wenn uns Depressionen zu schaffen machen, ob denn

unsere Kleinkariertheit, Engstirnigkeit und Widerbor-

stigkeit ihm nicht doch Schande bereitet, müssen wir

es hören: Er hat uns ernannt. Darauf dürfen wir uns

immer wieder neu verlassen. Er hat uns erwählt, seine

Kinder sind wir geworden, geistlich adoptiert. Her-

renkinder, das sind wir.

60

... und die einen sind im

Dunkel

Im Vorbeigehen sah Jesus einen Menschen, der von

Geburt an blind war. Da fragten die Jünger ihn:

»Meister, wer hat hier gesündigt: dieser Mensch oder

seine Eltern, daß er blind zur Welt kam?« Jesus

antwortete: »Weder er noch seine Eltern haben gesün-

digt, sondern die Werke Gottes sollten an ihm offen-

bar werden. Ich muß die Werke dessen tun, der mich

gesandt hat, solange es Tag ist. Es kommt die Nacht,

da niemand mehr arbeiten kann. Solange ich in der

Welt bin, bin ich das Licht der Welt.«

Nach diesen Worten spuckte er auf den Boden,

machte mit dem Speichel einen Brei, strich ihn dem

Blinden auf die Augen und sagte zu ihm: »Geh hin

und wasche dich im Teich Siloah!« Er ging hin, wusch

sich und kam sehend zurück. (Johannes 9,1-7)

Medizinisch nichts zu machen

Medizinisch gesehen war er ein hoffnungsloser Fall,

dieser blinde Bettler in einer Gasse Jerusalems. Der

Arzt zuckte bedauernd die Achseln: »Der Mann hat

kein Trachom, das mit Medikamenten zum Stillstand

61

gebracht werden könnte. Er hat auch keinen Star, den

man mit einem chirurgischen Eingriff beseitigen

könnte, noch leidet er an einem zu hohen Zuckerspie-

gel, der mit geeigneter Diät gesenkt werden könnte.

Nein, diesem Bettler fehlt der Sehnerv. Er wurde blind

geboren, er hat eine negative Erbanlage. Medizinisch

gesehen ist ihm nicht zu helfen.«

Noch kein sozialer Härtefall

Auch seine soziale Situation war aussichtslos. In

Jerusalem wimmelte es von solchen, die mit ausge-

streckten Händen die Fußgängerzone belagerten und

mit ihren umgestülpten Mützen die Gehwege blok-

kierten. Und darunter waren viele ärmer als er, solche,

die keine Eltern mehr zu Hause und kein Dach über

dem Kopf hatten.

Der Sozialfürsorger winkte energisch ab: »Du hast ja

noch Vater und Mutter. Geh zu ihnen. Sie haben die

Sorgepflicht, nicht wir. Auf unserer Warteliste stehen

ganz andere Härtefälle.«

Aber bestimmt ein schwarzes Schaf

Doch auch in religiöser Hinsicht war dieser Mann

ein schwarzes Schaf. Die Gottesdienstbesucher, die

über seinen weißen Stock stolperten, hatten im Unter-

richt beim Rabbi gelernt, daß sich in jedem menschli-

chen Schicksal die göttliche Gerechtigkeit widerspie-

gelt: Jedem geht es so, wie er es verdient hat. Gott zahlt

heim, »Maß gegen Maß«. Sie glaubten an einen Gott,

der die Menschen vom Himmel aus beoachtet, die

guten Taten belohnt, die bösen Taten bestraft. Deshalb

ließen sie den Penner wissen: »Du bist in Sünden

62

geboren. Du hast nur Dreck am Stecken. Du gehörst

nicht zu uns.« Sicherlich warfen sie ihm manchmal

einen Groschen in den Hut, aber das änderte nichts an

ihrer Überzeugung: Er war an seinem Schicksal selbst

schuld.

Wer medizinisch aufgegeben, sozial abgeschrieben

und religiös abgestempelt ist, lebt wirklich in der

Dunkelheit. Man muß vielleicht einmal den Roman von

Max Frisch gelesen haben: »Mein Name sei Ganten-

bein«, um die schmerzlichen Erinnerungen eines Blin-

den zu begreifen, der nicht nur die Sonne vermißt, das

Blau des Himmels, das Grün der Bäume, das Rot und

Gelb der Blumen, sondern auch die Liebe der Men-

schen.

Dem begegnet Jesus

An so einem Menschen kommt Jesus vorbei. Er

kreuzt seinen Weg. Eine aufregende Begegnung findet

statt zwischen dem einen, der sagen muß: »Ich bin im

Dunkel der Welt«, und dem anderen, der sagen kann:

»Ich bin das Licht der Welt.« Tag und Nacht fallen hart

aufeinander. Wie wird Jesus reagieren-bedauernd die

Achseln zucken wie der Arzt- energisch abwinken wie

der Sozialfürsorger- oder den moralischen Zeigefinger

heben wie die Gottesdienstbesucher? Wie reagiert

Jesus?

Er handelt anders als die Menschen, die Bert Brecht in

der »Dreigroschenoper« beschreibt: »Die einen sind im

Dunkel und die andern sind im Licht. Und man sieht

nur die im Lichte, die im Dunkel sieht man nicht.« In

unserer Welt gilt die Aufteilung: Die einen logieren im

Keller, die anderen residieren im Bungalow. Und man

kennt die im Bungalow, die im Keller kennt man nicht.,

Mit dieser unmenschlichen Trennung hat sich Jesus nie

abgefunden.

63

Er wurde in Bethlehem geboren, er kam in einem

Hinterhaus zur Welt. Er lebte in Galiläa, Samaria und

Judäa. Im Elendsviertel nahm er Quartier, in Jerusalem

starb er, im Felsengrab wurde er bestattet. Aber im

Kidrontal zerschnitt das Osterlicht alle Finsternis. Im

Dunkel der Welt machte Jesus Licht. Darum sah er den,

der blind geboren war, dem der Arzt nicht helfen

konnte, den der Fürsorger wegschickte, den die From-

men brandmarkten.

Er führt vom »Warum« zum »Wozu«

Jesus schaut bei hoffnungslosen Fällen nicht weg. Er

blickt nicht an traurigen Schicksalen vorbei. Jesus

sieht jeden. Auch die, die jetzt arbeitslos auf der Straße

sitzen und die, die wegen Krankheit und Alter einfach

beiseite geschoben werden. Er geht an ihnen vorüber

und schaut sie an. Barmherzig wendet er sich an die

Menschen, die angesichts waffenstarrender Völker

blind vor Angst sind. Solange Jesus uns im Auge hat,

ist nichts verloren.

Er bringt Licht in das Dunkel der quälenden »War-

um-Fragen«: Warum muß ausgerechnet dieser Mann

blind sein? Warum muß er ein so schweres Schicksal

tragen? Diese Warum-Fragen kennen wir auch. War-

um muß ausgerechnet ich meine Arbeitsstelle verlie-

ren? Warum hat dieser Mann, den wir kennen, so

undankbare Kinder? Warum hat der Schwiegervater

Krebs bekommen? Bei all diesen Fragen suchen wir

nach Antworten. Ist das die Strafe für eine Schuld, die

wir oder andere auf sich geladen haben? Oder rächt

sich da die Schuld der Eltern an den Kindern?

Jesus zeigt in die Zukunft. Er verwandelt die War-

um-Frage in die Wozu-Frage. Die Menschen fragen:

Warum ist das so? Jesus aber fragt: Wozu ist das so? Er

64

verwandelt die kausale Frage in die teleologische

Frage. Die Menschen fragen: Woher kommt das? Jesus

fragt: Wohin führt das? Die Leute fragen: Warum ist er

blind? Jesus fragt: Was für ein Ziel verbirgt sich

dahinter? Die Blindheit ist zu etwas da, die Behinde-

rung hat etwas zu sagen. Die Krankheit hat einen

letzten, tiefen, unantastbaren Sinn: An ihr soll Gott

groß werden. Mit ihr soll Gott diesem Blinden begeg-

nen. Das ist Licht im Dunkel: Nichts, was uns an

Schwerem und Unverständlichem begegnet, ist letzt-

lich sinnlos. Jeder Abend weist auf den Morgen, jede

Nacht auf den kommenden Tag.

Der Dichter Stefan Andres schrieb in seinem Le-

bensbericht. »Heute danke ich meinem Unglück, daß

es mich durch zehn Jahre arm, unbekannt und einsam

ließ und dadurch in die Nähe Gottes trieb.« Und der

französische Widerstandskämpfer und Universitäts-

professor Jaques Lusseyran, der mit acht Jahren beide

Augen verlor, bekannte in seinen Erinnerungen an die

schrecklichen Jahre im KZ Buchenwald: »Jeden Tag

danke ich dem Himmel dafür, daß er mich als Kind

blind werden ließ. Dadurch traf ich auf die Freude, die

nicht von außen kommt und auf das Licht, das selbst

dann in uns ist, wenn wir keine Augen haben.«

Warum fällt es uns so schwer, das auch zu sagen,

etwa im Hinblick auf unsere Krankheit: An ihr soll mir

Gott groß werden! Im Blick auf unsere Behinderung:

Mit ihr soll mir Gott begegnen.

Er öffnet seine Augen

Als Jesus vor dem Blinden stand, rührte er einen Brei

an, legte ihm den Brei auf die Augen und befahl: »Geh

hin zum Teich Siloah und wasch dich!« Der Mann

gehorchte und wurde sehend. So werden alle Blinden

65

einmal die feinsten Strichzeichnungen eines Al-

brecht Dürer sehen, alle Gehörlosen einmal die zar-

testen Pianissimi eines Mozart vernehmen, alle Ge-

lähmten einmal die versteiften Lendenwirbel bewe-

gen können. Wo Jesus ist, dauern die Leiden nicht

ewig.

Was geschieht mit unserem Blinden, als er plötz-

lich sehen kann? Wird er dadurch glücklich? Jetzt

sieht er zum erstenmal die neugierigen Nachbarn.

Sie eilen nicht etwa auf ihn zu und schütteln ihm die

Hände, nein, sie gaffen ihn an und stellen peinliche

Fragen. Jetzt sieht er mit eigenen Augen die selbst-

gefälligen Pharisäer. Sie sprechen keineswegs ein

Dankgebet, sondern nehmen ihn ins Kreuzverhör

und schließen ihn dann aus der Kirche aus. Und nun

sieht er auch zum erstenmal die Eltern. Sie machen

nicht etwa die Haustür auf und geben ein Fest für

ihn, sondern distanzieren sich kühl und wenden

sich ab.

Er erkennt seinen Herrn

Doch Jesus tut noch ein zweites Wunder: Zum

Augenlicht kommt das Glaubenslicht hinzu. Der Mann

erkennt in dem, der ihn gesund gemacht hat, den Sohn

Gottes. Vielleicht hat er vorher nur gedacht, Jesus sei

ein Wunderdoktor, ein Heilungskünstler, ein Super-

mann. Jetzt aber sieht er nicht nur das Licht der

Sonne, sondern auch das Licht der Welt. Und dieses

Licht ist heller als tausend Sonnen. Kein Irrlicht, das

ein paar armselige Jünger an der Nase herumführt,

kein Stopplicht, das Wege verbietet, kein Blaulicht,

das einen Unfall markiert, kein Rücklicht, das nur

die Vergangenheit erhellt. Jesus ist Flutlicht. Vor ihm

fliehen die Schatten. Im Dunkel der Welt geht das

66

Licht der Welt auf. Selbst die Nacht des Todes muß vor

diesem Licht fliehen. Jeder braucht dieses Licht. Dar-

um lassen Sie uns bitten:

»Gib uns Augen,

die was taugen,

rühre meine Augen an.

Denn das ist die größte Plage,

wenn am Tage,

man das Licht nicht sehen kann.«

Zehn Teile Armut

Der Redakteur einer angesehenen Tageszeitung be-

kam einen eigenartigen Auftrag. Er sollte die Gemein-

de Jesu suchen, das Volk Gottes. Mit Bleistift und

Notizbuch machte er sich auf den Weg.

Lange war er unterwegs. Dann trug er das Ergebnis

bei einer Tagung vor: »Das Volk Gottes ist heute

unauffindbar.«

Sicher hat dieser junge Mann Kirchen gesehen,

herrliche Dome oder auch schlichtere Gotteshäuser.

Bestimmt hat er Kirchenverwaltungen besucht, Kar-

teikästen angesehen und mit Gemeindeältesten Kaf-

fee getrunken. Aber was er suchte, fand er nicht. Und

er schrieb: »Das Volk Gottes ist heute unauffindbar,

weil es weithin ein Volk dieser Welt geworden ist

und sich seiner besonderen Berufung nicht mehr

bewußt ist.«

Ich denke an den Apostel Petrus. Er war Kirchenälte-

ster der Gemeinde in Jerusalem. Nach der Ermordung

des Stephanus flohen viele Gemeindemitglieder aus

der Stadt. Sie tauchten in anderen Städten und Dörfern

unter. Aber wo waren sie? Konnten sie überhaupt

wieder Fuß fassen und ihren Glauben praktizieren,

oder hatte dieser Saulus, der sie verfolgte, mit seinem

Geheimdienst ganze Arbeit geleistet?

68

Petrus wollte Antwort auf diese Fragen. Mit Wan-

derstock und Reisetasche machte er sich auf den Weg.

Nach zwei Tagen anstrengenden Marsches durch das

jüdische Gebirge tat sich vor ihm die Saron-Ebene auf.

Da gab es zwei Städtchen, Lydda und Joppe, das

heutige Jaffa, das durch schmackhafte Jaffa-Orangen

und saftige Grapefruits bekannt ist.

Damals wuchs dort kein Baum. Jaffa war bitterarm.

Ein jüdischer Chronist schrieb: »Zehn Teile Armut

sind in der Welt, neun Teile in Lydda und Jaffa, ein Teil

in der ganzen übrigen Welt.« Trotzdem war dort die

Gemeinde Jesu zu finden. Sicher gab es keine Kirche,

keine Registratur und kein Gemeindehaus, aber es gab

Christen. Die Gemeinde lebte. Die Verfolgung in

Jerusalem hatte nicht eine Vernichtung, sondern eine

Vermehrung der Christen bewirkt. Die Verfolgten

wurden nicht in die Enge getrieben, sondern gerade in

die Weite des Landes. So ist das immer. Wo wir

Sackgassen befürchten, da ist Gottes Durchgangsstra-

ße. Petrus hat über seine Beobachtungen später auf

dem Apostelkonzil Bericht erstattet: Das Volk Gottes

ist auffindbar. Und zwar ist es dort, wo Menschen

helfen angesichts der Not, und wo Menschen hoffen

angesichts des Todes.

Ein Beispiel dafür ist Tabea, genauer Tabitha, d. h.

Gazelle. Die Verfolgungswelle hatte sie bis in diesen

öden Landstrich geschwemmt. Ich stelle mir vor, daß

sie da auf der Straße stand mit ihren paar Habseligkei-

ten und kein Mensch sich um sie kümmerte. Denn

Tabitha war als Ledige ohne jeden Rechtsanspruch

und Rechtsschutz. Schließlich fand sie Unterschlupf

bei mitleidigen Leuten, die ihr eine Kammer anboten.

Dort lebte sie in größter Einsamkeit. Aber einige

Monate später war sie zur Mutter der Gemeinde, zur

Seele des Ortes, zur Diakonin von Joppe geworden.

Wie kam das?

69

Keine Selbstverbraucher

Es wird von ihr ausdrücklich berichtet, daß sie eine

Jüngerin Jesu gewesen sei, die den Befehl am Pfingst-

morgen ernst nahm: Ihr sollt meine Zeugen sein. So

wird sie darum gebetet haben, Quelle im Boden zu

sein, von der nach Jesu Worten Ströme des lebendigen

Wassers ausgehen. Deshalb griff Tabitha nach Schere

und Stoff, nach Nadel und Faden und fertigte Kleider

für die Armen an. Und sie machte Besuche. Sie wartete

nicht erst darauf, daß jemand zu ihr kam. Sie suchte

die Bedürftigen und Kranken und Alten auf. Die

merkten sehr schnell: In Joppe gibt es einen Men-

schen, der für uns ein Herz hat. Und Tabitha stellte

fest: Wenn ich zu anderen gehe und mich um sie

kümmere, dann durchbreche ich meine Einsamkeit.

Dabei merken wir deutlich: Glaube ist nicht zum

eigenen Verbrauch bestimmt. Selbstverbraucher des

Glaubens werden einsam. Glaube will transportiert

werden. Notleidende warten darauf.

Tabitha kannte ihre Adressen. Kennen wir auch die

Wohnung, wo der Vater arbeitslos ist und für sechs

Menschen nur eine kleine Unterstützung bezieht?

Kennen wir das Haus, wo eine Mutter erkrankt ist und

den Haushalt nicht mehr versorgen kann? Kennen wir

die Krankenanstalt, in die der alleinstehende Mann

eingeliefert worden ist und auf einen Besuch wartet?

Kennen wir das Altersheim, in dem seit einem Jahr der

Nachbar untergebracht ist, der sich nicht mehr allein

bewegen kann? Diakonie ist nicht das Steckenpferd

einiger Leute, sondern ein Lebenszeichen der Ge-

meinde.

70

Keine Aktionen

Sie fragen vielleicht, ob die Liebestätigkeit jener

Frau angesichts des Ausmaßes der Not nicht ein

bißchen handgestrickt gewesen sei. Was nützen denn

schon ein paar Strickstrümpfe bei der grassierenden

Not. Täte man nicht besser, eine Aktion »Brot für die

Saron-Ebene« zu gründen oder etwa einen Umsturz

der herrschenden Unrechtsstrukturen anzuzetteln?

Was bedeutete schon so ein kleines Werk angesichts

des großen Elends?

Aber unter dieser kritischen Anfrage steht alle

christliche Nächstenliebe. Auch wenn sich Tabitha in

der Gemeinde »vervielfacht«, auch wenn alle begrei-

fen, was Jesus von uns erwartet: Wir werden das Elend

der Welt nicht bewältigen können. Trotzdem brau-

chen wir viele Tabithas, denn sie sind notwendige

Zeichen und deuten auf den Herrn hin, der wieder-

kommen und seinen Leuten sagen wird: »Ich bin

hungrig gewesen, und ihr habt mich gespeist. Ich bin

durstig gewesen, und ihr habt mich getränkt. Ich bin

nackt gewesen, und ihr habt mich bekleidet. Ich bin

krank gewesen, und ihr habt mich besucht. Ich bin

gefangen gewesen, und ihr seid zu mir gekommen.

Kommt her, ihr Gesegneten des Herrn, ererbt das

Reich, das euch bereitet ist von Anbeginn der Welt.«

Wo Menschen helfen angesichts der Not, dort ist

Gemeinde.

Die Nachricht von der schweren Krankheit der

Diakonin Tabitha ging wie ein Lauffeuer durch Joppe.

Alle waren bestürzt: Mutter Tabitha lag im Sterben.

Man lief zu ihrem Haus. Jeder wollte sie noch einmal

sehen, ihr noch einmal die Hand drücken, sich bedan-

ken für so viel Liebe. Aber es war zu spät. Als man in

ihr Zimmer trat, war sie bereits gestorben.

Auch hier habe ich mir vorgestellt, wie wir in einem

71

ähnlichen Fall reagieren würden. Wir würden an die

Beerdigung denken, an die Predigt, an die öffentliche

Danksagung. Dann hätten wir die schwierige Aufga-

be, nach einer Nachfolgerin Ausschau zu halten. Aber

da es für Diakonissen keinen Ersatz gibt, hätten wir

die Kranken und die Notleidenden auf eine eventuelle

Nachbarschaftshilfe vertrösten müssen. Denn die Dia-

koniestation konnte nicht mehr besetzt werden. Resi-

gniert hätten wir vielleicht gesagt: Die Verhältnisse

sind eben stärker als unsere Möglichkeiten. Wir müs-

sen uns damit abfinden.

Keine Hoffnungslosigkeit

Die Gemeinde in Joppe findet sich nicht ab. Sie

kapituliert noch nicht einmal vor dem Tod. Die Ge-

schichte ist sehr zurückhaltend erzählt, kein Bericht

für die Sensationspresse. Entgegen der Landessitte

wird die Tote nicht sofort begraben, sondern in einen

Raum im oberen Geschoß des Hauses gelegt, der vom

frischen Wind vom Meer durchweht wird. Dann

schickt man zwei Männer zu Petrus, der sich in einem

Nachbarort aufhält. Kein Wort deutet an, daß man ein

Wunder erwartet. Es bleibt offen. Gott weiß, was er tun

will, und ob er überhaupt etwas tun will. Auch als

Petrus in Joppe angekommen ist und vor der Toten

steht, bittet keiner um ein Wunder. Petrus schickt die

Klagefrauen hinaus. Das Gewinsel, das sie erheben

und das die bösen Geister nach der Sitte des Landes

vertreiben soll, hat in der Gegenwart Jesu ohnehin

nichts mehr zu sagen. Als Stille in dem Raum einge-

kehrt ist, betet Petrus. In dem Gebet geht es nicht um

eine feierliche Drapierung der Hoffnungslosigkeit,

sondern das Gebet bringt zum Ausdruck, daß Petrus

mit Christus rechnet. Er weiß, wenn Christus es will,

72

dann kann er schon heute und jetzt dem Tod contra

geben. Petrus erhebt sich von den Knien - und genau-

so, wie es damals Jesus zu der Tochter des Jairus sagte,

so sagt jetzt auch Petrus »Tabitha kumi«, »Tabitha steh

auf«. Und ganz schlicht heißt es in dem Bericht, daß sie

ihre Augen aufschlug und aufstand und gesund war.

Und daß das in ganz Joppe bekannt wurde und darauf-

hin viele Leute zum Glauben fanden an Jesus Christus.

Durch Glaube - Wunder

Hier ist sehr deutlich unterstrichen, daß die Leute

nicht geglaubt haben angesichts des Wunders, son-

dern daß sie im Glauben gehofft haben, angesichts des

Todes. Sie wußten von der Auferstehung Jesu. Sie

wußten, daß der. Tod keine todsichere Sache ist. Sie

rechneten mit dem Sieg Christi, der die Niederlage des

Teufels besiegelt hat. Sie gaben allem Todesfatalismus

den Abschied, und eben dieser offene Glaube entdeckt

Wunder. Das geschah damals, das geschieht heute -

im Arbeitszimmer, im Kinderzimmer, im Kranken-

zimmer, im Sterbezimmer. Ein Lied, das wir heute viel

singen, bringt es deutlich zum Ausdruck: »O daß du

könntest glauben, du würdest Wunder sehen!«

Natürlich kann man auch hier wieder zurückfragen,

ob denn eine einzige Totenerweckung etwa eine ganz

neue Ära schaffte. Das geschah nicht. Noch einmal

möchte ich es betonen: Wunder sind Zeichen auf den

Herrn hin, der wiederkommt und alle Toten auferwek-

ken wird. Wunder sind Zeichen auf den Tag hin, an

dem Gott alle Tränen abtrocknen wird und an dem es

keinen Tod, kein Leid und kein Geschrei mehr geben

wird. Wunder sind Zeichen auf die Stunde hin, in der,

der auf dem Thron sitzt, sagen wird: Siehe, ich mache

alles neu.

73

Wir leben im Namen des Herrn, der Wunder tut,

und der durch sein Wort zu uns redet.

Doch, Gottes Volk ist auffindbar. Es gibt Menschen,

die helfen angesichts der Not, und die hoffen, ange-

sichts des Todes. Wer sie sucht, findet Gemeinde. Wer

mit ihnen glaubt, wird Wunder erleben.

74

Vogel im Käfig

Ich will euch über dies Geheimnis nicht im unkla-

ren lassen, damit ihr euch über eure Stellung nicht

täuscht: Einem Teil Israels ist der Zugang zu Christus

versperrt worden, bis die anderen Völker in ihrer

vollen Zahl ihn gefunden haben werden. Wenn das

geschehen ist, wird auch für Israel der Weg wieder

frei sein, und sie werden das Heil finden. Die Schrift

sagt:

»Aus Jerusalem wird der Befreier kommen, der das

gottlose Wesen wegnimmt vom jüdischen Volk. Es

wird sich zeigen, wie treu ich bin, wie fest mein

Versprechen gilt, wenn ich die Last und Schuld von

ihnen nehme.«

Heute, da sie das Evangelium von sich stoßen,

stehen sie zwar abseits, mit Gott verfeindet, weil ihr

freien Zugang haben sollt. Nach Gottes verborgener

Absicht aber sind und bleiben sie von ihm geliebt,

weil sie Kinder ihrer Väter und Urväter sind, die Gott

liebte. Wenn Gott etwas schenkt, zieht er es nicht

zurück. Wenn er jemanden ruft, bleibt sein Ruf gül-

tig. Früher seid ihr Gott gegenüber verschlossen ge-

wesen und Gott hat euch aufgenommen, weil jene

nicht hören wollten. Jetzt sind sie verschlossen gegen

Gott, weil sie sahen, daß Gott euch barmherzig war.

75

Am Ende aber wird Gott auch ihnen barmherzig sein

wie euch. Denn Gott hat alle in ihrem Unglauben

verschlossen, um sich aller zu erbarmen. (Römer

11,25-32)

Was halten Sie von folgenden drei Zitaten?

1. »Wie ein gemästetes, arbeitsunfähiges Tier tau-

gen die Juden für die Schlächterei.«

2. »Ich will meinen teuren Rat geben, daß man

Israels Schulen und Synagogen mit Feuer anstecke,

daß kein Mensch einen Stein oder Schlacke davon sehe

ewiglich.«

3. »Es ist nicht so schlimm, ein Gotteslästerer oder

ein Dieb, ein Vagabund oder Ehebrecher zu sein, als

von einem Geschlecht der Juden abzustammen.«

Woher könnten diese Zitate stammen? Doch sicher

aus einem Kommentar zum Arierparagraphen des

Dritten Reiches oder aus einem Tagesbefehl palästi-

nensischer Guerillagruppen?

Nein, das erste Wort stammt von unserem Kirchen-

vater Johannes Chrysostomus aus dem Jahre 386, das

zweite von unserem Reformator Martin Luther aus

dem Jahre 1543, das dritte von einem Franziskanerpa-

ter am Ende des 16. Jahrhunderts. Bis heute wird den

Juden vorgeworfen, sie seien die ewigen Unruhestif-

ter, sie seien an allem schuld, schließlich hätten sie

auch den Heiland ans Kreuz genagelt.

Ist es nicht furchtbar, wenn Menschen ständig mit

einem Klischee leben müssen - ungeliebt, gehaßt,

ständig kritisiert?!

Auch große Kirchenmänner haben in all den Jahr-

hunderten in Sachen Israel schlimme Fehlurteile ge-

fällt. Schließlich war die Kreuzigung Jesu eine Ge-

meinschaftsleistung von Jerusalemern und Heiden,

also von Juden und Heiden, nicht nur von Juden allein.

Bis heute leben solche Gedanken, Vorurteile und

Klischees auch in unserem Volk. Aber diese Gedanken

76

sind nicht nur dumm und lieblos; sie sind lebensge-

fährlich. Denn Gott hat auf die Verletzung seines

Volkes die Todesstrafe gesetzt. Das will uns Paulus in

dem Brief an die Römer mit aller Eindringlichkeit

sagen. Er will klarmachen, daß Juden und Christen

nicht voneinander loskommen. Ihr Schicksal ist aufs

engste miteinander verflochten. Gott hat nicht einen,

sondern zwei Söhne, den Juden und den Heiden.

Israel ist und bleibt unser älterer Bruder. Das ist keine

politische Stellungnahme, sondern eine göttliche Par-

teinahme. Immer steht der Jude dicht neben uns.

Ein Prediger sagte einmal: »Sooft wir zum Gottes-

dienst zusammenkommen, sooft wir einen Menschen

taufen, sooft wir das Abendmahl miteinander feiern,

immer steht neben uns der leere Stuhl, der Stuhl des

abwesenden Bruders aus Israel. Und daß der Stuhl leer

ist, soll uns ein Schmerz sein. Die Freude im Haus des

Vaters bleibt gedämpft, solange der Bruder draußen

verharrt.« Juden und Christen sind Brüder, zwar ge-

trennte Brüder, aber Söhne eines Vaters.

Paulus sagt: »Ihr habt Barmherzigkeit erlangt, Gott

hat euch euren Unglauben weggenommen.« So

schließt der Unglaube uns alle ein, und das Erbarmen

schließt uns allen auf.

Der Unglaube schließt uns alle ein

Sicher kennen Sie »Das Tagebuch der Anne Frank«.

Jüdische Menschen finden während der nazistischen

Schreckensherrschaft ein Versteck im Dachgeschoß

eines Amsterdamer Geschäftshauses. Monatelang le-

ben sie dort. Sie haben alles, was zum Leben notwen-

dig ist - Nahrung, Kleidung, Licht und Wärme. Aber

sie sind eingeschlossen. Sie können immer nur bis zur

Tür laufen, hinter der der Tod lauert. So fallen sie sich

77

auf die Nerven. Um Kleinigkeiten wird gestritten,

Eifersüchteleien machen das Zusammenleben schwer.

Die kleine Anne schreibt eines Abends in ihr Tage-

buch: »Unsere Wohnung ist schön, das Leben voller

Geheimnisse, aber wir sind eingeschlossen wie der

Vogel im Käfig.«

Wir leben nicht wie ein gehetztes Wild in einem

Versteck, Gott sei Dank nicht. Wir haben Häuser mit

Flügeltüren zum Garten oder einen Balkon zum Luft-

schnappen. Wir unternehmen Ferienreisen an die See

oder in die Berge. Wir sehen über den Bildschirm in

die fernsten Länder. Und doch steht da diese Notiz

eines jüdischen Mädchens wie mit unsichtbarer Tinte

auch in unserem Tagebuch: »Eingeschlossen wie der

Vogel im Käfig«. Paulus betont: »Gott hat alle einge-

schlossen in den Unglauben.« Der Unglauben ist der

Käfig, und darin sitzen alle. Zuerst waren es nur die

Heiden, die darin saßen, denn Israel lebte ja im Glau-

ben, aber dann kam Jesus. Die Juden wollten ihn nicht

als den verheißenen Messias anerkennen und wiesen

ihm die Tür. Damit verfielen sie selbst dem Un-

glauben.

So begegnen sich alle im Gefängnis des Unglaubens

- die Heiden, die Juden, die ganze Menschheit.

Ich weiß, daß man sich an das Gefängnis gewöhnen

kann, das ist vielleicht das Furchtbarste daran. Ich

weiß, daß man im Gefängnis denken kann, die Flucht

sei jederzeit möglich, wenn man nur wolle. Aber das

Gefängnis bleibt zu. Wir können laufen, fahren und

fliegen, aber nur bis zu dem Punkt, an dem der Tod auf

uns lauert.

Deshalb fallen wir uns auf die Nerven. Deshalb wird

dauernd um Kleinigkeiten gestritten. Deshalb machen

uns Eifersüchteleien zu schaffen. Deshalb sind wir so

hilflos und hoffnungslos, weil wir in den Unglauben

eingeschlossen sind.

78

Nun haben die Juden ein ganzes System entwickelt,

wie man das Gefängnis von innen aufriegeln könne.

Sie forschten in den alttestamentlichen Büchern und

Väterüberlieferungen. Dort fanden sie 365 Verbote

und 248 Gebote. Und so lehrten sie: Wer sich daran

hält, ist frei. Der Schlüssel aus dem Gefängnis ist der

Glaube an die Gebote. Aber dieser Schlüssel paßte

nicht. Die Tür blieb verschlossen, die Situation unver-

ändert. Das Gefängnis des Unglaubens hat von innen

kein Schlüsselloch. Alle unsere Bemühungen sind

umsonst. Keine moderne Heilslehre aus dem Osten

oder dem Westen bricht es auf. Darum sagt Paulus:

Das Erbarmen schließt uns allen auf

»Auf daß er sich aller erbarme.« Unglaube wird

nicht durch Glaube, sondern nur durch Gottes Barm-

herzigkeit überwunden. Gott hat kein Herz aus Stein,

das unberührt bliebe angesichts der Irrungen und

Wirrungen seiner Geschöpfe. Er hat kein Gedächtnis

wie ein Sieb, das nicht mehr wüßte, was gestern war.

Dieser Gott ist nicht wetterwendisch, den seine Zusa-

gen gereuen könnten. Wenn er gesagt hat: »Ich will

dein nicht vergessen. Siehe, in meine Hände habe ich

dich gezeichnet«, dann ist das doch nicht in den Sand

geschrieben. Wenn er versichert hat: »Fürchte dich

nicht, ich habe dich erlöst, ich habe dich bei deinem

Namen gerufen«, dann ist das doch nicht in den Wind

geschrieben. Wenn er zugesichert hat: »Ich habe Ge-

danken des Friedens über dich und nicht des Leides«,

dann hat er das doch ernst gemeint. Gott steht zu

seinem Wort. Er bleibt sich treu.

Sein Wesen ist Barmherzigkeit. In Jesus ist sie

leibhaftig sichtbar geworden. Er besitzt den Schlüssel

zu unserem Gefängnis. Der Schlüssel hat die Form

79

eines Kreuzes. Es ist der Hauptschlüssel für alle Not

und Verzweiflung.

Zuerst haben es die Jünger erfahren, daß dieser

Schlüssel paßt. Fischer, Zollbeamte, Bauern fanden ein

neues Leben. Dann merkten es Lahme, daß sie wieder

gehen konnten, Taube, daß sie wieder hören konnten,

Blinde, daß sie wieder sehen konnten, Aussätzige, daß

sie wieder in ihre Familien zurückkonnten. Und dann

strömten sie herbei, die Zukurzgekommenen, die

Randfiguren, die Rinnsalexistenzen. Sie hatten plötz-

lich erkannt, daß in diesem Mann von Nazareth Leben

und volles Genüge ist.

Auch Paulus selbst hat diese Erfahrung gemacht.

Wild und blind hatte er sich gegen Gottes Erbarmen

gewehrt. Und was geschah? Jesus begegnete ihm und

führte ihn heraus aus seinem Gefängnis. Paulus, der

Christenverfolger, wurde zum Botschafter der Chri-

stusgnade für die Völker. »Wenn es jemals auf Erden

einen hoffnungslosen Fall gegeben hat«, sagt Paulus,

»dann bin ich es gewesen.«

Vielleicht meinen Sie, auch Sie seien ein hoffnungs-

loser Fall, keiner könne Ihnen helfen, Ihr Gefängnis sei

endgültig verriegelt. Wenn Jesus aber einen Paulus

aus dem Gefängnis herausgeholt hat, dann kann er Sie

genauso retten.

Auch Israel werden einmal die Augen aufgetan.

Dann kommt die Stunde, in der »wird ganz Israel

gerettet werden«. Dann will Gott mit Juden und Hei-

den, mit Schwarzen und Weißen, mit Reichen und

Armen, mit uns allen Zusammensein. Das ist das Ziel

der Geschichte. Nichts geschieht ziel- oder planlos. Es

gibt keinen Amoklauf der Ereignisse. Gottes Ge-

schichte mit seinen Geschöpfen ist nicht aufzuhalten.

Ein Kind, das in einer sturmgepeitschten Nacht am

Fenster stand und zuschaute, wie der Sturm wütete,

sagte zu seiner Mutter: »Gott muß heute nacht die

80

Gewalt über den Wind verloren haben.« Für Paulus ist

das undenkbar. Gott behält immer die Kontrolle über

Dinge und Menschen. Und wenn unsere Erde von

Beben geschüttelt wird, wenn gefährliche Blitze zuk-

ken und Gewitterwolken am Himmel hängen, so

spannt sich doch über allem der Bogen seiner Barm-

herzigkeit.

Und am Ende der Tage gibt es keine End-lösung,

sondern nur eine Er-lösung. Das beschreibt ein Wort

in den Psalmen: »Wenn der Herr die Gefangenen

Zions erlösen wird, dann werden wir sein wie die

Träumenden, dann wird unser Mund voll Lachen und

unsere Zunge voll Rühmen sein. Dann wird man

sagen: Der Herr hat Großes an uns getan, des sind wir

fröhlich.«

81

Das Wort, das Felsen

zerbricht

Was ist ein Hammer? Es handelt sich um ein Stoß-

und Schlagwerkzeug, das vorwiegend zum Draufhau-

en verwendet wird. Der Hammerstiel besteht aus Holz

oder Plastik, der Hammerkopf dagegen aus Metall

oder Gummi.

Wann wird zum erstenmal von einem Hammer

berichtet? Hier gehen die Meinungen auseinander.

Die einen sind der Ansicht, der Hammer sei zum

erstenmal von den Kelten und Germanen verwendet

worden, die ihn nicht nur als Werkzeug verehrten,

sondern auch einen Hammergott, Donar, anbeteten.

Die anderen vermuten, schon der Neandertaler hätte

ihn besessen und damit dem Bären die Gehirnschale

zertrümmert.

Natürlich kann man den Hammer auch als Symbol

verwenden. Das hat z. B. Karl Marx getan; als Zeichen

des Bündnisses von Arbeitern und Bauern stellte er

den Hammer in die Sichel. Dieses Symbol wurde zum

Staatswappen der Sowjetunion. Auch die Österreicher

malten den Hammer auf ihren Bundesadler. Ich habe

auch gehört, daß einige Leute Hammer sammeln - so,

wie andere Leute Bierdeckel oder Schmetterlinge. Und

so findet man bei ihnen vom mächtigen Eisenhammer

an alles bis zum feinen Geologenhämmerchen.

82

Was aber ist ein Hammer wirklich? Erst wenn ich es

mit ihm zu tun bekomme, spüre ich seine Wirkung.

Erst wenn er meinen Daumen trifft anstelle des Nagels,

ahne ich seine Wucht.

Der Prophet Jeremia sagt über den Hammer (23,29):

»Ist mein Wort nicht wie ein Hammer, der Felsen

zerbricht?« Er sagt nicht etwa, Gottes Wort sei wie eine

Mullbinde, die Wunden verbindet, oder wie ein Halte-

gurt, der vor schweren Verletzungen bewahrt; oder

etwa wie ein Regenschirm, der trockene Füße garan-

tiert. Jeremia sagt knapp und eindeutig: »Gottes Wort

ist wie ein Hammer.« Mit der Bibel können wir es

genauso machen wie mit einem Hammer. Wir können

über das Alter der Bibel Vermutungen anstellen. Wir

können die Bibel auch symbolisch verstehen - das

haben z. B. einige Theologen gemacht. Sie haben die

Erzählungen und Gleichnisse der Bibel als Symbole für

die Gemeinschaft von Gott und Mensch übertragen.

Man kann die Bibel auch sammeln; so, wie man

Hammer sammelt. Aber das alles sagt noch nichts

darüber aus, was das Wort Gottes ist. Erst wenn ich es

mit ihm zu tun bekomme, spüre ich seine Wirkung.

Erst wenn ich darunter gerate, ahne ich seine Wucht.

Erst wenn ich davon zerquetscht werde, wie der

Daumen, den der Hammer anstelle des Nagels trifft,

dann weiß ich, was das Wort der Bibel ist.

Das erlebte Paulus. Als gläubiger Jude hatte er die

Bibel gründlich studiert bei Gamaliel, einem der be-

deutendsten Theologieprofessoren. Er hatte auch über

das Wort Gottes diskutiert. Schließlich gehörten Rede

und Gegenrede zur Ausbildung. Aber das Wort Gottes

hatte ihn nie getroffen. Für ihn waren die Jesusberich-

te als Erfüllung der göttlichen Verheißungen glatte

Utopie und Gotteslästerung. Doch eines Tages kam er

mit dem Wort Gottes in Berührung. Plötzlich erkannte

er, daß dieses Wort wie ein Hammer ist.

83

Er bekam den Hammer des Wortes

buchstäblich auf den Kopf.

Das geschah mitten auf der Bl von Jerusalem nach

Damaskus; nicht etwa auf einer zweibahnigen Bun-

desstraße, sondern auf einer Kriechspur für vierbeini-

ge LKWs. Dort galoppierte Saulus auf seinem Pferd. Er

war Abwehrspezialist in Diensten der Kirche mit

höchstrichterlichen Haftbefehlen in der Tasche, um

eine Razzia gegen die Christensekte durchzuführen.

Selbstbewußt galoppierte Saulus, wie er damals hieß,

voran, überzeugt von seinem Auftrag. Plötzlich wurde

er vom Pferd geworfen und hörte eine Stimme, die

sagte: »Saul, Saul, was verfolgst du mich?« Saulus war

Jesus begegnet. Sein Wort hatte ihn wie ein Hammer

getroffen. Er taumelte, verlor die Orientierung und

stürzte vom hohen Roß. Das Wort Gottes hatte nicht

nur seinen Dickkopf gespalten, nicht nur sein Groß-

maul gestopft, sondern auch sein felsenfestes Herz

zerschlagen. Vor Damaskus lag ein Wrack, ein Trüm-

merhaufen, ein Totalschaden des alten Menschen.

Genauso holt uns heute Gottes Wort von jedem

hohen Roß. Der eine sitzt auf seiner Vernunft, die

Maß und Richtschnur für ihn ist. Der andere trabt auf

seiner Frömmigkeit daher, die fadenscheinig und zer-

schlissen ist. Der dritte sitzt fest im Sattel seiner

Rechtschaffenheit, auf die er stolz ist. Der vierte reitet

auf der alten Tour, daß Religion nur das Opium des

Volkes sei. Alle miteinander sind wir stolze Reiter,

die gerne den Kopf hoch tragen. Deshalb trifft uns

Gottes Wort auf den Kopf: »Du bist mir mit deinem

Stolz ein Greuel. Du hast mir Arbeit gemacht mit

deinen Sünden. Du hast gelogen, gestohlen, falsch

Zeugnis geredet. Du bist schuldig!« Können wir das

Gegenteil beweisen?

Wer Gottes Wort wirklich hört, der taumelt und

84

stürzt. Wer Gottes Wort wirklich versteht, der ist am

Boden. Paulus stammelte: »Ich elender Mensch.«

Luther klagte: »Ich zerschlagene Kreatur.« Ebenso

bekennen andere, die vom Wort Gottes getroffen sind:

»Ich bin ein Schrotthaufen.« Und wenn Sie einmal

anfangen, die ganze Bibel zu lesen - von vorne bis

hinten, dann werden Sie auch verstehen, was der

christliche Philosoph Kierkegaard einmal über das

Wort Gottes gesagt hat: »Menschen von solchem Kali-

ber, die das aushalten können, werden nicht mehr

geboren.« Wenn Sie die Bibel lesen, werden Sie den

Hammer des Wortes Gottes spüren. Aber Sie werden

auch erkennen, daß Gott keinen im Dreck stecken läßt.

Die Evangelisten berichten diese ungeheure Tatsache.

In Jesus kommt Gott auf diese Erde. Von Bethlehem

geht er nach Nazareth und Kapernaum. Überall sieht

er die Schrottplätze verkrachter Existenzen. Zu diesen

Geschlagenen sagt er: »Kommt her zu mir. Ich will

euch nicht nur ein bißchen ausbeulen, spachteln, Lack

aufspritzen und aufpolieren. Ich will euch neu ma-

chen.« Jesus kann das. Er hat es bewiesen - damals, als

sie ihn im hohenpriesterlichen Palast zusammen-

schlugen, dann auf der Via Dolorosa, als er die römi-

schen Soldatenfäuste spürte und als sie ihn mit einem

Hammer an das Kreuz schlugen. Da fiel der Kopf Jesu

vornüber, und Gottes Sohn starb. Aber am dritten Tag

stand er wieder da, als lebendiger Beweis dafür, daß

Gott neu machen kann.

Es muß keiner am Boden bleiben. Es muß keiner

verschrottet werden. Aus einem total-geschädigten

alten Menschen kann Jesus einen totalgesegnet neuen

Menschen machen: »Ist jemand in Christus, so hat er

keine neue Karosserie, sondern er ist eine neue Krea-

tur. Das Alte ist vergangen, siehe, es ist alles - der

Kopf, das Denken, das Fühlen, das Herz - neu gewor-

den - wie bei Saulus, der als Paulus aufstand. Wie

85

Schuppen fiel es ihm von den Augen, als er die

neue Wirklichkeit erkannte, daß Gott aus den Bruch-

stücken eines Menschenlebens brandneue Menschen

schafft.

Er bekam den Hammer des Wortes

in die Hand.

Das war im Haus des Judas. Dort hatte man Paulus

hingebracht, nachdem er vom Pferd gestürzt war. Drei

Tage blieb er dort. Dann meldete sich ein Mann mit

Namen Ananias. Er berichtete, daß Gott ihn geschickt

hätte, und sagte zu Paulus: »Gott hat dich dienstver-

pflichtet. Du bist sein auserwähltes Rüstzeug. In

Kleinasien und Europa sollst du Gemeinden bauen!«

Und dann folgten stille Tage, in denen dieser Paulus mit

seinem Gott gerungen hat. Leider haben wir darüber

keinen Bericht. Aber ich kann mir denken, daß Paulus

damals protestiert und vielleicht gesagt hat: »Herr, ich

bin doch geographisch nicht ausgebildet. Wohin soll

ich gehen? Und wo soll ich bauen?« Und Gott wird

gesagt haben: »Mach dir keine Sorgen. Du hast mein

Wort.« Paulus wird dann vielleicht eingewendet ha-

ben: »Aber Herr, ich bin doch nicht psychologisch

geschult. Wie soll ich dein Wort so weitersagen, daß

die Leute es mir abnehmen?« Darauf wird Gott nur

einen Satz geantwortet haben: »Du hast mein Wort.«

Vielleicht war Paulus immer noch nicht überzeugt und

wird entgegnet haben: »Aber Herr, ich bin theologisch

nicht auf dem neuesten Stand. Ich kann deine Sache

schlecht vertreten.« Und wieder antwortete Gott: »Du

hast mein Wort«. Dann ist das der Hammer. Etwas

anderes als den Hammer des Wortes Gottes brauchen

wir nicht. Bis zum heutigen Tag stellt Gott seine neu

gewordenen Leute nicht in die Garage, sondern auf

86

den Bau. Das einzige Werkzeug, mit dem er sie ausrü-

stet, ist ein Hammer - sein Wort.

Vielleicht hat Gott Ihnen auch einen Auftrag gege-

ben wie dem Paulus; aber Sie haben gesagt: »Wohin

soll ich gehen und anfangen zu bauen? Bei uns gibt es

keine Gruppe von jungen Leuten, die an Gott glauben.

Wie soll ich dann beginnen? Mir kauft keiner etwas ab.

Und wie kann ich begründen, was ich sage? Ich bin

doch nicht dafür ausgebildet worden. Ich habe zwei

linke Hände.« Gott sagt dazu nur: »Du hast mein

Wort.« Der Hammer des Wortes Gottes ist auch für

Linkshänder.

Junge Menschen müssen eingefügt werden in den

Bau Gottes, wenn sie nicht aus allen Fugen geraten

sollen. Den letzten Schlag wird dann der wiederkom-

mende Herr selbst ausführen, wenn er seinem Bau das

Dach aufsetzt. Aber bis dahin haben wir alle Hände

voll zu tun, um Nägel mit Köpfen zu machen und zu

hämmern. Wenn wir das tun, werden wir erleben,

welche Kraft in diesem Werkzeug steckt: Das ist ein

Preßlufthammer, der die Brocken der Sünde zermalmt;

das ist ein Vorschlaghammer, der die Stolpersteine des

Bösen beseitigt; das ist ein Tischlerhammer, der zu-

sammenfügt und festmacht. Etwas anderes als diesen

Hammer brauchen wir nicht. Ein bekannter holländi-

scher Theologe hat es so formuliert: »Wir haben in der

Tat nur das Wort; das aber ist nicht nichts sondern

alles.« Nur eins dürfen wir dabei nicht vergessen: Bei

dieser Tätigkeit werden wir keine Kraftprotze, keine

Schlägertypen, keine Muskelmänner - im Gegenteil.

Schauen wir noch einmal auf Paulus:

87

Er bekam den Hammer des Wortes

in das Kreuz.

Das war mitten in seinem Dienst für Jesus. Dabei

meine ich nicht die acht Folterungen, die er durchlit-

ten hat, auch nicht die unzähligen Schläge, die ihn ins

Gesicht trafen. Ich meine den Pfahl, den Dorn, den

Gott ihm ins Fleisch getrieben hat. Eine schwere

Krankheit quälte ihn Tag und Nacht, eine schwere

Last lag auf seinem Kreuz. Oft genug dachte er, er

würde darunter zerbrechen. Immer wieder ging er auf

die Knie: »Lieber Gott, ich kann nicht mehr. Diese

Krankheit behindert meinen Dienst. Nimm sie weg.«

Aber Gott tat es nicht. Da ist keine Rede von Kraft,

Stärke oder Selbstbewußtsein. Paulus leidet an

Schwachheit.

Auch Martin Luther hat darunter gelitten. Von

seinem 44. Lebensjahr an war er ein kranker Mann.

Auch der Diakonissenvater Theodor Fliedner war

jahrelang krank - brustleidend. Hinrich Wichern

wurde von Kind auf von einer Krankheit gequält,

Kopfweh. Ludwig Hofacker stand nur wenige Jahre

seines Dienstes durch und starb mit 30 Jahren. Ich

sollte auch den Japaner Kagawa und Livingstone

nennen - alle keine strahlenden Sieger, sondern

Geschlagene. Schwachheit ist die Berufskrankheit

im Dienst Jesu. Deshalb wundern Sie sich nicht,

wenn Sie bei ihm auch Kreuzschmerzen bekom-

men. Darum machen Sie sich keine Gedanken,

wenn Sie auch hinkend auf den Bau Gottes stei-

gen: »Gott legt uns eine Last auf, aber er hilft uns

auch.« Zu Paulus sagte er: »Laß dir an meiner

Gnade genügen.« Ihnen sagt er das gleiche: »Laß

dir am Wort von der Gnade Jesu genug sein.« Die-

ses Wort ist genug zum Leben und Sterben. Dieses

Wort rüstet die Schwachen mit Kraft aus und

88

macht sie zu Bauarbeitern seines Reiches. Dieses Wort

ist der Hammer. Mehr als diesen Hammer brauchen

wir nicht.

89

Er bleibt

bei uns

Der große Bogen

Auf meinem Gabentisch liegt eine besondere Kost-

barkeit- ein kleines Büchlein mit dem Titel »Christ in

deiner Geburt«. Es enthält auf vierzig Seiten die

frühesten Weihnachtsdarstellungen unbekannter

Künstler. Der Titel stellt ein Reliquienkästchen aus

Palästina dar, aus dem siebten Jahrhundert. Es zeigt

das typische Weihnachtsbild, das wir seit dem Jahr

Null kennen: Das hilflose Kind in einer zweckent-

fremdeten Krippe, eine halb liegende, geschwächte

Maria, deren rechte Hand liebevoll auf das Kind

deutet, und daneben Josef, den Kopf in die Hand

gestützt, in den Augen Erstaunen, Bewunderung und

auch etwas Unverständnis dem ganzen Geschehen

gegenüber. Natürlich fehlen auch Ochse und Esel

nicht, die am Wickeltuch des Kindes schnuppern.

Dieses Weihnachtsbild ist in allen Jahrhunderten

immer wieder neu gestaltet worden. Doch das Motiv

auf dem Reliquienkästchen zeigt abweichend von

anderen Weihnachtsdarstellungen einen schönen ge-

schwungenen Bogen, der sich über dem Kind, der

Krippe, über Maria und Josef, über Ochse und Esel

wölbt.

Was wollte der Künstler damit ausdrücken? Wollte

er an eine Geburtshöhle erinnern, an jenes Naturmo-

92

tiv, das bis ins zweite Jahrhundert zurückverfolgt

werden kann? Oder wollte er nur ein schützendes

Stalldach andeuten, ein Baumotiv, das auf vielen west-

römischen Denkmälern immer wieder abgebildet

worden ist? Ich glaube nicht.

Vieles spricht dafür, daß es sich hier um den Bogen

des Lichts handelt, der das Geschehen umschließt. Er

leuchtet immer dann auf, wenn die Sonne durch eine

gefährliche Gewitterwand bricht und in die Dunkel-

heit und das Angstmachende ihre hellen, leuchtenden

Farben malt.

Der unbekannte Maler wußte offensichtlich, daß in

der Heiligen Nacht nicht nur eine kleine Kerze in

einer fernen Geburtsgrotte angezündet wurde, die

mit ihrem fahlen Licht gerade eben noch die Gesich-

ter der Herumstehenden erhellte. Nein, er wollte zei-

gen, daß Gott ein ewiges Licht angezündet hat, ein

Welt- und Himmelslicht, das durch die Gewitter-

wand unserer Schuld bricht und mit seinem hellen

Licht die Wolken unserer Ängste, Sorgen und Zwei-

fel vertreibt.

In diesen Weihnachtsbogen weiß ich mich mit hin-

eingenommen. Ich möchte, trotz Blitz und Donner, mit

Johann Franck sagen, der mitten im 30jährigen Krieg

schrieb: »Unter deinen Schirmen bin ich vor den

Stürmen aller Feinde frei; laß die Welt erzittern, laß

den Satan wettern; mir steht Jesus bei; ob es jetzt

gleich kracht und blitzt, ob gleich Sund und Hölle

schrecken, Jesus will mich decken.«

Doch der Bogen hat noch eine tiefere Bedeutung. Er

gibt mir nicht nur Schutz, er ist auch ein Zeichen des

Bundes, den Gott immer wieder mit den Menschen

schließt. Damals, als Noah lebte, hatten sich die

Schleusen des Himmels geöffnet und eine gottlose

Welt in ihren Fluten begraben. Dann lag eine furchtba-

re Stille über den Wassern, eine Todesstille. Nur einer

93

hatte Gnade vor Gott gefunden; Noah. Auf dem Gebir-

ge Ararat kniete er mit seiner Familie nieder am Altar,

den er zur Ehre Gottes gebaut hatte. Und er hörte des

Herrn Stimme: »Ich will in Zukunft die Erde nicht

noch einmal verfluchen. Es soll nicht aufhören Saat

und Ernte, Sommer und Winter, Tag und Nacht.« Und

die Menschen auf dem Gebirge Ararat sahen den

Bogen in den Wolken und wußten, daß ihr Leben ein

einziges unverdientes Geschenk der Güte und Lang-

mut Gottes war. Das gilt ganz besonders seit der

Geburt Jesu, die wir zu Weihnachten feiern.

In unserem zeitlichen Leben hat Gott uns ein ewiges

Leben angeboten, seinen Sohn. Er kommt in unser

Leid, in unsere Erdennacht und zeigt uns den Weg

zum Vater.

Aber der Bogen auf dem Reliquienkästchen hat noch

eine dritte Bedeutung: Er erinnert auch an den Bund

mit Abraham. Gott schickte ihn in eine unbekannte

Ferne. Im Vertrauen auf den Herrn machte er sich auf

den Weg in die Weite des kanaanitischen Landes.

Darüber lag der Schleier der Ungewißheit. Doch Gott

sagte zu ihm: »Fürchte dich nicht. Ich bin dein Schild

und dein sehr großer Lohn.« Abraham erhielt die

Gewißheit, daß Gott ihn bewahren würde auf dem

Weg in das neue Land.

Auch vor uns liegt die Weite des Lebens, die Unsi-

cherheit und Ungewißheit. Aber gerade zu Weihnach-

ten dürfen wir die alte Zusage wieder neu für uns in

Anspruch nehmen: »Fürchtet euch nicht, denn euch

ist heute der Heiland geboren.« Das heißt doch: Der

Himmel ist offen. Und wem der Himmel offen ist, der

sieht auch die Sonne auf den finstersten Talwegen.

Das ist der Abrahamsbund.

Noch einmal weist der Weihnachtsbogen auf einen

Bund, den Gott mit einem aus seinem Volk macht -mit

Mose. Er steht auf dem Berg Sinai. Er zittert vor der

94

mächtigen Stimme Gottes. Er hört die Worte: Ihr sollt

mir ein heiliges Volk sein! 2 Tafeln -10 Gebote - sind

unumstößliche Ordnungen für sein Volk: »Du sollst

nicht töten, du sollst nicht ehebrechen, du sollst nicht

stehlen.« Der Mosebund ist der Schutzzaun, den Gott

um seine Menschen legt. Noch keiner hat ihn unge-

straft überstiegen. Jesus hat ihn nicht niedergerissen,

sondern als Schutz für seine Leute noch dichter ge-

macht.

Weihnachten ist nun der neue Bund. In ihm finden alle

anderen Bünde, die Gott mit seinen Menschen getrof-

fen hat, ihre Erfüllung. Jetzt leuchtet über allem das

helle Licht der Vergebung, denn »Christ ist erschie-

nen, uns zu versühnen, freue dich, freu dich o Chri-

stenheit«.

Wenn Sie Weihnachten feiern, denken Sie an das

Bild des alten Meisters, das er auf das Reliquienkäst-

chen gemalt hat. Er kannte den wunderbaren Bogen

Gottes, der Ararat, Ur, Sinai und Bethlehem umspann-

te. Dieser Bogen ist die neue offene Pforte zum ver-

schlossenen Paradies. Gehen Sie aus dem Weihnachts-

fest hinein in den Alltag mit dem festen Glauben und

der gewissen Zuversicht, daß man mit dem neugebo-

renen Heiland auf dem richtigen Weg ist, unter dem

Bogen, dem Zeichen des Bundes.

95

Rettungsaktion

Weihnachten ist eine Rettungsaktion. Denken Sie

an einen Strom. Mittendrin kämpft ein Mensch um

sein Leben.

Er bekommt keinen Boden unter die Füße. Die

Strömung ist zu stark. Er erreicht keinen Halt mit den

Händen. Die Wellen werfen ihn hin und her. Er hat

den sicheren Tod vor Augen.

Einer ruft ihm zu, er solle durchhalten und weiter-

schwimmen. Aber Durchhalteparolen nützen ihm

nichts. Ein anderer wirft eine Leine ins Wasser. Doch

ihm fehlt die Kraft zum Festhalten. Die Lage ist hoff-

nungslos. Da erscheint ein Dritter. Er entledigt sich

seiner schweren Kleider und springt ihm nach. Der

Retter taucht in den Fluten unter und kämpft. Alle

Kraft bietet er auf, um den Kampf gegen den Strom zu

bestehen. Schließlich macht er seine Arme ganz breit

und fängt den Ertrinkenden auf. Mit ihm gelangt er an

das sichere Ufer.

Der Gerettete ist dem Tod entrissen. Das Leben ist

ihm neu geschenkt. Freude, Freude über Freude. Das

ist Weihnachten.

96

Im Strom

Denken Sie an den Strom der Zeit, der durch die

Jahrhunderte geht. Mittendrin kämpfen wir um unser

Leben, so wie es der schwerblütige Friedrich Hölder-

lin in Worte faßte: »Es fallen Menschen, blindlings von

einer Stunde zur anderen, wie Wasser von Klippe zu

Klippe geworfen, jahr'lang ins Ungewisse hinab.«

Wir bekommen keinen Boden mehr unter die Füße.

Die Strömung, die Zeit- und Denkströmung, ist zu

stark. Wir erreichen keinen Halt mehr mit den Hän-

den. Die Wellen, die Protest- und Nostalgiewellen, die

Hasch- und Sexwellen, die atheistischen und religiö-

sen Wellen werfen uns hin und her. Wir haben den

sicheren Tod vor Augen. Da erscheint einer im Blick-

feld. Einer, der uns gefallene - ins Wasser hineingefal-

lene - Menschen sieht; einer, dem wir nicht gleichgül-

tig sind; einer, dem unsere Lage ins Herz schneidet:

»Da jammert Gott in Ewigkeit, mein Elend über Ma-

ßen.« Er ruft uns keine Parolen zur Lebensbewälti-

gung und keine Regeln zum Überleben zu. Große

Worte nützen uns nichts. Er wirft uns auch keine Leine

zu, handgedreht von Ideologie oder Philosophie, an

der wir uns aus dem Wasser heraushangeln könnten.

Diese Leine hält auf die Dauer nichts aus.

Nein, dieser Retter entledigt sich seiner Kleider, er

zieht den Königsmantel aus, der ihn als König aller

Könige und Herrn aller Herren ausweist. Er legt die

Krone ab, die ihm Macht gibt über alle gekrönten

Häupter der Welt. Er läßt das Zepter fallen, mit dem er

die Reiche dieser Erde regiert. »Er äußert sich all seiner

Gewalt, wird niedrig und gering.« So springt er uns

nach. Der Gottessohn taucht elend, nackt und bloß in

den Fluten dieses Stromes unter.

97

Nahe dem Tode

Schon damals, als Jesus geboren wurde, war es ein

breiter Strom, der von den Machenschaften eines

sogenannten Friedenskaisers namens Augustus ge-

trübt wurde. Seine Stadtfeste in Rom mit Gratisbrot

und Freibier waren teuer. Der Altar auf dem Marsfeld,

ihm, dem Friedensgott Augustus zu Ehren erbaut,

verschlang Millionen. Deshalb mußte eine neue Geld-

quelle in der Provinz gefunden und ein neuer Geld-

strom nach Rom gepumpt werden. Ein trüber Strom

und ein schrecklicher Strom. Der Reichszensus, diese

Schätzung im Römischen Reich, war eine Menschen-

quälerei sondergleichen. Nicht umsonst haben sich

die Gallier blutig dagegen gewehrt.

Ein Berichterstatter aus der damaligen Zeit schreibt:

»Die Bevölkerung wurde zusammengetrieben, alle

Marktplätze waren verstopft von herdenweise aufmar-

schierenden Familien. Es gab keine Rücksicht auf

Alter und Gesundheitszustand. Kranke wurden her-

beigeschleppt und Gebrechliche. Alles war erfüllt von

Kummer- und Jammergeschrei.«

Kein Wunder, daß jüdische Terroristen - die Zeloten

- aufmuckten und ein paar Kollaborateure meuchlings

ermordeten. Ein reißender Strom war es, und ein böser

Strom. Die Schätzung, der sich alle unterziehen muß-

ten, füllte die Hotels bis unter das Dach. Viele machten

dabei ein Bombengeschäft. Jeder Schuppen wurde zu

Wucherpreisen vermietet. Maria und Josef mußten

sich mit einem Verschlag zufriedengeben. Eine Futter-

krippe bewahrte das Kind vor den Fußtritten der

Menschen und den Hufschlägen der Tiere.

Der Strom der Zeit hat sich seither nicht verändert.

Er ist ein trüber, schrecklicher und gemeiner Strom

geblieben. Das Strombett ist voll Leid und Tränen,

Furcht und Verzweiflung, Traurigkeit und Einsam-

98

keit. Aber genau in dieses Wasser taucht Jesus ein.

Vom ersten Tag an ist sein Leben bedroht. Herodes ist

ihm auf den Fersen. Maria und Josef sind mit dem

Kind auf der Flucht. Der Flüchtlingsstrom reißt sie

über die israelisch-ägyptische Grenze.

Ans Ufer

Zum Zimmermann wird Jesus ausgebildet. Als

Wanderprediger zieht er durchs Land, ständig ange-

griffen, verfolgt, dem Tode nahe. Ein Satz umfaßt seine

Botschaft: Kommt her zu mir! - Ein ungeheurer An-

spruch! Komm zu mir, nur bei mir ist Leben. Nur ich

kann dich retten, an Land ziehen, dich befreien aus

dem Schlamm.

Jesus macht seine Arme ganz breit. Am Kreuz sind

sie bis zu den Ufern ausgestreckt. Er will jeden auffan-

gen, jeden tragen, jeden ans Ufer bringen. Er ist der

einzige, der die Kraft dazu hat.

Warum sind Ihnen gerade an diesem Heiligen

Abend manche Dinge so schwer? Warum können Sie

gerade heute mit Ihrem Schmerz nicht fertig werden?

Lesen Sie die Weihnachtsgeschichte wieder richtig.

Sie ist keine Hirtenidylle mit Glöckchen und Geigen.

Weihnachten ist eine Rettungsaktion, die den Glau-

benden aus dem Dunkel herausrettet, dem Tod ent-

reißt und neues Leben schenkt.

99

»Der Wirt«

Sie kennen Augustus und Cyrenius, Maria und

Joseph, Engel und Hirten. Aber kennen Sie auch den

Wirt? Es lohnt sich, das Weihnachtslicht einmal auf

diesen Mann zu richten, der sich fast völlig hinter dem

einen Satz versteckt: »Sie hatten sonst keinen Raum in

der Herberge.«

Manager in einem Fünf-Sterne-Hotel Bethlehemer

Hof mit Swimmingpool und Tennisplätzen war er

sicher nicht. Geschäftsführer in einer Nobelherberge

mit Appartements und Wohnsuiten war er auch nicht.

Und Inhaber eines Landgasthauses »Zum Goldenen

Ochsen« mit rustikaler Innenarchitektur war er gleich

gar nicht. Wirt war er, ganz einfach Wirt in einer

ärmlichen Absteige, wo Durchreisende mit einem

Matratzenlager vorliebnehmen mußten.

Eine traurige Randfigur

Nichts Aufregendes wird von ihm berichtet, nicht

einmal sein Name ist uns bekannt. Dieser Mann war

eben eine Randfigur des Heiligen Abends, ein Zaun-

gast beim weihnachtlichen Geschehen, ein Statist im

göttlichen Krippenspiel. Dabei hätte er die ganze

100

Freude der Christnacht hautnah mitbekommen kön-

nen. Gott will keine Randfiguren am Heiligenabend,

sondern nur Hauptfiguren, denen die Engelsbotschaft

gilt: »Fürchtet euch nicht!« Gott will keine Zaungäste

beim weihnachtlichen Geschehen, sondern nur Eh-

rengäste, die sich direkt angesprochen fühlen: »Ich

verkündige euch große Freude!« Gott will keine Stati-

sten im göttlichen Krippenspiel, sondern nur Chri-

sten, die es ganz persönlich nehmen: »Euch ist heute

der Heiland geboren.«

Warum hat sich unser Wirt mit dieser Nebenrolle

begnügt? Ich sehe drei Gründe. Zum einen: Er war

besetzt. Vor seiner Tür baumelte das Schild »kein

Zimmer frei«. Das war kein Zeichen seiner Faulheit.

Die Liegeplätze waren tatsächlich alle ausgebucht. Es

war auch kein Zeichen seiner Ungastlichkeit. Die da

oben in Rom und nicht er hatten diese Überbelegung

durch eine unsinnige Volkszählung ins Werk gesetzt.

Das Türschild war ein Zeichen für die Wirklichkeit,

daß andere Herrschaften das Haus schon besetzt

hatten.

Kein Zimmer frei!

Immer ist das so, daß das Haus unseres Lebens

schon besetzt ist. Wir sind nicht neutral, abwartend,

sozusagen leer. Viele Herrschaften haben sich bei uns

einquartiert, z. B. die Angst vor dem Morgen, die

Sorge um die Gesundheit, die Liebe für die Freundin,

der Schmerz über den verstorbenen Partner, die

Schuld einer kaputten Ehe. Wir haben keinen Platz

mehr frei für die Herrschaft Gottes, leider, umstände-

halber, gezwungenermaßen.

Trotzdem läßt sich Gott nicht abschieben. Er weiß,

daß wir mit diesen Herrschaften nicht glücklich wer-

101

den, deshalb will er sie verdrängen, deshalb macht er

Konkurrenz. Mitten in Angst und Sorge und Schmer-

zen hinein will Jesus geboren sein.

Aber der Wirt war besetzt, das ist das eine. Und das

andere: Er war beflissen. Niemand verwechsele ihn

mit einem Rausschmeißertyp, der die Leute kurzer-

hand auf die Straße setzt. Schließlich betrieb er ein

ordentliches Lokal und keine zwielichtige Kneipe.

Von der Pike auf hat er gelernt, daß man Gäste nicht im

Regen stehen läßt. Deshalb will der gute Mann keinen

von der Tür weisen. Aber aufnehmen kann er auch

niemand. Er will nicht nein sagen, aber das Ja geht

auch nicht. Was soll er tun? Er schafft Platz im Stall.

Ochs und Esel müssen etwas zur Seite. Jesus wird auf

dem Abstellplatz geboren.

Oft ist das so, daß diesem Jesus das Hinterhaus

unseres Lebens zugewiesen wird. Wir sind nicht ab-

lehnend, ungläubig oder gar gottlos. Von Kind auf

haben wir gelernt: Edel sei der Mensch, hilfreich und

gut. Deshalb wollen wir diesen Christus nicht hinaus-

werfen, aber hereinbitten können wir ihn auch nicht.

Weil wir »Jein« sagen, deshalb kampiert dieser Herr in

der Rumpelkammer. Damit hat er ein Dach über dem

Kopf und wir ein gutes Gewissen. Wer Jesus im

Hinterhaus bzw. in der Hinterhand hat, kann sich

notfalls auf ihn berufen.

Der Weg zur Krippe

Aber Gott schickt doch seinen Sohn nicht als Not-

fallarzt auf die Erde. In jedem Fall sind wir auf ihn

angewiesen und brauchen seine Nähe. Im Arbeitszim-

mer will er geboren werden, wo uns die Fehlbilanz des

alten Jahres belastet, und wo wir den Haushalt des

neuen Jahres nicht ausgleichen können. Im Familien-

102

zimmer will Jesus zur Welt kommen, wo schon beim

Frühstück der Krach mit den Kindern losgeht. Im

Krankenzimmer will es Weihnachten werden, wo

menschliche Therapie am Ende ist. In allen Zimmern

an der Vorderfront unseres Lebens soll Freude aufklin-

gen, daß Jesus zu uns gekommen ist.

Bei unserem Wirt war davon nichts zu hören. Er war

ja besetzt, bemüht um die Gäste, überbeschäftigt. Der

Kunde ist König und nicht dieses Kind. Die Kasse muß

stimmen und nicht ein Engelsgesang: Weihnachten

fand bei ihm nicht statt. Für ihn war der Weg zur

Krippe zu weit, für die judäischen Hirten nicht. Die

gingen ihn selbst bei Nacht. Für die babylonischen

Astrologen auch nicht. Sie waren tagelang unterwegs

gewesen. Für unzählige Zeitgenossen wurde dieser

Weg zum Heilsweg ihres Lebens, weil sie in diesem

elenden Herrgottswinkel endlich den entdeckten, der

ihnen nicht nur Friede und Freude versprach, sondern

Frieden auf Erden, der höher ist als alle Vernunft. Und

in ihm beginnt auch die Freude auf Erden, die durch

nichts getrübt werden kann. Er ist nicht fern von uns,

nur ein paar Schritte weit, aber können und wollen wir

zu ihm gehen? Der Wirt war besetzt, beflissen und

beschäftigt. In seinem Leben gab es keine Christnacht.

Er war eine bedauernswerte Figur. Bei uns soll es

anders werden. Keiner muß dem Wirt gleichen.

103

Ein Platz in der Hütte

Die Hirten kehrten wieder um. Ihre Hände -

eben noch ehrfürchtig gefaltet - griffen wieder

nach den derben Stöcken. Hinter sich ließen sie

den Stall und das Kind. Sie gingen wieder zum

Feld und zu den Herden. Weihnachten brachte ih-

nen kein 13. Monatsgehalt, keine Arbeitszeitverkür-

zung und keine Mitbestimmung, sondern densel-

ben Hungerlohn, dieselbe Nachtschicht und diesel-

be Abhängigkeit. Auf dem Feld von Bethlehem hat-

te sich nichts geändert.

Ist durch Weihnachten etwas anders geworden?

Auch wir müssen wieder umkehren. Hinter uns

liegt die Heilige Nacht und ein Feiertag. Vor uns liegt

manche dunkle Nacht und der Alltag: derselbe Laden,

dasselbe Büro, dieselbe Halle, dasselbe Krankenhaus.

Eigentlich ist nichts anders geworden. Stimmt das?

Wir müssen die Bibel genauer lesen. Hinter dem

Satz: »Die Hirten kehrten wieder um« steht kein

Punkt, sondern ein Komma; es geht also weiter: »prie-

sen und lobten Gott um alles, was sie gehört und

gesehen hatten.« Ihre Zelte, Pferche und Schafe, alles

war noch wie vorher, aber sie selbst waren anders.

Plötzlich lobten ihre Lippen, sangen sie Lieder, bete-

ten sie Gott an. Und es waren dieselben Lippen, über

104

die sonst nur Flüche und harte Worte kamen. Weih-

nachten verwandelt nicht die Verhältnisse, sondern

die Menschen.

Und die Menschen, die darüber berichtet, die es auf

den Papyrus geschrieben hatten, hatten bekannt, nun

sei die Freude vollkommen. Dabei waren ihre Gemein-

den in demselben traurigen Zustand geblieben wie

zuvor. Aber Freude, Mut und Zuversicht floß aus der

Feder der Berichterstatter. Weihnachten wandelte kei-

ne Verhältnisse - aber Menschen.

Und wenn wir umkehren und zurück in unseren

Alltag gehen, müssen wir wissen, welches Ziel das

Christfest hat: es will Menschen wandeln. Mögen die

Verhältnisse zunächst bleiben, wie sie sind, mag unse-

re Umwelt die alte bleiben. Wir sollen nach Gottes Plan

nicht die alten bleiben; deshalb kam Jesus zu uns.

Offenbar geht Gott den umgekehrten Weg. Wir mei-

nen, wenn sich die Verhältnisse gebessert haben,

dann wird alles gut; wenn wir im Lotto gewonnen

haben, wenn wir eine größere Wohnung beziehen

können, wenn wir in eine bessere Stellung gerückt

sind, wenn erst einmal der unangenehme Abteilungs-

leiter verschwunden ist - dann wird alles gut.

Im Großen klingt es ähnlich: Wenn der Sozialstaat

perfekt ist, wenn die klassenlose Gesellschaft erreicht

ist, wenn die UNO richtig funktioniert, dann sind wir

dem Frieden nahe.

Gottes Rangordnung ist anders. Er setzt den Hebel

bei den Menschen an. Die Umgestaltung der Welt und

ihrer Verhältnisse steht am Ziel des göttlichen Plans.

Den Anfang macht er bei den einzelnen Menschen: bei

den Hirten, bei den Briefschreibern, bei Ihnen und bei

mir. Nur wenn wir anders werden, wird unsere Umge-

bung anders. Aber wie ist das möglich? Genau dieses

Wunder beschreibt der Anfang des 1. Johannesbriefes.

Es ist ein seelsorgerlicher Brief an die christliche

105

Gemeinde aus dem 1. Jahrhundert. Die Briefschreiber,

die Hirten und viele Menschen nach ihnen wurden

anders, weil sie erstens das Wort des Lebens gehört,

weil sie zweitens das Wort des Lebens gesehen und

weil sie drittens das Wort des Lebens gesagt haben.

Sie haben das Wort des Lebens gehört,

obwohl tausend andere Worte an ihr Ohr drangen.

Im Alltag der Hirten fielen rauhe Worte. Mit bösen

Worten wurden sie an die Arbeit getrieben, und mit

harten Worten wurden sie empfangen, wenn sie die

Herde in den Stall zurücktrieben. Sie lebten mit Kom-

mandoworten, Befehlsworten, mit Worten, die ihr

Leben einengten.

Und der Autor des 1. Johannesbriefes hatte es

auch nicht leicht. Irrlehrer in den eigenen Gemein-

den rissen den Mund weit auf und wollten weisma-

chen, daß Gott nie ein Mensch geworden sei, son-

dern nur seinen Geist einem Zimmermannssohn aus

Nazareth vorübergehend geliehen habe. Sie lebten

mit frommen, aber leeren Worten, die das Leben

beschwerten.

Böse und falsche Worte kennen wir auch. Da fällt ein

böses Wort in der Familie: der andere erwidert es; ein

Wort gibt das andere, und der Streit verdirbt den

schönsten Festtag. Oder wir blättern die Weihnachts-

post durch. Freunde wünschen uns ein fröhliches Fest

und ein gutes neues Jahr. Es ist nett, daß sie an uns

denken, aber was besagen diese Worte? Sind es nicht

leere und tote Worte, Formeln, die man so hinschreibt?

Und dann lesen wir von großen Worten, von Grußwor-

ten und Adressen der Politiker in Ost und West, die so

viel vom Frieden reden und so wenig Frieden bewir-

ken. Es sind Worte, die leer und hohl sind.

106

Die damals haben zwischen allen toten Worten

ein lebendiges Wort herausgehört. Es war kein Mo-

dewort, das jedermann im Munde führte. Es war

auch kein Schlagwort, das nur kurze Zeit lebt. Es

war auch kein Befehlswort, das neue Pflichten auf-

erlegte. Nein, das Wort des Evangeliums ist ein

Wort der Befreiung. Und so hörten sie damals ein

Lebenswort, das bei den Hirten so klang: »Euch ist

heute der Heiland geboren.« Und im Johannes-

Evangelium heißt es so: »Das Wort ward Fleisch

und wohnte unter uns.« (Johannes 1,14) Ihnen ist es

zumute gewesen wie Gefangenen, zu denen ein

Mitgefangener kommt, der das Wort des Lebens

mitbringt; d. h. der alle Gefängnisschlüssel unter

seinem Mantel trägt. Er kann Schlösser und Riegel

aufmachen. Wenn er vom Leben spricht, weiß er

den Weg dazu, und er kann ihn öffnen.

Sie haben das Wort des Lebens gesehen.

Die Hirten auf dem Feld hörten das Wort des Le-

bens, das plötzlich mitten in der Nacht zu ihnen drang.

Aber dann legten sie sich nicht wieder aufs Ohr um

getröstet und gemütlich weiterzuschlafen. Für sie war

das Wort vom Frieden Christi kein Ohropax, das ruhig

träumen läßt. Die Hirten sprangen auf, sie griffen nach

ihren Stöcken und Ziegenfellflaschen und zogen los.

Dabei gab es keinen ausgeschilderten Weg. Sie hatten

Mühe, den Stall zu finden. Aber sie fanden ihn. Und

dann sahen sie, was sie mit ihren Ohren gehört hatten.

Sie sahen den Heiland. Sie sahen, der Retter war

geboren.

Weihnachten hören viele Menschen das Wort des

Lebens und schlafen dann wieder beruhigt ein ganzes

Jahr ein. Luther sagt sogar: »Sie schnarchen, daß die

107

Balken krachen.« Es ist so, als ob das »Fürchtet euch

nicht« eine Garantieerklärung für zwölf Monate sei.

Genau wie die Hirten müssen wir uns aufmachen

und dorthin gehen, wo er geboren ist. Der Ort aber, wo

das Wort »Fleisch wird«, ist überall auf dieser Erde;

überall da, wo es eine christliche Gemeinde gibt. Da,

wo zwei oder drei Menschen sich zusammenfinden

und Jesus anbeten, da ist er bei ihnen, wie das Kind

zwischen Maria und Josef. Es wird uns Mühe machen,

diesen Ort zu finden. Die Hauptverkehrsstraßen füh-

ren sonntags in die Wintersportgebiete, zu den Fuß-

ballstadien, zu den Restaurants und nicht in die Ge-

meinde. Der Besucherstrom geht an der Kirche vorbei.

Trotzdem gibt es immer wieder Menschen, die den

Weg finden. Ihnen ist es ganz gleich, wie der Raum

aussieht, in dem sie zusammenkommen. Ihnen ist es

auch ganz gleich, wer es ist, der sich da um die Krippe

versammelt. Es heißt: »Siehe da, die Hütte Gottes bei

den Menschen.« (Offenbarung 21,3) Wäre Jesus in

einem Schloß zur Welt gekommen, dann hätten ihn

nur einige wenige Auserwählte besuchen können.

Nun ist er aber in einer Hütte geboren worden. Des-

halb sind sie alle eingeladen, die Abgerissenen und

Abgestempelten, die Ausgebrochenen und Ausge-

schlossenen, die Bedrängten und Belasteten. Sie alle

sollen das Wort des Lebens sehen.

Sie haben das Wort des Lebens gesagt.

Schauen wir uns noch einmal die Hirten an. Es sind

fröhliche Burschen geworden. Sie singen Loblieder,

sie preisen, sie beten Gott an. Aber das ist nicht alles.

Ausdrücklich wird vermerkt: »Sie breiteten das Wort

aus, das ihnen von diesem Kind gesagt ward.« Das ist

mehr als eine fröhliche Hirtenmusik am Lagerfeuer.

108

Die Hirten zogen wieder los, hinüber auf die Felder

der Nachbarstämme, und sie berichteten ihnen, was

sie gesehen und erlebt hatten und sagten: »Das müßt

ihr auch wissen.« Das Wort des Lebens ist zum Weiter-

sagen. Dazu braucht man keine besonderen Fähigkei-

ten. Die Hirten hatten nicht etwa eine Ausbildung in

Rhetorik gemacht. Sie sagten es mit ihren einfachen

Worten, und die Brief Schreiber, die es dann schriftlich

niederlegten, waren auch nicht sattelfest in der grie-

chischen Bildung. Das merkt man heute noch ihren

Sätzen an. Aber sie schrieben es so, wie es ihnen aus

der Feder floß. Gott schaut nicht auf Grammatik.

Wichtig war, daß sie der Welt sagten, was sie gehört

und gesehen hatten: Euch ist heute der Heiland gebo-

ren, der Retter, der Helfer.

Ist durch Weihnachten etwas anders geworden?

Ja, denn Christus, der Retter, ist da.

109

Nur ein Kind

Ein Engel erscheint dem Josef im Traum und sagt

zu ihm - »Steh auf, nimm das Kind und seine Mut-

ter, flieh nach Ägypten und bleib da, bis ich es dir

sage; denn Herodes will das Kind umbringen

lassen.«

Josef steht sofort auf und macht sich mit Maria und

dem Kind auf den Weg nach Ägypten. Dort bleibt er,

bis Herodes gestorben ist. Maria und Josef sind auf der

Flucht.

Vorbei das Krippenidyll und die Hirtenromantik.

Kein Ton mehr von Jubelchören oder Friedensschal-

meien. Es riecht nicht mehr nach Weihrauch und

Myrrhe - im Gegenteil, die Hauptpersonen verlassen

fluchtartig den Stall.

Und dann geschieht das Entsetzliche: Auf der Suche

nach dem Kind läßt Herodes alle kleinen Kinder um-

bringen. Die Luft ist erfüllt vom Geschrei der Mütter.

In Bethlehem riecht es nach Blut und Verwesung.

Weihnachten erscheint wie eine winzige Episode, ein

heller Lichtfleck in einer großen Tragödie.

Ist das auch unser Weihnachten? Befinden auch wir

uns auf der Flucht von der Krippe? Sind auch wir

wieder unterwegs in einer Welt, in der die Macht der

Mächtigen über die Ohnmacht der Ohnmächtigen

110

triumphiert? Damals war es Herodes I., dieser Blut-

hund der Antike, der sich schon mit 25 Jahren dadurch

hervortat, daß er den jüdischen Widerstandskämpfer

Hiskia mitsamt seinen Leuten kurzerhand hinrichten

ließ. Später trieb er ganze Partisanenfamilien in die

Felsenhöhlen von Galiläa und räucherte sie mit Feuer-

bränden aus. Im Jahre 7 v. Chr. erdrosselte er sogar die

beiden eigenen Söhne wegen Hochverrats.

Herodes ist leider keine Ausnahmeerscheinung ge-

blieben. Viele brutale Gewaltherrscher folgten ihm.

Um ihre eigene Macht zu sichern, ist ihnen jedes

Mittel recht. Opponenten werden mundtot gemacht,

Gegner liquidiert, Geiseln erschossen, Stämme ausra-

diert, Dörfer niedergemacht, Kriege geführt. Tyrannen

gibt es in Ost und West.

Und immer geht es auf Kosten der Kinder. Kinder sind

die Leidtragenden in all diesen Machtkämpfen und

Brutalitäten. Damals waren es die Kinder von Bethlehem,

die von königlichen Schergen aus den Armen der

Mütter gerissen und geschlachtet wurden wie Vieh.

Dann waren es die Kinder von Berlin, die aus einem

jüdischen Kinderkrankenhaus abtransportiert wurden:

»Die Babys«, so schreibt eine Augenzeugin, »die klei-

nen durchdringenden Schreie der Babys, die mit-

ten in der Nacht aus ihren Bettchen geholt wurden, die

Babys waren wohl das Schlimmste. Das Jammern der

Säuglinge schwoll an; es füllte alle Ecken und Ritzen

der gespenstisch beleuchteten Baracke. Es war fast

nicht zu ertragen. Nur ein Name kam in den Sinn:

Herodes.« Dann waren es die Kinder von Dresden und

Hiroshima, die im Archipel Gulag und die von Bangla-

desch. Heute sind es die Kinder, die wegen einer kaputten

Ehe keine Nestwärme mehr finden, und die Kinder, die

wegen eines falschen Prestigedenkens der Eltern einem

unglaublichen Leistungsdruck ausgesetzt sind, und die

Kinder, die wegen lumpigem Geld zum Opfer von Verbre-

111

cheti werden - oft schon vor ihrer Geburt. Sie können

sich ja nicht wehren. Ihre Stimme reicht nicht weit.

Kindeskraft ist schnell gebrochen. Und vielleicht hat

jener französische Kinderarzt doch recht, wenn er

nicht vom »Jahr des Kindes« sprach, sondern vom

»Jahrhundert des Kindermords«. Die Macht der Mäch-

tigen über die Ohnmacht der Ohnmächtigen ist unse-

re Wirklichkeit.

Haben wir deshalb etwa eine andere Möglichkeit,

als an der Systemveränderung mitzuarbeiten? Sind

wir deshalb nicht geradezu gezwungen, zum Klassen-

kampf aufzurufen und die Herodesse gewaltsam zu

stürzen?

Die Bibel zeigt einen anderen Weg. Herodes soll

nicht durch Anti-Herodes abgelöst werden, der das

grausame Spiel dann auf seine Weise fortsetzt. Die

Alternative heißt Jesus. Zu ihm sollen wir umkehren.

Durch ihn sollen wir uns verändern. Einen anderen

Namen gibt es nicht. Ein anderer Weg ist uns nicht

gezeigt. Eine andere Chance ist nicht vorhanden.

Mitten in der Macht der Mächtigen und der Ohnmacht

der Ohnmächtigen ist zu Weihnachten die Macht des

Ohnmächtigen zur Welt gekommen. Wer sich ihr anver-

traut, merkt: Diese Macht ist keine Scheinmacht, son-

dern Schutzmacht, Übermacht und Allmacht.

Die Schutzmacht

Die Macht des Ohnmächtigen ist eine Schutzmacht.

Darauf vertraute der wortkarge, schweigsame Josef.

Als der Engel mitten in der Nacht zu ihm redet, weiß

Josef, daß Gott selbst mit ihm sprechen will: »Steh auf,

nimm deine Familie und flieh nach Ägypten.« Josef

antwortet nicht etwa: »Herr, das Kind ist neugeboren,

es verträgt noch keine Strapazen.« Er argumentiert

112

auch nicht: »Herr, ich habe doch nichts getan; ich habe

keine Schuld; warum soll ich denn fliehen?« Josef

diskutiert auch nicht: »Herr, ich bin doch in Galiläa zu

Hause. Was soll ich in Ägypten?« Das alles sagte Josef

nicht. Er stand auf, nahm Maria und das Kind und

machte sich auf den Weg nach Ägypten.

Josef unterstellte sich Gott, der von allen Plänen der

Menschen nicht überrascht wird. Noch ehe sie sie

ausgedacht haben, sind sie bei ihm längst überholt.

Gott reagiert nie, er kommt immer zuvor. Und seine

Schutzmacht endet nicht an den Landesgrenzen. Sie

ist durch keinen Schlagbaum aufzuhalten. Sie wird bei

dem Kind am Nil ebenso sein wie später am Jordan.

Sie wird diesen Jesus auch dann umgeben, wenn sie

ihm die Tür weisen und er erkennen muß: »Die Füchse

haben Gruben und die Vögel ihre Nester, aber des

Menschen Sohn hat nicht, wo er sein Haupt hinlege.«

(Matthäus 8, 20).

Gottes Schutzmacht ist überall. Wer so gehorsam

wie Josef dem Auftrag Gottes folgt, wird keinen Weg

betreten, der geradewegs in den Himmel führt. Im

Gegenteil: Es kann ein Weg auf der Flucht sein, wo

sich Männer und Frauen mit ihren Kindern vor dem

nachrückenden Feind in Sicherheit bringen. Es kann

auch ein Weg in die Fremde sein, wo eine andere

Sprache gesprochen wird und das Heimweh nach der

alten Heimat nie erlischt. Heimatvertriebene und

Fremdarbeiter haben ein schweres Los. Es kann ein

Weg in die Verachtung sein, wo andere für den Glau-

ben nur Spott übrig haben. Und es kann ein Weg in die

Isolation sein, wo man sogar in der eigenen Familie

den Glauben allein leben muß.

Aber welchen Weg wir auch einschlagen, nie wird er

aus dem Schutzbereich hinausführen. Überall zeich-

net Gott selbst für unseren persönlichen Schutz ver-

antwortlich. Noch liegt das neue Jahr im dunkeln vor

113

uns. Aber auch da gilt die Wahrheit, die Dietrich

Bonhoeffer in einer seiner schwersten Stunden unver-

geßlich formulierte: »Von guten Mächten wunderbar

geborgen, erwarten wir getrost, was kommen mag.

Gott ist mit uns am Abend und am Morgen und ganz

gewiß an jedem neuen Tag.«

Die Übermacht

Die Macht des Ohnmächtigen ist eine Übermacht.

Daran erinnert sich Josef, dieser fromme Mann, der in

der israelitischen Heilsgeschichte großgeworden ist.

Ägypten ist für ihn kein Fremdwort, sondern ein Wort

des Glaubens.

Den Weg dorthin ist schon der Patriarch Josef ge-

gangen, als er zum Sklavenmarkt in das Nachbarland

getrieben wurde. Dann gingen die elf Brüder diesen

Weg, als sie aus Hungersnot zum Getreidekauf in das

Pharaonenland zogen.

Schließlich ging ihn der Stammvater Jakob, als er im

Rahmen der Familienzusammenführung an den Nil

übersiedelte. Ganz Israel lebte nun in der Fremde. Aber

Ägypten blieb nicht Endstation. Mitten in der Nacht

weckte Gott das Volk und forderte es auf: »Steht auf,

nehmt eure Familien und flieht aus Ägypten.« Keiner

argumentierte: »Herr, wir haben es schon probiert,

aber es geht nicht.« Keiner diskutierte: »Herr, aus den

Klauen des Pharaos kommen wir nicht heraus.« Alle

standen auf, packten das Nötigste zusammen und

verließen Ägypten. Hinter ihnen jagten 600 ägyptische

Streitwagen mit den Elitetruppen des Pharao her, um

sie wieder zurückzutreiben. Aber was kann eine Mili-

tärmacht gegen Gottes Übermacht ausrichten? Dann

stand das Volk Israel an dem unüberbrückbaren Meer

und konnte nicht weiter. Aber was kann eine Natur-

114

macht gegen Gottes Übermacht ausrichten? Die Fluten

teilten sich und gaben den Weg frei. Als das Volk das

Meer hinter sich hatte, bekam es Hunger und Durst

und hatte Heimweh nach dem guten Essen in Ägyp-

ten. Da ließ Gott Wasser aus dem Felsen fließen und

Brot vom Himmel fallen. So rief Gott sein Volk aus

Ägypten, und so rief Gott auch seinen Sohn später

wieder aus Ägypten.

An diese enge Weg- und Schicksalsgemeinschaft

zwischen Israel und Jesus denkt Josef und macht sich

in großer Ruhe und Gelassenheit auf den Weg.

Wer so glaubt wie Josef und Jesus folgt, wird keine

Welt erleben, in der der Machtkampf der Mächte zu

Ende geht. Uns scheint es oft so, als ob wir erst am

Anfang der schlimmsten Auseinandersetzungen ste-

hen. Die Großmächte setzen wieder auf ihr militäri-

sches Arsenal. Die Ölmächte pokern mit dem »schwar-

zen Gold«. Die Untergrundmächte legen Bomben und

halten Geiseln fest. Gesellschaftliche Spannungen set-

zen Energien frei und entladen sich in Demonstration

und Gewalttätigkeiten. »Ihr habt uns in Beton geboren«,

schrien jugendliche Straßenkämpfer am Heiligen Abend in

Zürich, »und wundert euch, daß wir Steine in den Händen

tragen.«

Trotzdem wird keine Macht dieser Welt so groß

werden, daß sie der Macht dieses Christus gefährlich

werden könnte. Wer an seiner Hand geht, ist vor dem

Zugriff des Bösen sicher.

Die Allmacht

Die Macht des Ohnmächtigen ist die Allmacht. Josef

kannte die prophetische Verheißung: »Die Strafe liegt

auf ihm, auf daß wir Frieden hätten, und durch seine

Wunden sind wir geheilt.« Josef hörte von derTerror-

115

aktion in Bethlehem, die dem Kind Jesus gegolten und

die unschuldigen Kinder getroffen hatte. Liegt also die

Strafe auf ihnen, diesen kleinen, unschuldigen Säug-

lingen und ihren untröstlichen Müttern, damit die

heilige Familie in Frieden leben kann? Ganz sicher

nicht. Jesus ist nicht bewahrt worden vor dem Kreuz,

sondern für das Kreuz. Sein Leben war nach Gottes Plan

zur Hingabe am Kreuz bestimmt. »Nicht Ägypten ist

Fluchtpunkt der Flucht«, hat Kurt Marti geschrieben, »das

Kind wird gerettet für härtere Tage. Fluchtpunkt der

Flucht ist das Kreuz.« Dort muß Jesus hin. Dort wird es

ihn statt der Kinder treffen. Dort stirbt er an unserer

Statt. All unsere Last, all unsere Not, all unsere Ver-

zweiflung, all unsere Schuld müssen wir nicht mehr

allein schleppen und uns damit zu Tode quälen. Jesus

bürdet sie sich auf und lastet sie hinauf ans Kreuz. Gott

bricht mit der Allmacht seiner Liebe auch die letzte

Großmacht dieser Welt - nämlich den Tod. Nun darf

uns selbst das Sterben nicht mehr schrecken. Und

wenn uns neue Entsetzensmeldungen in Angst und

Panik bringen wollen, wenn uns liebe Menschen von

der Seite gerissen werden, wenn wir selbst einmal auf

dem Sterbelager liegen, dann dürfen wir wissen: Die

Macht des Ohnmächtigen triumphiert. Weihnachten

hat dieser Siegeszug begonnen.

116

Das unkündbare Quartier

Drüben wohnen sie, die beiden alten Menschen.

Sie haben dort schon immer gewohnt. Vor 75 Jahren

wurde der Mann in diesem Haus geboren. Damals

war alles noch herrschaftlich. Kastanienbäume stan-

den vor dem Haus, und Dienstboten benutzten einen

Extraeingang.

In der Belle Etage wohnte der Geheimrat, und im

Obergeschoß logierte ein Beamter von der alten Kanz-

lei. Aber dann kam der Krieg. Stürme gingen darüber

hinweg. In den fünfziger Jahren mußte der Vorgarten

wegen Verbreiterung der Straße hergegeben werden.

Der Lärm wurde immer unerträglicher. Die Mieter

zogen aus. Jetzt sind die beiden Leute mit dem Haus

alt geworden. Das Haus ist heruntergekommen. Durch

einige Fenster streicht der Wind.

Das alte Ehepaar ist bedrückt. Nicht nur deshalb,

weil sie keinen Aufzug haben und die Kohlen schlep-

pen müssen. Auch nicht deshalb, weil sie als einzige

in dem großen Haus wohnen. Sie legten mir ein

Schreiben mit amtlichem Briefkopf vor, in dem der

Abbruch des Hauses auf Januar angekündigt wird. Ihr

Haus liegt im Sanierungsgebiet. Die Planierraupen

kommen. Der Abschied von der alten Heimat steht

bevor. Aber sie haben noch keine neue Heimat. Ihr

117

Suchen war bisher erfolglos. Sie müssen gehen, aber

sie wissen nicht, wohin. Das ist der tiefste Schmerz.

Stadtproblem, sagen die Planungsexperten. Lebens-

problem, sagt die Bibel. Unser Leben gleicht einem

Haus, in das wir hineingeboren werden. Wehmütig

blickt einer zurück und stellt fest: Früher ging es hoch

her. Freunde besuchten uns, und wir besuchten sie.

Aber dann kam die erste Krankheit. Lebensstürme

brausten über uns hinweg; und da war der Krieg, die

Nachricht, daß Menschen gefallen waren, die zu uns

gehörten. Das Haus schwankte in den Grundfesten. Es

wurde einsamer. Die Kinder zogen aus, Freunde zo-

gen weg, Bekannte starben, und jetzt ist man grau

geworden. Die Last des Alters beschwert und be-

drückt. Nicht deshalb, weil jeder Schritt ein Schmerz

ist. Auch nicht deshalb, weil Verwandte einen schnei-

den und für überflüssig halten. Nein, der Abschied

steht bevor. Das Haus ist gekündigt. Wir müssen

gehen, aber wir wissen nicht, wohin.

Alle unsere Lebenshäuser stehen im Sanierungs-

gebiet. Wir haben es schriftlich, daß der Abbruch

bevorsteht. Nichts ist so sicher wie das. Nun kön-

nen wir diese Terminsache weit von uns schieben

und darauf hinweisen, daß wir erst 20 sind. Wir

können darüber diskutieren und uns einreden, daß

ja alles halb so schlimm ist. Wir können den Tod

bagatellisieren und behaupten, dies sei nur ein

harmloser Grenzübertritt von einem in das andere

Land. Tatsache bleibt: Wir müssen gehen, aber wir

wissen nicht, wohin.

Der Dichter Wolfgang Borchert hat es einmal so

formuliert: »Wir sind eine Generation ohne Abschied,

ohne Glück, ohne Heimat. Denn wir haben nichts, zu

dem wir heimkehren können.« Der Apostel Paulus

weiß es anders. Er erlebt es in seiner Gemeinde in

Korinth. Dort haben gescheite Redner verkündigt, daß

118

man mit dem Philosophen Plato auf die Leiblosigkeit

hoffen dürfe, die nach dem Tode ohne den Ballast des

Körpers frei im Raum schwebe. Aber die Leute in

Korinth hatten deutlich erkannt: Diese Leiblosigkeit

war nur eine neue Spielart der Hoffnungslosigkeit. Sie

wollten aber wissen, wohin ihr eigener Weg führte.

Dazu sagt Paulus: Ich weiß es. Der Vater hat ein Haus.

Der Sohn belegt das Haus. Der Heilige Geist garantiert

das Haus.

Der Vater hat ein Haus

Ja, ein Haus, »nicht mit Händen gemacht, das ewig

ist im Himmel« (2. Korinther 5,1). Daß Gott auf Erden

ein Standquartier hat, wissen wir aus dem Alten

Testament. Zuerst war es eine Hütte, die Stiftshütte,

die vom wandernden Gottesvolk mitgetragen wurde.

Dann erhielt König Salomo Befehl, das Haus des Herrn

zu bauen: 60 Ellen lang, 20 Ellen breit und 30 Ellen

hoch. Nachdem der Bau vollendet war, erschrak Salo-

mo selbst: »Sollte Gott wirklich auf Erden wohnen?

Siehe, der Himmel und aller Himmel Himmel können

dich nicht fassen; wie sollte es denn dies Haus tun?«

(1. Könige 8, 27).

Trotzdem wurde der Tempel zur Stätte Gottes. Bis

zum Jahr 70 nach Christus, als die Flammen über dem

Gebälk zusammenschlugen und die Steine übereinan-

derfielen.

Dann war Gott dort, wo Menschen in den Häusern

zusammenkamen und das Brot brachen. Das ist bis

zum heutigen Tag so. Es muß keiner unbehaust blei-

ben. Wer zu Gott kommt, der hat ein Dach über dem

Kopf und vier schützende Wände. Aber das ist nicht

alles, was Gott besitzt.

Paulus wijl, daß wir die Größe und Herrlichkeit

119

unseres Gottes nicht einschränken. Gott hat noch ein

anderes Haus. Viel größer und nicht mit Ellen oder

Metern abzumessen. Unser Blick soll nicht an dieser

Erde hängenbleiben. Tausend Jahre sind vor Gott wie

ein Tag. Es wäre borniert und kleinkariert von uns,

Gottes Haus im Himmel zu leugnen.

Über die Architektur werden keine Angaben ge-

macht. Gott läßt sich nicht in die Pläne schauen. Gott

erwartet Glauben von uns. Jedenfalls haben unsere

Hände nicht daran gearbeitet. Deshalb braucht das

Haus auch keine Renovierung, keine Modernisierung,

keine Sanierung. Dieses Haus steht ewig. Aber wie

kommen wir in Gottes Haus?

Der Sohn belegt das Haus

Jesus ist die Person, die darüber entscheidet. Von

ihm haben wir die Information über den Himmel. Es

ist nicht wahr, daß die Nachricht von einem ewigen

Zuhause frommes Wunschdenken ist, eine Jenseits-

spekulation, Selbsttäuschung aus Angst vor dem Tod.

Jesus selbst hat darüber berichtet. Er kam von dort her

auf unsere Erde: »Das Wort ward Fleisch und wohnte

unter uns, und wir sahen seine Herrlichkeit« (Johan-

nes 1, 14), heißt es im Weihnachtsevangelium. Gott

zog in unsere armselige Hütte ein. Aller Jammer und

alle Not konzentrierte sich darin. Jesus nahm die ganze

Gebrechlichkeit und Vergänglichkeit menschlichen

Daseins auf sich. Am Karfreitrag wurde dieses Haus

auch abgerissen. In dem schrecklichsten Abbruch, den

es je in der Geschichte gegeben hat. Als ihm alles

zusammenstürzte, schrie er: »Mein Gott, warum hast

du mich verlassen?« Aber Gott hatte ihn nicht verlas-

sen. Im Geheimnis der Osternacht baute er die zerbro-

chene Hütte wieder auf. Nicht als Zelt, sondern als

120

ewiges Haus. Als Jesus nach seiner Auferstehung den

Jüngern begegnete, sahen sie die neue Heimat, die

ewig ist im Himmel. Und Jesus sagte zu ihnen: »In

meines Vaters Hause sind viele Wohnungen, und ich

gehe hin, euch die Stätte zu bereiten, auf daß ihr seid,

wo ich bin.« Qohannes 14,2-3). Im letzten Buch des

Neuen Testaments, in der Offenbarung, beschreibt

Johannes seine Vision: »Ich sah die Hütte Gottes bei

den Menschen! Und er wird bei ihnen wohnen und sie

werden sein Volk sein, und er selbst, Gott, wird mit

ihnen sein; und Gott wird abwischen alle Tränen von

ihren Augen, und der Tod wird nicht mehr sein.«

(Offenbarung 21,3-4).

Ohne Jesus ist unsere Lage todernst. Wir werden alle

offenbar werden vor dem Richterstuhl Christi. Mit

dem Tod ist nicht alles aus. Unser aller Lebensstraßen

enden vor den Schranken des letzten Gerichts. Auch

mein Fall wird dort aufgerufen, und meine Akte

kommt auf den Tisch. Wohl dem, der dann bei Jesus in

den Büchern steht. Wohl dem, der dann nicht nur zum

Gericht geladen, sondern in Gottes Haus eingeladen

wird. Wohl dem, der dann den Richter als Quartierma-

cher kennt, der schon einen unkündbaren Platz belegt

hat. Die Beziehung zu Jesus muß heute geknüpft

werden, damit wir morgen und übermorgen wissen,

wohin. Diesen letzten Platz sagt Gott seinen Leuten

aber nicht nur zu, sondern er garantiert ihn.

Der Heilige Geist garantiert das Haus

Der Apostel Paulus schreibt, daß der Geist das

Unterpfand dafür sei. Man kann darüber setzen: Der

Geist ist der Vorschuß, die Anzahlung, die Garantieer-

klärung. Paulus erklärt es im Römerbrief so: »Wenn

nun der Geist des, der Jesus Christus von den Toten

121

auferweckt hat, in euch wohnt, so wird derselbe, der

Jesus Christus von den Toten auferweckt hat, auch

eure sterblichen Leiber lebendig machen« (Römer

8,11). Der Geist ist also eine Tragkraft, die nicht bricht,

auch wenn alle anderen Kräfte uns verlassen. Manche

Dinge scheinen uns zu schwer. Manche Probleme

nicht mehr tragbar, mancher Schmerz uns kaputtzu-

machen. Aber der Geist Gottes hilft unserer Schwach-

heit auf und trägt durch. Er ist eine Schwerkraft, die

sich nicht von dem trennen läßt, der gestern war, der

heute ist und der derselbe sein wird in alle Ewigkeit.

Dieser Geist ist eine Zugkraft, die durch unser Leben

geht und nach vorn reißt.

In uns zerren immer wieder andere Kräfte - die

Trauer um Menschen, die uns lieb sind und die wir

verloren haben - der Schmerz von Krankheit - oder

Dinge, die wir nie bekommen und nach denen wir uns

sehnen. All das will uns in die Tiefe ziehen. Aber der

Heilige Geist zieht nach vorn und bringt eine neue

Mobilität in unser Denken und Handeln. Das Sterbli-

che wird vom Leben verschlungen werden. Wir sollen

verwandelt werden. »Das Verwesliche muß anziehen

die Unverweslichkeit« (1. Korinther 15,53). »Siehe, ich

mache alles neu!« (Offenbarung 21,5). Das muß unser

Leben bestimmen.

Und das wollte Paulus auch seiner Gemeinde sagen.

Wir sind keine »Generation ohne Abschied, ohne

Glück, ohne Heimat«. Wir haben einen Ort, an den wir

heimkehren können. Gott hat ihn gebaut. Jesus hat ihn

belegt. Der Heilige Geist hat ihn garantiert. Mit Jesus

hat die helle Zukunft schon begonnen.

122

Leseprobe aus »Zweierlei Hoffnung« von Eduard Oster-

mann

3. Zweierlei Hoffnung

Die Büchse der Pandora und die Hoffnung

Die griechischen Sagen zeigen eine bewundernswerte

Phantasie. Die damals bekannte Welt war - bedingt

durch den begrenzten Aktionsradius des Menschen-nur

klein. Außerdem entsprach die Weltbevölkerung mit

rund 50 Millionen Menschen nur der heutigen Bevölke-

rung eines mittleren Industriestaates. Diese sehr engen

Grenzen dürften wohl der Grund dafür gewesen sein,

daß die griechischen Lyriker in den Himmel blickten, um

daraus eine ganze Götterwelt hervorzuzaubern.

Von den rund 400 bekannten Werken der griechischen

Dichter schildern nur knapp zehn Zeitgeschichtliches;

alle anderen beschäftigen sich mit der Grausamkeit,

Bosheit und Falschheit der sehr menschlich denkenden

Götter. Dabei scheint mir oft, daß im Vergleich zu den

griechischen Dramatikern Hitchcock nur ein Anfänger

war.

Die Geschichte der Pandora mit ihrer Büchse als

Hochzeitsgeschenk ist hierür wohl ein typisches Bei-

spiel.

Alles begann damit, daß Prometheus - ein Titanen-

sohn - aus Wasser und Erde Menschen geformt hatte.

Als er nun auch noch gegen den Willen von Zeus Feuer

aus dem Himmel holte, mußte er bestraft werden. Auf

Geheiß von Zeus kettete ihn Hephaistos an einen Felsen

im Kaukasus, mit einem Adler als Wächter. Dieser hatte

die unangenehme Angewohnheit, von der Leber des

Prometheus zu leben. Täglich hackte er diese mit seinem

scharfen Schnabel aus dem Leib des Titanen, um sie zu

123

verspeisen. Nachts wuchs die Leber dann wieder nach.

Das ging so Tag für Tag, Jahr für Jahr. Erst nach 30000

Jahren - in der griechischen Sage Ausdruck für eine

unendlich lange Zeit - tötete Herakles den Adler und

befreite Prometheus.

Nun, außer Prometheus wollte Zeus auch die Men-

schen bestrafen; er meinte, daß dies am besten durch

eine Frau geschehen könnte, und so ließ er, auch von

Hephaistos, aus Erde eine Frau formen. Die Göttinnen

gaben diesem Mädchen alle nur erdenkbaren weiblichen

Eigenschaften, und so wurde es zum Schönheitsideal des

klassischen Griechenland.

Aber, so sagte Zeus, auch die Strafe dürfe nicht zu

kurz kommen. Die Pandora, so wurde das von Hephai-

stos geformte Mädchen genannt, müsse ein entsprechen-

des Hochzeitsgeschenk erhalten. Man brachte einen

wunderhübschen Krug mit goldenem Deckel, und die

Götter wurden von Zeus angehalten, jeder für sich, eine

Strafe für die Menschen in das Gefäß hineinzugeben.

Das geschah. Alles erdenklich Böse - wie Egoismus,

Neid, Krankheit, Pest, Cholera, Diebstahl, Krieg -

einfach alles,was man sich als Belastung der Menschheit

vorstellen konnte, wanderte in den Krug. Zum Schluß

war dieser hübsche Krug - bei uns als Büchse der

Pandora bekannt geworden - bis zum Rand mit Gemein-

heiten angefüllt, und da schämten sich die Götter, daß sie

so viel Bosheit zusammengebracht hatten. Und was taten

sie?

Verschämt legten sie in den Krug noch die Hoffnung

hinein.

Aber was war das für eine Hoffnung, die die Pandora

mitbekam? Es war die Hoffnung, die wir alle kennen und

die im Laufe der Jahre in vielen Liedern und Sprichwör-

tern ihren Niederschlag fand. Es war die Hoffnung, die

verspricht,

124

> daß die Zeit alle Wunden heilt,

[> daß nach jedem September wieder ein Mai

kommt,

D> daß nichts so heiß gegessen wie gekocht wird.

Die klassisch-heidnische Hoffnung - wie Frau Minister

Breuel diese Hoffnung zu Recht nannte - setzt auf die

Zeit, auf Morgen. Sie ist gar keine echte Hoffnung,

sondern nur ein trügerisches Verschieben realer Tatsa-

chen. So zum Beispiel, wie wir geneigt sind, Krebskranke

mit ihrem Gesundwerden zu trösten, obwohl wir wissen,

daß ihre Zeit abgelaufen ist. Nein, die Hoffnung aus der

Büchse der Pandora ist nur eine billige Hoffnung, die in

Wirklichkeit gar nicht trösten kann.

Wenn ich diese Zeilen so niederschreibe, muß ich an

einen Brief denken, den ich von einer alten Dame

erhielt. Es war eine Frau, die eigentlich alles in ihrem

Leben gehabt hatte, alles, was der Mensch so haben

kann. Jetzt war sie 88 Jahre alt, und ihre Zukunft war auf

Tage, auf Monate zusammengeschrumpft. Sie schrieb

erschütternde Sätze. »Oft beschäftige ich mich mit der

Frage, was es nach dem Tod gibt, besonders in den

schlaflosen Nächten, von denen ich sehr viele habe, die

weniger von körperlichen als von seelischen Leiden

verursacht werden. Ich liebe den Gedanken vom Sterben

und vom Tod nicht, ich schaue keinen Toten an, ich

weiche Begräbnissen und Leichenwagen aus und weise

alles, was mit dem Tod zusammenhängt, weit weg von

mir. Trotzdem muß ich immer an ihn denken. Ich bin viel

allein und oft sehr traurig, daß ich hier bei fremden

Menschen sterben soll. Sehen Sie, da ist schon wieder

dieser schreckliche Gedanke an den Tod.« (»Ohne Gott

geht es nicht« - Telos-Buch 5032 - Seite 62). Nein, die

Vergangenheit zählt nicht, und die Zukunft wird immer

weniger.

Ja, wenn die Zeit knapp wird, wenn wir Angst bekom-

125

men, daß es kein Morgen mehr gibt, löst sich die ganze

Pandora-Hoffnung in nichts auf. Weg ist der Optimis-

mus, weg ist das positive Denken, nur Angst, Hoffnungs-

losigkeit und Trostlosigkeit bleiben übrig. In unserer

Welt, in der wir Menschen auf dem Grat zwischen

Vergangenheit und Zukunft - den wir stolz als Gegen-

wart bezeichnen - wandern, begrenzt uns von allen

Seiten die Zeit. Das gilt im übrigen für alles auf dieser

Welt, für Gegenstände, Unternehmungen, aber auch für

Staaten und Kulturepochen. Auf unserer Erde hat alles

einen Anfang und alles ein Ende, es geht wirklich alles

vorüber.

Es ist wohl eine Tragik unseres Zeitalters, daß wir

sowohl in unserem eigenen Leben als auch in Politik und

Wirtschaft nur noch diese Zeithoffnung, diese Pandora-

Hoffnung kennen. Das ist der wirkliche Grund all unse-

rer Probleme. Die Habsburger regierten siebenhundert

Jahre, ein Zeitraum, den wir uns gar nicht mehr vorstel-

len können. Von heute an siebenhundert Jahre gerech-

net, ergäbe das Jahr 2600. Unsere Fachleute trauen sich

nicht einmal mehr über das Jahr 1995 hinauszudenken,

geschweige denn bis zum Jahre 2600.

Viele Politiker und Wirtschaftsmanager glauben sich

in einer Sackgasse zu befinden, sie haben ungefähr

dieselben Gefühle wie die alte Dame, deren Brief ich

zitiert habe.

Angst war schon immer ein schlechter Ratgeber, sie

verführt zu unüberlegtem Handeln. Mit Recht können

wir heute sagen, daß wir im Zeitalter der Angst, der

Furcht und des Bangemanchens leben.

Es ist also der zweite »thermodynamische Lehrsatz«,

der auch für das menschnliche Denken, für die mensch-

liche Organisation gilt: »Die Ordnung nimmt ab, die

Entropie, und damit das Chaos, steigt.«

Muß das aber sein?

Ist das wirklich das Ende, der Sinn unseres Arbeitens,

126

unseres Lebens? Müssen wir wirklich alle so enden wie

die alte Frau, mit dem Wort auf den Lippen: »Ich habe

keine Zukunft und daher keine Hoffnung mehr«?

Nein, und nochmals nein!

Es gibt eine echte Hoffnung, eine Hoffnung, die von

Gott kommt und daher die Zeit überwindet. Eine Hoff-

nung, die uns auch in größter Not, in tiefster »Down«-

Stimmung befähigt, optimistisch in die Zukunft zu schau-

en und positive Taten zu setzen oder, wie Luther gesagt

haben soll, auch dann ein Apfelbäumchen zu pflanzen,

wenn man wüßte, daß morgen die Welt unterginge.

Der Mensch ohne Gott ist wirklich arm. Ihm beibt

nichts, denn das Totenhemd hat bekanntlich keine Ta-

sche, und danach kommt das Gericht. Wir müssen uns

alle einmal vor Gericht verantworten.

127

Hänssler-Bücher :

Zielbewußt im Durcheinander unserer Zeit!

M. R. Bönig: Über den Augenblick hinaus

Tb., 78 S., Nr. 55 073, DM 4,80

Wie kann man weiterleben, wenn die Wirk-

lichkeit alle Träume hat zerschellen lassen?

Antworten eines ehemaligen Atheisten für

Menschen auf der Suche nach Gott, die er

selbst als Wirklichkeit erfahren hat.

Der Mann, der in kein Schema paßt

Tb., 158 S., davon 32 S. farbige Fotos,

Nr. 57 272, DM 4,90

Der Jesus-Bericht von Lukas, Bilder aus dem

»Jesus«-Film von John Heyman und Berich-

te von Menschen, die den Zugang zum Glau-

ben gefunden haben. Eine informative An-

regung zum Glauben.

Hans-H. Böhm (Hrsg.): hoffen können

Tb., 96 S., 10 Abb., Nr. 56702, DM 5,80

Niveaureiche und gut formulierte Texte, spe-

ziell für Schüler und kritisch denkende junge

Leute. Diese vielseitigen Denkanstöße zum

Glauben scheuen die geistige Auseinander-

setzung nicht.

Iveieriei

Eduard Ostermann: Zweierlei Hoffnung

Tb., 128 S., Nr. 70401, DM 6.80

Allein die Hoffnung des christlichen Glau-

bens kann die Grenzen überwinden, an die

unsere menschliche Hoffnungskraft in unse-

rer Welt immer wieder stößt. Das belegen die

Aussagen des Buches und kurze Erfahrungs-

berichte einiger Ingenieure.

Bitte fragen Sie in Ihrer Buchhandlung nach diesen Büchern!

Oder schreiben Sie an den Hänssler-Verlag, Postfach 12 20,

D-7303 Neuhausen-Stuttgart

Wie lieb ist der »liebe Gott«, von dem so viele

reden? Woher wissen wir überhaupt, daß er

»lieb« ist? Andere wiederum fragen ange-

sichts von Gewalt, Not und Ungerechtigkeit

mit Wolf gang Borchert »Wann bist du eigent-

lich lieb, lieber Gott?«

Wie lieb ist der »liebe Gott«? An dieser Frage

entscheidet sich alles. Konrad Eißlers Texte

helfen bei der Klärung eines folgenschweren

Irrtums. Sie erweitern unseren Horizont.

Statt vom »lieben Gott« sprechen sie von der

Liebe Gottes. Warum?

»Ohne Jesus ist unsere Lage todernst. - Der

Querbalken, an dem er hing, ist der Quer-

strich durch alle unsere Vorstellungen. Wer

im Bilde über Jesus sein will, muß sich von

ihm bilden lassen«, sagt der Autor.

In markiger Sprache und packenden Bildern

verdeutlicht er, was es Gott kostete, Liebe

zu beweisen. Ganz praktisch formuliert er,

wie sie sich für Menschen auswirkt, die sich

auf diese Liebe einlassen: »Wer zu Gott

kommt, hat ein Dach über dem Kopf.«

ISBN 3-7751-1170-0

hänssler

Table of Contents

Wie lieb ist der liebe Gott?